o Zeca em Gondomar e a amizade em S. Tirso

Estive recentemente na Biblioteca Municipal de Gondomar, num encontro com autores, onde apresentei, em síntese, a conferência "José Afonso - o canto da Utopia" , realizada no dia 25 de Abril do ano passado, na Casa da Música, quando foi apresentada a 3ª edição do meu livro Canto de Intervenção 1960-1974

A inicitaiva teve a colaboração da Associação José Afonso-Norte, houve música, poesia e o Miguel Gouveia deu a conhecer - eu não conhecia, Escritas do Maio - escrever com José Afonso - um livro didáctico destinado aos alunos do 1º e 2º ciclos à descoberta do Zeca. O Vereador da Cultura, Dr. Fernando Paulo, fez uma excelente intervenção sobre os valores e o espírito do 25 de Abril, mas não se ficou só pelas palavras; ofereceu-nos um conjunto de postais que reproduzem os trabalhos vencedores do concurso de cartazes realizado nas várias escolas do concelho, de vários graus de ensino - do 7º ao 12º - "Cartazes para Abril", de que reproduzimos alguns. Ofereceu-nos ainda uma medalha, bonita, imaginativa: um rosto de arlequim num círculo, intitulado "Viva o Teatro", em homenagem a um oposicionista gondomarense ao Estado Novo...

quando me recolhi às excelentes instalações de Turismo Rural onde fiquei alojado, dei comigo a pensar que o 25 de Abril está mais vivo no Norte do que no Sul...No dia seguinte tive ainda oportunidade de visitar, a seguir a um excelente pequeno-almoço, a Casa S. Miguel, na companhia das duas amáveis proprietárias, irmãs que se deleitaram a mostrar-me o jardim, o museu rural e ... a fazerem questão de eu assinar o livro de honra.

Antes de seguir um pouco mais para Norte tive ainda oportunidade de dar um salto à bela Cidade Invicta e saborear o Douro e a foz da Ponte da Arrábida.

Depois percorri de mota a suave cidade de S. Tirso até à Igreja situada no cimo duma serra, que vos deixo imagens, junto a outra serra homónima da Serra do Pilar - esta na margem sul do Douro, que o Rui Veloso divulgou.

À meia-noite estávamos, com o Jorge e a sua simpática esposa, a Ana, a ver a cidade do terraço do bar de um hotel que é uma torre com 12 andares, depois de um esplêndido jantar regado com bons vinhos alentejanos e antecedidos de um belo queijo... depois, um seu amigo, o Jimmy, que tinha estado a assistir, com o Jorge, ao recital na Casa da Música, poucos dias antes da apresentação que refiro no início, quando soube da minha presença, fez questão de nos ver, disse-me que era uma honra eu estar na sua cidade e... entramos pela noite dentro e apresentar-me a todos os seus amigos e... passei uma parte da noite a dar autógrafos em discoteca.,






Afinal, no Norte também há muita hospitalidade... temos é que estar com as pessoas certas...






… mas depois regressei ao Sul

1º de Maio em Terra Vermelha

Chama-se Terra Vermelha e tem por subtítulo Crença e Insubmissão no Alentejo do Século XX o mais recente livro de Paulo Barriga. Trata-se, como se pode ler na badana, de "Um livro de histórias do Alentejo. Do Alentejo profundo. Do Alentejo rural. (...) estas são reportagens históricas, umas vezes mais lúdicas, outras mais etnográficas, outras mais documentais. São artigos que, no seu todo, consubstanciam uma grande reportagem sobre uma certa «História do Alentejo rural», ou como também se pode ler na contracapa: "Nas páginas deste livro o leitor descobrirá a história insubmissa e por vezes sangrenta do Alentejo e das suas gentes no século XX português. Pela boca dos protagonistas, testemunhas vivas por via da oralidade, por via da propagação da memória colectiva, chega-nos o uso que estas pessoas dão e querem dar à História. À sua História.»

