perfume de laranjeira

O "Cante" e o solstício

2012-01-01T00:00:00.002Z

A essência do Cante está na Terra. Os Homens por mais bela, e é, a forma como o entoam, são meros interpretes dessa grandeza divina.

mas estes Homens conhecem a Terra, respeitam-na porque sabem que a harmonia está na Terra e no encontro com ela. Diferem de como o recentemente desaparecido, o dramaturgo e antigo presidente checoslovaco Vaclav Havel se referia e suspeitava que a "nossa civilizacão caminha para a catástrofe", a menos que corrija "a sua miopia e a sua estúpida convicção de omnisciência, o seu desmesurado orgulho", e eu acresecentaria: a ignorância e a mediocridade, a pequenez. Porque se temos que resistir, como disse a um amigo que hoje de Moura, o Santiago Macias, me desejava um bom 2013, eu não desisto de 2012 e a minha esperança está na luta... na luta e na Beleza... e se faz aqui sentido citar Manuel Alegre e a
"Trova",

Mesmo na noite mais triste
em tempos de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não.

mesmo assim não abdico da Beleza, daBbeleza que está na Terra de onde nasce o jorra o Cante - de que vos irei falar - e nestes últimos minutos de 2011 deixo-vos este plena e avassaladora Poesia da Terra...

Imagens recolhidas recentemente

algures a caminho de Mértola...
Cante, a alma do povo,
a Património Mundial

A propósito do projecto de elevar o Cante a Património Imaterial da Humanidade, que agora terá ganho novo fôlego com esse mesmo estatuto que o Fado alcançou; afinal, o Cante é certamente, para nós Alentejanos, muito mais representativo de uma genética identitária colectiva.

Neste mês do solstício e de outras celebrações pagãs (no sentido ancestral), depois cristianizadas e na contemporaneidade banalizadas pelo consumismo doentio de um mundo sem valores, achamos oportuno dar o nosso modesto contributo a este novo projecto de autoestima identitária, socorrendo-nos de um trabalho que em 2006 publicamos na Revista de Estudios Extremeños, editada em Badajoz desde 1927. O texto que se segue surge a partir de um capítulo do citado artigo.

“ O Cante nos campos do Sul

A ruralidade, embora parcialmente urbanizada, onde no passado o Canto de Intervenção e na actualidade a Nova Música Portuguesa muito foram ‘beber’, essa ruralidade manteve-se quase intacta nos campos do Sul, essa forma polifónica pura que é o Cante. E se a sua origem se perde na noite dos tempos com tantas similitudes na Córsega e no Magrebe, o Canto atravessa diacronicamente a História e depois de estar vedado temporariamente às mulheres, salvo raras excepções, quando se mudou da ceifa para a taberna – com a mecanização agrícola – posteriormente a mulher recuperou o seu direito próprio de cantar em público como surgimento dos grupos corais femininos.

A mulher alentejana, tal como o homem, é contemplativa, vive com dignidade e morre de pé, até porque, o doce sabor agreste da planície não lhe deixa outra alternativa. O Cante, tal como o foi o Canto de Intervenção, foi e é, por excelência, uma forma de resistência ao poder. Senão, vejamos este exemplo, uma adaptação popular de Francisco Naia: Mas que linda comitiva/ Vejo na rua a passar/ São os nossos governantes/ Que nos vêm a visitar/ Têm jeito no vestir/ e bons modos no falar/ Mas aquilo que prometem/ Não os vemos a realizar.

O Cante, é uma polifonia simples, a duas vozes paralelas, à terceira superior. Como polifonia, situamo-la na época em que esta tinha o principal lugar na música, toda ela vocal, a que se deu o nome de Milénio vocal, uma polifonia sem instrumentos, como nos diz o Padre Marvão .

Ainda segundo o mesmo investigador, em algumas das modas que compõem o Cante sobressaem dois sistemas musicais, inteiramente distintos, que são: o sistema modal, em uso durante toda a Idade Média, e o sistema tonal, já fruto do Renascimento. O sistema modal grego, adaptado e modificado por S. Gregório, era composto dos modos Dórico, Frigio, Lídio, Mixolídio e Eólio. Os modos gregos tinham também sete notas, cujos tons variavam na escala, ao contrário das nossas escalas, cujas melodias giram em volta da tónica ou super-dominante, segundo o tom é maior ou menor.

... perto de Torrão do Alentejo...
Mas se a definição de Cante não gera polémicas, a sua origem, essa é alvo de acesas discussões; desde este autor que defende o seu nascimento nas escolas de polifonia clássica do século XV de Évora, frequentada pelos monges de Serra de Ossa, que se estabeleceram em Serpa, mas que é contra-posto por outros investigadores e até interpretes/músicos (como entre outros Jorge Raposo, José Orta, Francisco Fanhais) devido à não existência de indícios históricos do Fabordão na referida Escola de Música da Sé de Évora. A relação com os cantos árabes, defendida por outros, é posta em causa por terceiros, com o argumento de que o Cancioneiro do Magrebe não uma estrutura polifónica.

O que é certo é que o Cante, com um percurso que o próprio Estado Novo tentou utilizar para a sua Política de Espírito, manteve as suas característica essenciais de pureza e de ruralidade, onde tematicamente, por ordem decrescente, surgem: o Amor, a Natureza e o Trabalho. Nos últimos anos, os cantadores estão organizados na MODA – Associação do Cante, onde através da pesquisa, tentam preservar a pureza e a dignidade do Cante, condenando a sua adulteração e entoando as modas do Cancioneiro Tradicional.”

... entre Viana e Portel

Que esta ‘aventura’ resulte possibilite que a UNESCO venha o reconhecer o Cante como Património Intangível é certamente algo que os Alentejanos ambicionam. Nestes tempos em que alguns líderes políticos portugueses querem vergonhosamente alienar a nossa soberania, os nossos valores civilizacionais e até a nossa História de Nação independente quase milenar, que o Alentejo e a Pátria Alentejana possam, através do reconhecimento internacional do nosso Cante, dar um contributo identitário e civilizacional a toda a Nação portuguesa, erguendo bem alto os nossos valores e a nossa Cultura, que não são revisíveis pelo Eixo Germano-Francês, que já é chamado de IV Reich.

Soneto

2011-12-14T01:48:00.000Z

Afinal já passou bastante tempo desde o último poste, ao contrário do que previra.
Quero partilhar algo que me enviaram recentemente, pelo meu aniversário. A falta de saúde e a dúvida se devia publicar um soneto que me dedicaram, atrasou a sua publicação. Mas cheguei à conclusão que a autora, a minha querida Amiga Maria Vitória Afonso é mais que merecdora da sua divulgação... para ela um grande e sentido abraço... extensível a todos vós...

Aniversariante na Diáspora

Ao Eduardo

Da Funcheira viajou em criança
Quis apanhar o comboio do futuro
Procurou a cultura com esperança
Deixar o pátrio berço era pois duro.

Dessa terra amada cheia de pujança
Saudoso, então desse Alentejo puro
O honra e divulga com confiança.
Continue a servi-lo, bem lhe auguro

O seu labor não é nada restrito
Dá aulas em Beja, seu distrito
Da região evoca a memória.

A matriz cultural exorta com esmero
Seu sentimento é natural e vero
Do Alentejo assume sua história.

Maria Vitória Afonso

A propósito das insígnias de Doutor ou o direito à indignação/à dignidade

2011-11-10T00:20:00.000Z

Depois de uma longa ausência - devido a momentos atribulados - que espero não se repita, regresso ao V/ convívio para vos dar conta de um acto onde participei no passado dia 2 de Novembro: a imposição das insígnias de Doutor, onde também houve a entrega de diplomas a alunos de mérito bem como a vencedores de diversos prémios, desde investigação, empreendedorismo, fotografia, desporto, etc., tudo isto no âmbito do Dia da Nova, refiro-me à Universidade Nova de Lisboa, onde várias dezenas de antigos e actuais alunos receberam as respectivas distinções.

Numa cerimónia com todas as formalidades, com o respectivo corpo académico trajando a rigor – com as respectivas togas e cores de cada uma das faculdades que dirigem, assim como os respectivos departamentos, mas também os Pro-Reitores, Vice e antigo Reitor, Administradores, Presidente do Conselho Geral (PCG) e claro, o Reitor, com o Presidente a dirigir a sessão numa mesa onde quem apenas estava à “civil” era o Secretário de Estado do Ensino Superior e, onde não faltavam, no anfiteatro reservado aos convidados, representantes dos três ramos das Forças Armadas, da GNR e da PSP.