Com chancela da Editora Guerra e Paz e prefácio de Francisco Camacho, trata-se de um conjunto de 10 reportagens, embora algumas com títulos diferentes, foram publicadas entre Novembro de 1999 e Janeiro de e 2005 na Visão e em O Independente. Na segunda parte nos fala de crença, desde o «triângulo vermelho» , cujos vértices são Pias, Vale de Vargo e Baleizão" , a "Sociedade de Caixões de Corvos", a dois passos de Mértola, os ovnis de Santana de Cambas, "o milagre da motorizada" da Nossa Senhora das Choças, ali para os lados de Amareleja, até à «Atlântida é aqui mesmo», no sudoeste peninsular, onde terá existido, há mais de 2 mil anos a misteriosa civilização dos Tartessos, como refere o mais prestigiado arqueólogo português da actualidade, que apresentou o livro numa sessão recentemente realizada na FNAC em Almada.

Mas na parte inicial passa em revista momentos marcantes do Alentejo, trágicos, épicos e de grande emoção. Como foi desmatelada a primeira comuna existente em Portugal, mas propriamente no Alentejo, em Vale de Santiago, criada em 1917 por um grupo de sapateiros libertários tolstianos "com os bizarros objectivos de banir a propriedade individual e de praticar o vegetarianismo" tendo como finalidade atingir um patamar de «crudivirismo» e implantar o nudismo na vida comunal, onde pontificava Antóni0 Gonçalves Correia - que tivemos o prazer de debater e "homenagear" na sua aldeia natal e em Castro Verde em 2002 - . Acontece que apenas durou um ano e meio, pois foi arrasada no rescaldo da Greve Geral contra a carestia de vida em 1918, que nesta zona tomou carácter de revolta com um conjunto 60 populares armados de espingardas e entricheirados no Cerro Alto, que só se renderam, vários dias depois de sitiados pela tropa, após um acordo conseguido por José Júlio da Costa, conhecido lavrador da vizinha vila de Garvão - freguesia de onde sou natural. Mas as autoridades não cumprem a sua palavra e espancam, prendem e deportam para Luanda os revoltosos desarmados que não conseguem fugir. José Júlio da Costa «uma passoa conhecida pelo seu temparamente arrebatado , nunca conseguiu viver com a sombra da traição a pairar sobre si»e, menos de um mês depois, a 14 de Dezembro, mata o Chefe de Estado, Sidónio Pais, na Estação do Rossio. Estava lavada a a Honra deste meu patricio.

Mas Gonçalves Correia tinha uma outra filosófia de Vida. O ideólogo da primeira comuna portuguesa, onde viveram 10 homens, 5 mulheres e algumas crianças, era, segundo Raul Brandão que o entrevistou, escreve em Os Operários que « o senhor Gonçalves Correia, caixeiro-viajante, vegetariano, tolstoiano, cheio de ideias generosas, é um revolucionário que quer levar a humanidade a uma vida mais perfeita e mais bela pela bondade». Ideiais, postura que merecem a minha mais activa e empenhada simpatia.

De outros momentos épicos de Alentejo no Século XX nos fala Paulo Barriga, até ao início da Reforma Agrária, em Dezembro de 1974. Mas termino com uma referência à reportagem sobre a " a história de amor entre um homem e uma rapariga que foi mulher antes de ser estátua" . Refiro-me a Maria Catarina Eufémia Baleizão, a jovem camponesa assassinada por um tenente da GNR em 1954, ceifeira que mais tarde se transformou numa verdadeira lenda das lutas rurais no Sul de Portugal. Aqui faço um parentesis, eu que sou um sonhador, como diz uma amiga minha, romântico qb, não posso deixar de me impressionar, de me emocionar por esta história de Amor intitulada "0 marido da mulher de bronze". . . "antes de se transformar no mito de Maio, quase mariano, catarina foi filha, esposa e mãe. Foi de carne e osso. E amou. Que o diga António Joaquim do Carmo que ainda hoje" - recentemente desaparecido, pois a crónica reporta-se a 2004 - "debaixo da sua boina preta, espreita pela fricha da janela da casa o busto de bronze da sua mulher como se a estátua fosse viva. E ali estivesse para ele, eternamente jovem, como jovem era no tempo em que escreveu as cartas que ficam.