O PCG, Eduardo Arantes de Oliveira abriu a sessão, que terminou com uma intervenção muito humanista do Reitor, António Rendas, que é simultaneamente Presidente do Conselho de Reitores. Na cerimónia, usaram ainda da palavra o Director do Expresso, Ricardo Costa, o representante do Conselho de Alunos, Diogo Pereira e António Barreto, a quem coube a intervenção de fundo, convidado para o efeito, tendo de facto dissecado o papel da Academia e as relações, ou falta destas, com o mundo exterior, lamentando perca da cultura humanista Académica nas últimas duas décadas, em prol da ciência, inclusive fazendo propostas inovadoras (que o Reitor, enquanto presidente do Conselho prometeu fazer chegar aos seus pares). Barreto, com a argúcia e a capacidade analítica que lhe é reconhecida neste âmbito académico que domina com uma excelência certamente muito diversa dos temas agrícolas, fez uma intervenção brilhante.

E eu, filho de um ferroviário com a 4ª classe (quase parafraseando José Saramago) “um dos homens cultos que conheço”, e esteve lá – podia levar dois convidados e levei as pessoas certas. Senti nesse dia o meu esforço reconhecido, o meu trabalho por vezes tão árduo, sobretudo nas palavras do Reitor, muito simpáticas, expressivas e de alento para os novos doutores; para continuarmos a enfrentar os novos desafios e a darmos o nosso melhor contributo à Universidade e ao país. Mas depois comecei a pensar a frio, já fora daquele meio elitista: de que me servem estas distinções cá fora – neste mundo real e “cão”, onde não me coíbo de tentar realizar diariamente as utopias que idealizo; e tenho vindo a realizar algumas, pois tenho tido a felicidade de encontrar interlocutores à altura – Homens e Mulheres de cultura, sensibilidade, verticalidade e dignidade – como tem vindo a acontecer, nomeadamente em algumas cidades e vilas alentejanas (mas não só), deste nosso Alentejo amado, e honra lhe seja feita, neste município de Abril, onde não obstante as dificuldades e certamente alguns possíveis os erros (inerentes ao ser humano), neste município onde diariamente aprofundam a democracia e o espírito do 25 de Abril.

É evidente que estas distinções não deixam de dar algum alento a quem luta diariamente para manter a dignidade, para não soçobrar, desistir… neste mundo em radicais transformações, onde dia após dia são postas em causa conquistas da civilização e do humanismo quer remontam, pelo menos e em muitos casos, ao início do século XX, dirigida por gente sem escrúpulos.

Neste país de Abril onde o rudimentar Estado social está a ser sistematicamente destruído – depois de o terem sido as forças produtivas: agricultura, pescas, indústria, etc, às ordens de Bruxelas. O que permanece indestrutível é a imensa obra transformadora do Poder local – os equipamentos culturais, desportivos, educativos, de lazer mudaram a face desta país; e quem como eu, com apetência de leitura, viveu no início de 70 fora das grandes cidades, como não recordar as saudosas bibliotecas itinerantes Gulbenkian, as saudosas carrinhas que semanalmente nos traziam a magia de descobrir novos mundos, naqueles mundos, por vezes tão pouco coloridos, para não dizer cinzentos. E pois uma conquista civilizacional que tem a ver com a nossa identidade secular e milenar de Nação mais antiga da Europa, o municipalismo desde a romanização, o período islâmico, etc. A nossa identidade, a nossa auto-estima enquanto comunidade, é algo que não poderemos permitir o desaparecimento. As autarquias são verdadeiros esteios da democracia, da harmonização da vida comunitária.

O que nos resta? resta-nos resistir, resta-nos indignar! Resta-nos talvez lutar, unido-nos, perante uma escassa, reduzidíssima minoria, representante do capitalismo especulativo, financeiro. Para isso ser possível é necessário a tolerância para unir esforços, sem sectarismos, onde, quem se revê nos valores do humanismo, nos valores civilizacionais, conquistados, mas também a conquistar (do meio ambiente, da natureza, do futuro), pois desde há muitas décadas certamente Marx não estava tão actual… mas permitir também que uma certa classe que vingou à sombra da democracia, que conquistou cargos e “tachos” no aparelho de Estado, tantas vezes à sombra dos ideais de Abril, à sombra da acção altruísta, da abnegação de Homens e Mulheres que construíram primeiros anos da democracia, ideais que esta classe tem maltratado, espezinhado, enxovalhado, e que provoca em cidadãos menos informados impensáveis ímpetos saudosistas…

Que é necessário, é preciso indignar-nos, não restam dúvidas. Mas será que as forças da ordem, os seus elementos também sacrificados com a crise, será que irão reprimir os indignados ou também se irão indignar, como seres humanos que são?

E as Forças Armadas, estarão novamente ao lado do povo, como aconteceu mas transformações político-civilizacionais – 5 de Outubro, 25 de Abril – como o Tenente-Coronel Vasco Lourenço recentemente referia?

Termino com um poema-canção que tanta nos direcciona para a luta, para a indignação.

“Os Vampiros” de José Afonso

"No céu cinzento / Sob o astro mudo / Batendo as asas / Pela noite calada / Vêm em bandos / Com pés de veludo / Chupar o sangue / Fresco da manada

Se alguém se engana / Com seu ar sisudo / E lhes franqueia / As portas à chegada / Eles comem tudo / Eles comem tudo / Eles comem tudo / E não deixam nada

São os mordomos / Do universo todo / Senhores à força / Mandadores sem lei / Enchem as tulhas / Bebem vinho novo / Dançam a ronda / No pinhal do rei

Eles comem tudo / Eles comem tudo / Eles comem tudo / E não deixam nada"

(Do LP "Dr. José Afonso em Baladas de Coimbra", 1963)

"Aldeia Nova" no Pax Julia

2011-09-27T18:49:00.003+01:00

"Aldeia Nova"
A partir de um conto de Manuel da Fonseca

Um espectáculo de Paulo Ribeiro, evocativo do centenário do nascimento do poeta, contista, romancista e cronista alentejano e... universal

"A música já estava contida no rumor das sílabas... foi só aguardar um pouco, até que as melodias envolvessem o silêncio e acariciassem as palavras: 'chicotadas de vento' que eclodiram da voz irrepetível de Manuel da Fonseca e que hão-de para sempre ecoar no 'horizonte todo de roda caiado de sol...'. (...) pode ler-se no folheto de apresentação

O espectáculo começou na Praça da República (Beja) com a actuação da Banda Filarmónica de Serpa, como se fossemos marchando ao som da “Marcha Almadanim” percorreu uma daquelas ruas estreitas e antiquíssimas do casco histórico da milenar Beja até ao CineTeatro Pax Julia, onde, junto à entrada continuou a actuação com “Quando cheguei ao barreiro/no vapor que passa o Tejo”

Depois surgiu o Paulo (Ribeiro) que, nas escadarias, apresentou o espectáculo. Entramos e então surgiu em palco o Grupo Coral e Etnográfico da Casa do Povo de Serpa, que interpretou, duma forma avassaladora dois temas, um deles do Manel (da Fonseca) e “Terra sagrada do pão”. Estava dado o mote: a força imensa da Terra, ou melhor, o Alentejo na sua plenitude.

Seis músicos, três cantores, duas bailarinas e um actor, uma dúzia de almas para nos trazerem a emoção da poética do Manel da Fonseca, a sua mística neste espectáculo imensamente emotivo, onde a força telúrica dos Grupo Coral de Serpa teve continuidade com o excelente naipe de músicos, a voz quente e bem timbrada do Paulo, o cantautor da planície, como o ano passado lhe chamámos numa entrevista na Memória Alentejana, e as vozes, forte e segura do Fernando Pardal e melodiosa da Marisela, em coro ou as masculinas a solo. Um cenário cativante com a voz off e a imagem tão real em fundo do Manel, que tantas recordações me trazem de tantas férias passadas na sua companhia única em Santiago do Cacém, e ainda as prestações da Joana Cavaco e da Ana Fabião, na dança ou do António Revez no representação. Uma noite imensa de afectividades ao som da Poesia do Manel, continuada, com o elenco, quase todo reunido na “Galeria do Desassossego”, à conversa, entre dois belos tintos, com o seu responsável, o amigo Jorge Benvida, o líder dos “Virgem Sutta”, o Paulo, o Jorge Moniz, o grande jazzman com raízes em Aljustrel, o Zé Orta e outros, muitos amigos e… já perto do romper da alva, noutro local, a ouvir de novo a voz do Paulo, nos então “Anonimato”, que o disco jokey, seu admirador, fez questão de o/nos presentear entre a música e a dança.

Onze Poemas de Manuel da Fonseca musicadas por Paulo Ribeiro, constituem o fio condutor do espectáculo como "Vagabundo", "Maria campaniça", "Caminhos do Alentejo".

Aqui ficam alguns exemplos com que o Paulo e os seus companheiros de palco nos deliciaram...