Estou a escrever-te da Ilha da Madeira. (...) Não esmoreças, o tempo passa e não pára. E há-de chegar a hora de unirmos os nossos dois corações. Nuca duvides de mim que eu amo-te com toda a força da minha alma. Nunca poria outra no teu lugar. Estás fechada no meu peito e ninguém mo pode abrir, só tu e mais ninguém. (...) Um beijo. (...)

Querida Catarina, cheguei ao destino para te dar as minhas notícias. Eu encontro-me bem, na companhia de todos os os camaradas soldados como eu. (...) Não há que esmorecer. Se não houver nada em contra chegará a hora de nos encontrarmos como dantes e trocarmos as nossas impressões. De nos acariciarmos um ao outro. És sempre minha como eu sou teu. Eu penso desta forma e certamente será também esse o teu pensamento. Um beijo.(...)

O amor uma planta que

Nasce dentro do peito. Tem vezes

Que se não dobra, nem a

Farsa nem por guito.

António Joaquim do Carmo

que nos diz, que «Certa noite de saudade, saltei o muro do cemitério, cheguei ao pé da sepultura da minha Catarina que adorei em vida e idolatro em morta. Disse-lhe algumas palavras que se ela as pudesse ouvir ficaria certamente comovida.», que segundo uma amiga de infância, Antónia Leandro «Catarina era a moça mais bonita da sua geração e cantava que nem um rouxinol»

Despeço-me... sem palavras... apenas acrescentando que no dia 1º de Maio percorri num ápice este Alentejo, Terra Vermelha, depois de participar num debate ao fim da manhã, em directo aos microfones da Rádio Azul, sobre o PIDE e a censura no Estado Novo, indo de imediato para a Abelha onde decorria inauguração do Museu do Trabalho Rural, um excelente exemplo da valorização da Memória e da Identidade - que tem um grande destaque na revista Pública de hoje - deste nosso Alentejo que chega a todo o lado mas... aqui respira-se pleno, total. Este projecto museológico é coordenado pelo nosso Amigo José Matias, também molinologista para quem já tivemos o prazer de escrever o prefácio de um seu livro. Um abraço. Na Abela, e depois na Ovibeja - que guarda a magia secreta da cidade da planície que a alberga - revimos velhos amigos, como os artarcas de Santiago, Abela, o antigo autarca de Alvito, os jornalistas e escritores Carlos Júlio - recordam-se do Imenso Sul - e José Luís Jones ou a família Capela. Não obstante a saúde frágil , foi um dia pleno, passado na plenitude da Terra Vermelha.

Saudades de Mértola

um naco de pão, um pouco de água fresca,

a sombra de uma árvore e os teus olhos.

Nenhum sultão me excede em alegria,

nenhum mendigo é mais triste.

Omar Khayyam

Nesta viagem, sempre mais para o Sul convido-vos a seguir a estrada entre Évora e Beja, depois de um dia na universidade na subtil cidade manuelina-mudejar a falar sobre a poesia luso-árabe e a percorrer a excelente e única biblioteca do Centro de Estudos Árabes, dirigida pelo Prof. Abel Sidarus, na companhia do prof. Fernando Branco, colega no painel da manhã e com quem haviamos estado há sete anos a apresentar, em Mértola, o número zero, experimental, ainda em fotocópia, da revista Memória Alentejana... e estamos de novo na estrada, o Sol, iniciou o seu deitar, a estrada é secretamente percorrida com serenidade, não em desvario como aquela personagem dum conto do Prémio Literário Pedro Ferro em fiz parte do júri. Sereno, sem pressa, aprecio a suave beleza do horizonte, o Sol que continua a esconder-se. Há um programa na rádio, antena 3, sobre viagens. Falam de como é Alentejo é particular e único. Se estivessem onde eu estou...o Sol mesmo quase a pôr-se inevitavelmente...