As balas

Dá o Outono as uvas e o vinho
Dos olivais o azeite nos é dado
Dá a cama e a mesa o verde pinho
As balas dão o sangue derramado

Dá a chuva o Inverno criador
As sementes da sulcos o arado
No lar a lenha em chama dá calor
As balas dão o sangue derramado

Dá a Primavera o campo colorido
Glória e coroa do mundo renovado
Aos corações dá amor renascido
As balas dão o sangue derramado

Dá o Sol as searas pelo Verão
O fermento ao trigo amassado
No esbraseado forno dá o pão
As balas dão o sangue derramado

Dá cada dia ao homem novo alento
De conquistar o bem que lhe é negado
Dá a conquista um puro sentimento
As balas dão o sangue derramado

Do meditar, concluir, ir e fazer
Dá sobre o mundo o homem atirado
À paz de um mundo novo de viver
As balas dão o sangue derramado

Dá a certeza o querer e o concluir
O que tanto nos nega o ódio armado
Que a vida construir é destruir
Balas que o sangue derramado

Que as balas só dão sangue derramado
Só roubo e fome e sangue derramado
Só ruína e peste e sangue derramado
Só crime e morte e sangue derramado.

Tu e eu meu Amor

Tu e Eu Meu Amor
Tu e eu meu amor
meu amor eu e tu
que o amor meu amor
é o nu contra o nu.

Nua a mão que segura
outra mão que lhe é dada
nua a suave ternura
na face apaixonada
nua a estrela mais pura
nos olhos da amada
nua a ânsia insegura
de uma boca beijada.

Tu e eu meu amor
meu amor eu e tu
que o amor meu amor
é o nu contra o nu.

Nu o riso e o prazer
como é nua a sentida
lágrima de não ver
na face dolorida
nu o corpo do ser
na hora prometida
meu amor que ao nascer
nus viemos à vida.

Tu e eu meu amor
meu amor eu e tu
que o amor meu amor
é o nu contra o nu.

Nua nua a verdade
tão forte no criar
adulta humanidade
nu o querer e o lutar
dia a dia pelo que há-de
os homens libertar
amor que a eternidade
é ser livre e amar.

Tu e eu meu amor
meu amor eu e tu
que o amor meu amor
é o nu contra o nu.

Sérgio Godinho - o menino feiticeiro

2011-09-16T19:38:00.003+01:00

“Com um brilhozinho nos olhos, o Sérgio Godinho dizia, o Sérgio Godinho retorquia, o Sérgio Godinho andarilho, qual «homem dos sete instrumentos», que um dia esteve «quase morto no deserto», e imaginem, com o (seu) Porto – natal – ali tão perto”

Escrevia assim em 2000 no livro Cantores de Abril Entrevistas a cantores e outros protagonistas do «Canto de Interveção» Ed. Colibri, Lx, 2000, pp. 199-2007), sobre Sérgio Godinho aquele que é considerado o mais eclético dos «cantautores» portugueses, ou melhor, o “escritor de canções” como ele próprio se define.

Sérgio “andarilho, poeta, cantor, compositor, intérprete, actor, ilustrador, argumentista, realizador, atento observador, enfim, autor, de artes feiticeiro, qual Romance de um dia na estrada em «maré alta», ou não pôr «os pontos nos iis», até porque «é a trabalhar que a gente…» e «de pequenino se torce o destino», contudo, se «a vida é feita de pequenos nadas», desde «o primeiro dia» que «parto sem dor», entoando a «balada da Rita» do Kilas, tendo sempre «cuidado – lá em baixo – com as imitações», porque «eu preciso de um emprego», mas «mudemos de assunto sim?». E, se quiserem, «espalhem a notícia, caramba», que «o rei vai nú», «antes o poço da morte» e «não te deixes assim vestir», são Coincidências de «o fákir» pelo Canto da boca, e olha, «aguenta aí, as armas do amor», tu que és Escritor de canções e se todos os dias os «dias úteis» são, então por que não, lá de tempos a tempos, fazer «ser ou não ser» um Domingo no mundo?”. (Idem, Ibidem)

"Sérgio Godinho, o menino feiticeiro" , como intitulei a capítulo do referido livro sobre o SG, e retomado na mais recente tese de doutoramento policopiado Fundamentos Históricos da Poesia Luso-Árabe (no século de Almutâmide) no Nova Música Portuguesa. O Amor e o Vinho" (pp. 358-402)
num capítulo bem mais vasto (45 pp.) acabadinho de fazer 66 anos, como referiu publicamente há poucos dias numa entrevista numa estação de rádio e quando assinala 40 anos de canções e de edições discográficas, pois o seu primeiro disco , o EP, Romance de um dia na estrada - Guilda da Música, saiu no Outono de 1971 (temas depoius incluídos no 1º LP Os Sobreviventes, 1972), numa célebre apresentação no Cinema Roma, em Lisboa, muito mediática para a época, onde foi igualmente apresentado o LP de José Mário Branco Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades, estando os respectivos autores ausentes porque proibidos de entrar no país pela ditadura e exilados em Paris. Mas esse Outono, como é do conhecimento dos amantes da música portuguesa, foi marcado irreversivelmente, não apenas com a publicação destes dois excelentes trabalhos, assim como também os excelentes Gente de aqui e de agora, de Adriano Correia de Oliveira (com direcção musical e orquestração de José Niza), e Cantigas do Maio, de José Afonso (produzido por José Mário Branco), considerado um dos melhores, senão o melhor disco da música portuguesa de todos os tempos - um disco genial entre outros três muito. muito bons. Este Outono de há 40 anos, marca, quanto a mim o início de uma nova etapa na música portuguesa: o início da Nova Música Portuguesa, como defendo na referida tese.