É noite quando chego a Mértola. Para além de um bar em plena cidadela onde adolescentes bebem cerveja não se vê vivalma. Percorro as ruelas empedradas, as pedras segredam-me as histórias de Vidas e Amores, traições e lutas, de preserverança no caminho a seguir... volto na noite seguinte depois de um longo percurso a pé em redor da barragem em S. Domingos e de uma ida a saboerar o silêncio de um fim de dia no Pomarão, volto nessa noite e vou ao castelo, à mesquita, encontro-me com o Ibn Qasî, o mestre sufi, o guerreiro, o asceta, o diplomata... as pedras contam-me histórias, ali naquela encosta de ruelas estreitas onde o souk se instala quando acontece o Festival Islâmico...

Há tanto tempo que esperava por aquele silêncio, de me sentar na soleira da porta, fumando, esperando... tinha saudades, saudades dos campos pintados por mão divina, percorridos no dia seguinte a caminho da Aldeia de Sete, onde o jovem Mestre de apenas 24 anos, o Pedro Mestre, no silêncio da tarde me mostrou no seu atelier uma voila campaniça, por ele reconstruída e dedilhou aqueles sonoridades únicas destas paragens ao Sul, bem ao Sul do Alentejo...

tinha saudades de ficar só com este silêncio...

tinha ...

saudades de Mértola

Al Mouhatamid ou o Amor ... e o Mar

Em breve vai ser dia. Entretanto a tempestade há muito anunciada chegou.

Estou exausto.

Recordo a estada breve no Moinho das Mestras, no Rio Degebe, com o amigo Ludgero Salvador, o Ganhão-mor da Confraria da Moenga, o Augusto, os outros amigos. Gostava de ser confrade. e os outros amigos, do Grupo Coral "Os Almocreves", o presidente da Associação "Slow food", que têm como símbolo um caracol, o autarca José Ernesto, ou o Mestre Salgueiro, que no regresso deixei em casa.

Recordo a Serra da Arrábida no dia seguinte, o Convento dos Capuchos propriedade da Fundação Oriente e aquela capela, semelhante a um antigo morábito?, azul magrebino, sobre o mar do Portinho onde fiquei e ver o findar do dia encontrando as palavras certas, que depois surgiram em catadupa, mais de 15 áginas, em poucas noites quase em claro.

A tempestade continua escondendo o Mar da Palha.

O dia vai nascer em breve.

Estou exausto. Mas contente. Revigorado. Renovado. Encontrei caminhos belos e novos na História e na Poesia do "Século de al Mouhatamid"...

... dentro de poucas horas parto para Évora - e depois, quem sabe, bem mais para Sul..., -onde vou participar no Congresso da APEC- Associação portuguesa dec Estudos Clássicos, com uma comunicação que começa assim - apectece-me partilha-la agora, que exausto, a terminei:

O Amor, O vinho, a Natureza e a Saudade na Poesia Luso–Árabe

«Admiro este Mouro que não defende a liberdade porque no deserto se é sempre livre, que não defende tesouros visíveis porque o deserto é nu, mas que defende um reino secreto»

Saint-Exupéry citado por Adalberto Alves em O meu Coração é Árabe


Quero falar-vos de um reino secreto. De Poesia vos quero falar. De um reino secreto que existiu e atingiu a sua plenitude no coração de homens e mulheres que viveram no “século de Al Mouhatamid”.

e.. termina...

Em Al Mouhatamid (e nos poetas exemplificados) na sua lírica radica vão beber D. Dinis, Camões, chegando até aos nossos dias, com Sophia, Alegre e todos os poetas e escritores de canções que cantam o Amor, a sensualidade, a Paixão, a Natureza, a Saudade do ser português, como pretendemos mostrar com um trabalho em curso.

Al Mouhatamid, que personificando tudo isso, essa nossa génese poética, mas também o estadista visionário, que teve continuidade em D. João II, mas ele," Poeta do Destino" encontrou o desterro e a morte em terras magrebinas como D.Sebastião, ele que foi, sobretudo, o Príncipe do Renascimento, Amante e Rei, no dizer de Adalberto Alves, que citamos: (de novo)

“A nossa poesia trovadoresca, quer as cantigas de amigo quer as de amor, quer as de escárnio e mal-dizer, são filhas directas das muwashshaha, e do zajal árabes. E a saudade, palavra indizível, a não ser em português e árabe, é cantada já no «nasib» da velha ode «qasida» ante-islâmica. Essa saudade é a mesma que os habitantes de Testou (Tunísia), Tlemcen (Argélia) ou Tetuão (Marrocos) sentem da terra do verde e da água, o Ândalus, de onde injustamente foram expulsos há quatro séculos. Talvez por isso, ainda hoje usem os seus apelidos portugueses e espanhóis, e têm penduradas, nas paredes dos lugares que habitam, velhas chaves ferrujentas das casas que aqui foram forçados a abandonar”

Deste arabista e poeta vos deixou, do seu muito recente último livro - No Vértice da Noite- que muito me agradou.. .e ainda estou saboreando,

Tu e o Mar

em ti arfa um mar

que afaga a praia sob a bruma.

há sopro e expansão

e voo de asas só de espuma.

primeiro, ondulação serena

e logo vagas, vertigem de maré.

todo o teu rosto esplende

és sibila que não sei quem é.

depois murmúrio de palavras roucas

num mistério que nos morde as bocas.

O Encontro

Depois de uma longa viagem pelos lugares do Sul, regresso… regresso exultante dos cheiros, dos sabores, do silêncio, da descoberta, da amizade…
Em quase10 dias percorri alguns dos lugares mais perenes e secretos do Sul: Silves, a cisterna da Moura Encantada e a antiga mesquita de Santa Maria de Faro ou as ruas e ruelas de Tavira onde apreciei o peixe ao luar naquela terra suave que foi Comuna de Pescadores no período derradeiro das terceiras Taifas. Depois a estrada deslizante entre as serranias, deixando a ponte do Guadiana e Huelva para trás, à direita. E, já depois de ter passado a saída para Alcoutim, surge uma tabuleta à esquerda: Mesquita. Travo leve, ligeiro, subtil como os barcos que há mil anos subiam o rio e percorro uma estrada estreita que me leva a uma pequena aldeia perdida nas serras, já não muito longe do Guadiana. Contemple-a, percorro-a e começo a descer uma estrada de terra batida; perco-me nos campos sorvendo a plenos pulmões o odor e a luz das estevas – papoilas de estevas, chamou-lhe o Adelino, e ele sabe do que está a falar, ele que foi pastor e manteve ao longo dos anos essa ligação e serenidade que a Terra e as noites passadas debaixo da Lua nos dá – fico ali, embebedando-me de silêncio… a tal ponto que esqueço as horas, mas como há males que veem por bem, de repente vejo-me em Mértola a comer queijo com pão e a beber vinho na única mesa da esplanada de uma tasca onde não ia à muito.

Tenho o castelo defronte, a poucos metros o amigo arqueólogo Jorge Feio coordena uma escavação. São quatro da tarde, o Sol aquece-me o corpo depois de uma manhã em que as nuvens teimavam em tapar o céu, estou num dos lugares mais bonitos do mundo, e… de repente surge, quase cambaleante o velho pintor-filósofo Mário Elias que se senta comigo e… me fala de ópera, de canto lírico, dá exemplos e… eu recordo-lhe como cantou no 3º aniversário do CEDA e na Evocação de Pedro Ferro, na “Cavalariça”, em Entradas, foi a… 18 de Maio, momento que ficou registado na Memória Alentejana assim:

“E com as cordas vocais afinadas pelo poejo verde alguns sócios fizeram a evocação dos cantares do nosso Alentejo. Mas a arte foi de Mário Elias. Que tenor!”.