Quarenta anos depois, 33 trabalhos editados (17 LPs, 5 singles e EPs, 10 CDs
e um DVD) é o Sérgio igual a si próprio que vamos (re)encontar neste seu 10º CD Mútuo Consentimento, este com participações especiais, entre outros de Manuela Aevedo, Bernardo Sassetti, Noiserv ou Roda do Choro de Lisboa...

Muito, tanto se pode, se podia dizer do Sérgio, que em 1965 se exilou porque não queria fazer a guerra colonial: Géneve, Paris e o grupo de vanguarda Living Theatre - onde fez parte do elenco do musical "Hair", Brasil e 1ª prisão e meio mundo viajado, Quebéque,Paris de novo, 25 de Abril e o regresso, música, teatro, cinema, histórias para crianças, poesia e... a escrita e canto e a composição sempre de mãos dadas, "Sérgio, o Homem dos sete instrumentos", em cada obra renovado, o Sérgio é, muito provavelmente o mais sério continuador e descendente do Zeca Afonso, de quem ele diz, com o seu ar de menino (já sexagenário ) "é o meu herói".

A acompanhar o genial escritor de "canções de canções, 'a banda' de Sérgio Godinho, nos últimos 10 anos, os músicos Nuno Rafael: direcção musical, guitarras, coros; Miguel Fevereiro: guitarras, percussão, coros; Nuno Espírito Santo: baixo, coros; João Cardoso: piano, teclados, coros; Sara Côrte-Real: coros, teclados, percussão; Sérgio Nascimento: bateria, percussões; João Cabrita: sopros, coros, percussões. São “O Assessores” – como Sérgio Godinho designa os músicos que trabalham com ele:

“É engraçado, porque etimologicamente a palavra assessor significa ‘estar sentado ao lado de’, e é precisamente isso o que eu sinto em relação aos meus companheiros dos discos e palcos.

Na passada 2ª feira, na FNAC do Chiado foi apresentado este mais recente trabalho - ao chegar, com o Francisco Naia a primeira pessoa que vi e falei foi o Luís Cília , um dos quatro precursores do Canto de Intervenção com o Zeca Afonso, o Adriano e o Manuel Alegre - , com um prorgrama de rádio em directo, com António Macedo e outro radialista (Antenas 2 e 3) onde se falou muito e o Sérgio cantou pouco, só dois temas, mas mesmo assim valeu a pena:
Aqui ficam dois temas recentes e três mais antigos mas... sempre actuais:

http://www.youtube.com/watch?v=a-CSlGDQ9H8&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=FHyh578eyao&feature=related

Feiticeira

(Sérgio Godinho- letra e música)
(Pano-cru)

Ai, ai, nos teus olhos
as pestanas são aos molhos, aos molhos
ai, ai nos teus braços as ternuras são aos maços, aos maços
ai, ai, nos teus olhos as pestanas
são aos molhos, aos molhos
e eu não as vejo faz semanas
nos teus olhos, teus olhos,
ai, ai, nos teus braços as ternuras
são aos maços, aos maços
faz já tempo que não me seguras
nos teus braços, teus braços

Ai, ai, ai feiticeira
ai, ai, ai feiticeira
cheira tão bem, sabe bem o teu feitiço
e de que maneira, e de que maneira
manda aí do teu feitiço
Isso!

Ai, ai na tua cama
é que o meu sonho se derrama, derrama
ai, ai, na tua rua
é que o meu passo desagua, desagua
ai na tua cama é que o meu sonho
se derrama, derrama
faz já muito dias que não o ponho
na tua cama, tua cama
ai, ai, na tua rua é que o meu passo
desagua, desagua
faz já meses que não o faço
passar na tua rua, tua rua

Ai, ai, ai feiticeira
ai, ai, feiticeira
cheira tão bem, sabe tão bem o teu feitiço
e de que maneira, e de que maneira
manda aí do teu feitiço
Isso!