Um regresso a casa… sentado, fumando, à soleira da porta, esperando!...

Depois de um fim de tarde na Biblioteca de Beja em busca da memória de Al Mouhatamid Ibn Abbad janto com o amigo antropólogo e poeta José Orta, falamos de poesia e de novos projectos e faça-me de novo à estrada…

No dia seguinte visito apiários com o meu amigo Alex Pirata, tenho uma visão e na manhã do outro dia seguinte encontro a Nina, a sua simpática esposa - agora a atravessar um momento difícil – com quem tomo o pequeno-almoço. A Páscoa aproxima-se, e passo a tarde desse dia em companhia do Mestre das plantas, o jovem José Salgueiro, com apenas 89 anos, a identificar plantas nas margens do rio Almansor, ali para os lados da Barragem dos Minutos e … percorro os montes com o sr. Isidro Rebocho, apicultor e proprietário de uma melaria, preparando “o terreno” para um passeio em Maio.

O dia seguinte é o Dia Mundial da Poesia. Falo e ofereço poesia. Aos amigos. Ao Manel Casa Branca, à Ana, que ficou maravilhada e divulga a todos os comensais o exemplar de Flores da Planície que lhe ofereci, e ao anoitecer vou-me abastecer de mel e de afectos enquanto saboreio aquele licor de poejo único que só o Alex tem.

No sábado parto a caminho do Pomarão. Em Ferreira, encontro a Céu e a Marta, que com o seu vigor de oito anos passa a viagem a jogar à sardinha comigo. Aquele visão única do último porto do Mediterrânico surge de repente e elas ficam boquiabertas e percebem porque valeu a pena a viagem. E depois foi saborear os peixes do rio: a lampreia, as enguias, o bom vinho branco... e o reencontro com a Guika e outros amigos.


No regresso, ao parar frente ao Café Guadiana, e depois vislumbrando a Mesquita no caminho empedrado para a Torre do Relógio recordo o abraço que o Mestre Amigo Cláudio Torres me mandou pesaroso por não estar para almoçarmos e… navego até mais ao Sul, lugares secretos Tânger, Marraquexe –de que nos fala demoradamente o Amigo Cônsul José Alberto Alegria - para onde ele vai no dia seguinte onde tem a sua casa de férias -naquela agradável encontro no domingo anterior no seu atelier de arquitectura – Darquiterra - em Albufeira.


Navego para Sul, no tempo: Beja, Silves, Sevilha, Tânger, Rhmat… regresso de novo a Silves.. é um dia suave de fim de tarde, todavia frio e com vento. Dois homens esbeltos passeiam nas margens do rio, um mais jovem… o seu ar exterior elegante revela uma condição nobre. De repente o mais jovem, olha para o céu e depois para o rio, para as suas águas encrespadas pelo vento frio e diz ao outro, esperando a resposta:

O vento converte as águas
numa cota de malha…

mal decorre uma breve facção de segundo ouve-se uma voz doce, muito doce:

e que é cota de armas
quando o frio a congela!

uma jovem bela, muito bela, de cabelos negros-vermelhos, com leves fios vermelhos, surge de repente. A sua pele é macia, muito macia e clara, a sua boca é uma romã e o seu olhar é um clarão vindo do início dos tempos, os seus olhos são lâmpadas de Aladino que fixam o jovem senhor olhos nos olhos…

O jovem Príncipe treme e… o seu rosto abre-se num sorriso de plena felicidade. Olham-se demoradamente. Felizes, encantados os dois. O Encontro do seu olhar ilumina o fim de tarde, pára o vento, aquece o ar frio e ilumina toda a cidade, o rio, o Palácio dos Balcões, o castelo avermelhado, até ao horizonte.

Ibn ‘Ammâr surpreendido e inquieto pela intrumissão pergunta-lhe:

Que tendes senhor?

Mas ele não o ouve. Apenas vê a jovem, linda. E é a ela que se dirige:

És tão linda…como te chamas?

I’timad senhor…

Princesa I’timad… diz-lhe encantado

Nesta minha viagem interior não me dei conta que estava às portas de Beja… e regressei de novo a Silves, ao rio Arade… talvez depois Sevilha… Tânger…

8 de Março : O Poder do Amor

Depois de um Fevereiro sombrio regressamos já um meados de Março, mês que anuncia a Primavera e a Poesia nos campos e nas tertúlias, mês sombrio este passado se bem que os campos se tivessem começado já a florir... até de papoilas,todavia mês sombrio. E, enquanto nos campos se anunciava já o regresso das andorinhas e o sabor das cores da Primavera antecipada, assistimos a diversas realizações citadinas, com temas tão diversos como os "100 anos do Regícidio", ou de como um Alentejano matou outro no Terreiro do Paço, digoeu, e estou-me a referir a Alfredo Costa, natural de uma aldeia, que agora não me ocorre o nome, no Concelho de Castro Verde - a quem o Amigo Paulo Barriga dedicou um livro e, claro a Carlos de Bragança, como o meu Amigo Manel (Casa Branca) gosta de designar o rei D. Carlos, por sinal um excelente pintor, talvez o maior dum determinado período do seu tempo e isto não sou eu que o digo ou até o próprio Manel, é o decáno dos Historiadores de Arte, o Prof. José Augusto França - a quem eu tive o prazer de assistir ainda a aulas/conferências na FCSH da Nova. Teve o azar de ser rei... isto, claro não deixando de ter presente todo o processo histórico importantíssimo daqueles primeiros e conturbados anos do início do séc. passado, os pensadores, as lutas civícas, mentais e... sociais - já lá vão alguns anos, uns 14 ou 15, fiz até um trabalho no final da licenciatura sobre o movimento operário nos 2 primeiros anos da República: as greves dos conserveiros em Setúbal, em inícios de 1911 e a das assalariados rurais Alentejanos em Évora, nesse ano, com repercussões até ao seguinte - nessa bela cidade onde chegaram a estar 50 mil grevistas com a cidade cercada pela tropa... cidade onde em 1996, salvo erro, apresentei uma comunicação no Congresso do Alentejo sobre este assunto... como tanta coisa mudou... no mundo e no meu mundo desde pouco mais de escassos 10 anos...

E... chegámos ao dia 8 de Março, nesse dia em que se manifestaram 100 mil pessoas em defesa da DIGNIDADE dos professores deste país. Por razões familiares não estive lá, mais estive de alma e coração com a classe docente, que desde o básico ao superior tem excelentes, EXCELENTES e DEDICADOS profissionais, e sei do que estou a falar pois alguns dos meus amigos mais próximos são professores - o meu maior amigo de infância , o Mário João é director duma escola, a EB 123 de Penafiel, o Naia, o Ramos, para só citar mais dois casos, vivi quase 20 anos com uma prof. a Isabel e... afinal eu também como docente já passei por quase todos os graus de ensino - desde o Educação de Adultos-Alfabetização, o Ciclo Preparatório, o Secundário, o Superior, tudo somado faz quase 10 anos lectivos.. embora de momento não esteja a exercer tenho um grande respeito pelos professores deste país e, claro, estou solidário com a sua justa luta!

Mas, o dia 8 de Março é também o Dia da Mulher - que há um ano foi passado, como então dei conta neste blog, eu e a minha Amiga Natália, o dia inteiro na companhia do Mestre e Amigo Cláudio Torres na suave Vila de Mértola.