Ai, ai, nos teus lábios
Os provérbios são mais sábios, mais sábios
E quem quer saber da vida bebe-os
Dos teus lábios, teus lábios
Ai, ai nas tuas veias
O amor anda às mãos cheias, mãos cheias
Ai, ai, na tua rua
É que o meu passo desagua, desagua
Ai, ai, na tua cama
é que o meu sonho se derrama, derrama
ai, ai nos teus braços
as ternuras são aos maços, aos maços
ai, ai nos teus olhos,
as pestanas são aos molhos, aos molhos

Espalhem a notícia
(Sérgio Godinho - letra e música)
(Canto da boca)

Espalhem a notícia
do mistério da delícia
desse ventre
Espalhem a notícia do que é quente
e se parece
com o que é firme e com o que é vago
esse ventre que eu afago
que eu bebia de um só trago
se pudesse

Divulguem o encanto
o ventre de que canto
que hoje toco
a pele onde à tardinha desemboco
tão cansado
esse ventre vagabundo
que foi rente e foi fecundo
que eu bebia até ao fundo
saciado

Eu fui ao fim do mundo
eu vou ao fundo de mim
vou ao fundo do mar
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher

A terra tremeu ontem
não mais do que anteontem
pressenti-o
O ventre de que falo como um rio
transbordou
e o tremor que anunciava
era fogo e era lava
era a terra que abalava
no que sou

Depois de entre os escombros
ergueram-se dois ombros
num murmúrio
e o sol, como é costume, foi um augúrio
de bonança
sãos e salvos, felizmente
e como o riso vem ao ventre
assim veio de repente
uma criança

Eu fui ao fim do mundo
eu vou ao fundo de mim
vou ao fundo do mar
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher

Falei-vos desse ventre
quem quiser que acrescente
da sua lavra
que a bom entendedor meia palavra
basta, é só

adivinhar o que há mais
os segredos dos locais
que no fundo são iguais
em todos nós

Eu fui ao fim do mundo
eu vou ao fundo do mim
vou ao fundo do mar
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher

A noite passada
(Sérgio Godinho - letra e música)
Escritor de canções

A noite passada acordei com o teu beijo
descias o Douro e eu fui esperar-te ao Tejo
vinhas numa barca que não vi passar
corri pela margem até à beira do mar
até que te vi num castelo de areia

cantavas "sou gaivota e fui sereia"

ri-me de ti "então porque não voas?"
e então tu olhaste
depois sorriste
abriste a janela e voaste

A noite passada fui passear no mar
a viola irmã cuidou de me arrastar
chegado ao mar alto abriu-se em dois o mundo
olhei para baixo dormias lá no fundo

faltou-me o pé senti que me afundava

por entre as algas teu cabelo boiava

a lua cheia escureceu nas águas
e então falámos
e então dissemos
aqui vivemos muitos anos

A noite passada um paredão ruiu
pela fresta aberta o meu peito fugiu
estavas do outro lado a tricotar janelas
vias-me em segredo ao debruçar-te nelas
cheguei-me a ti disse baixinho "olá",
toquei-te no ombro e a marca ficou lá
o sol inteiro caiu entre os montes
e então olhaste
depois sorriste
disseste "ainda bem que voltaste"

VICTOR SERRA ou a sofreguidão inadiável de VIVER e de AMAR!

2011-09-01T20:33:00.003+01:00

O ano passado encontrei o Victor Serra na esplanada do Restaurante “O Bispo” no Seixal. Estava eu com o Francisco Naia, tínhamos acabado de fazer uma sessão de apresentação do meu livro Canto de Intervenção. O Victor irradiava alegria e vontade de viver por todos os poros; estava acompanhado pela sua nova paixão, a sua musa inspiradora , como lhe chamava, a Graça; aliás, estavam… havia ali uma envolvência muito forte, que ao ler estes seus poemas se percebe melhor.

O Victor Serra foi para mim um velho companheiro de Setúbal dos inícios de oitenta, quando eu era ainda um miúdo, e ele já Homem feito, participamos então, entre outras coisas na fundação da "Grupo de Poetas e Escritores de Setúbal", liderado pelo José António Chocolate Contradanças.