E deixem-me ser agora "politicamente incorrecto" como aliás sou por natureza e opção...

Deixo-vos um muito belo poema de um dos maiores poetas nascido na Pátria Alentejana e o maior nascido em Beja: Al Mouhatamid Ibn Abbad. Intitula-se Poder... ou não será no Amor que reside o maior de todos os poderes?

Por ocasião do Dia da Mulher - que passou recentemente - uma breve mas poderosa Homenagem que dedico à Mulher que Amo apaixonadamente!

meu olfacto é teu odor delicioso

e o teu rosto o senhor dos olhos meus,

por seres minha, mesmo depois do adeus,

é que todos me chamam poderoso.

el duende

de um disco lindo, Suerte, de Abed Azrié, não posso deixar de partilhar alguns excertos de um belo texto de Federico García Lorca, o grande poeta Granadino, escrito em Havana, em 1930... mas tão actual... como a beleza da sua arte

"Eso tiene duende"

«Manuel Torre, gran artista del pueblo andaluz, decia a uno que cantaba: " Tú tienes voz, tú sabes los estilos, pero no triunfarás nunca, porque tú no tienes duende."
En toda Andalucía, roca de Jaén o caracola de Cádiz, la gente habla constatemente del duendey lo descubre en cuanto sale con instinto eficaz. El maravilloso cantaor El Lebrijano, creado de la Debla decía: " Los cías que uo canto com duende no hay quien pueda conmigo", la vieja bailarina gitana La malena exclamó um día oyendo tocar a Brailowsky un fragmento de Bach:
" Olé! Eso tiene duende!"
Todos los artes son capaces de duende, pero donde encuentre más campo, como es natural, es en la música, ena la danza y en la poesía hablada, ya que estas necesitan un cuerpo vivo que interprete, p0orque son formas que nacen y mueren de modo perpetuo y alzan sus contornos sobre un presente exacto.»

E mais à frente diz escreve Federico:

«En toda la música árabe, danza, canción o elegía, la llegada del duende es saludada con enérgicos "Alá, Alá"! "Dios, Dios", tan certo del Olé! de los toros, que quién sabe si será lo mismo; y en todos los cantos sel sur de España la aparición del duende es seguida por sinceros gritos de "Viva Dios", profund, humano, tierno grito de una comunicación con Dios por medio de los cinco sentidos. »

citando depois um velho mestre guitarrista:

"El duende no está en la garganta, el duende sabe por dentro desde la planta de los pies"

"Este "poder misterioso que todos sienten y que ningún filósofo explica", es, en suma, el espíritu de la tierra.
"Aquí no nos importan las facultades, ni la maestría. Nos importa otra cosa"

como disseram um dia quando «la cantaora andaluza Pastora Pavón, La Niña de los Peines, sombrío genio hispánico, equivalente en capacidad de fantasía a Goya o a Rafael el Gallo, cantaba en una tabernilla de Cádiz»

em que os ouvintes permaneciam calados

«Entonces La Niña de los Peines se levantó como una loca, tronchada igual que una llorona medieval, y se bebió de un trago un gran vaso de cazalla como fuego, y se sentó a cantar sin voz, sin aliento, sin matices, con la garganta abrasada, pero... con duende.

La Niña de los Peines tuvo de desgarrar su voz porque sabía que la estaba oyendo gente exquisita que no pedía formas, sino tuétano de formas, música pura con el cuerpo sucinto para poderse mantener en el aire. Se tuvo que empobrecer de faculdates y de seguridades; es decir, tuvo que alejar a su musa y quedarse desamparada, que su duende viniera y se dignara luchar a brazo partido Y cómo cantó! Su voz ya no jugba, su voz era un chorro de sangre digna por su dolor y su sinceridad.»

neste tempo de materialismo tão usurpador, de racionalismo tão violento... o espaço para a alma, para os sentimentos, o espaço autêntico da Vida...!