Sempre inconformado e inconformista, sempre “politicamente incorrecto”, o Victor dizia o que tinha a dizer, crítico acutilante dos poderes acomodados, igual a si próprio, exactamente como (re)encontrei no Seixal, depois de longas ausências, interrompidas em Outubro de 2008 em Praias do Sado – quando participámos numa sessão evocativa dos 40 anos da passagem – como então dei conta neste blogue - de uma importante sessão de Canto de Intervenção que em 1968 se realizou com a participação do Zeca Afonso, o Francisco Naia e os outros cantores, com centenas de oposicionistas a assistirem, e que tomou tais proporções que levaram à sua interrupção pela PIDE e pela GNR e à fuga dos cantores para não serem presos. Depois disso encontrei-me com o Víctor mais duas ou três vezes. Não eramos amigos íntimos, mas haviam afinidades electivas que muito nos aproximavam e era uma festa quando nos encontrávamos. Navegávamos no mesmo barco da irreverência e da utopia, dessa “tribo” indefinível dos Homens e das Mulheres livres.

No seu último aniversário tive um convite para estar presente, que com muita pena declinei por via de uma qualquer actividade “inadiável”.

Eu sei "que nunca mais acenderás no meu o teu cigarro, meu irmão"

No domingo o Chico Naia telefonou-me para me dizer que o Victor Serra tinha morrido. Tinha 60 anos e tinha a sofreguidão do Amor no olhar. Deixo estes seus poemas, uma breve biografia e… o seu exemplo da urgência do Amor, da necessidade imperiosa e irreversível de Viver plena, intensa e sofregamente cada minuto que nos é "permitido" tocar as estrelas, de saber Amar e saber ser-se Amado… enquanto é Tempo!

DEIXO-VOS O PERCURSO
DO DESCONTENTAMENTO....
....DEIXO-VOS A UTOPIA
FAÇAM DELA O QUE QUISEREM....

/....Estarei por fora
Em todas as memórias do silêncio
e não me enquadro nesta sociedade
onde os homens não têm
a criatividade de fazer do amor uma razão de ser.
Invento o amor devagar
em cada gesto
e toco a luz dos meus olhos
em cada rotura à rotina da mediocridade
para me reinventar todos os dias .../

BIOGRAFIA RESUMIDA

VICTOR SERRA

Poeta e Animador Cultural
Nascido em Setúbal em 1950
No Largo do Sapalinho
Publica:
O Livro " Estar por Fora "
Edita em Antologias de Poesia
Escreve em Jornais
Referido no Livro :
"Setúbal Terra de Poetas e Cantadores"
Membro fundador :
Grupo Teatro " Teia "
Grupo Teatro " Sobe e Desce "
Grupo Teatro " Voces Acesas "
Emissor 225 (1969)
Emissor Regional Setúbal
Cantar José Afonso
Banda do Andarilho
Associação José Afonso
Animador Cultural:
1º Canto Livre-Praias do Sado
1º Livro de Luis Vicente
Estreia "As Horas de Maria"
Homenagem José Afonso
Actor de Teatro Amador
1º Festival de Palhaços( Dedicado ao Palhaço Kinito )Festa ao Pintor Alberto Reis
Cantar José Afonso (8 anos)
Produtor de Espectáculos
Recitais de Poesia
Festa Homenagem ao Dimas
Na Direcção:
Clube Recreativo Palhavã
Circulo Cultural Setúbal
Colaborador :
Em Rádios Locais
Exposições de artes
Exposição de artes em 10 colectividades
Recitais no Café Guarany e Bar Triplex (Porto)

NO CAFÉ GUARANY - PORTO

POEMAS de Victor Serra

EM CADA LAÇO QUE EMBARAÇA A TUA PELE

Para : Graça Moura

Nua nas dunas do vento
E na língua de fogo da gruta
Que me engole o mar
Fonte da tua fonte
Em cada gesto

Toco no canto da muralha
Abro no meio da floresta
Num casulo de precipícios
Na mina de todos os lugares

Em cada percurso de linho bordado
São mãos dentro de mim
Em cada laço que embaraça a pele
Tocando o sol onde nasce a luz

E pela ponta dos teus dedos
Bebo o néctar dos teus seios
Para te incendiar cada prazer
Riacho desaguando devagar
Na lua perdida e aberta ao fogo
Victor Serra
11/4/2011

NO BRANCO DA SAUDADE

De pele é a luz do encanto
De sede é o prazer e o horizonte

Por onde me perco e me vou
Na busca da fonte e do tempo perdido

Nos lábios bebo o mel das flores
E nas arpas oiço o silvo do prazer
Quando te perdes e libertas dos silêncios

Vou sempre devagar e lentamente perder-me em ti
Como quem escala e busca uma gruta na montanha
E deixo levar-me pelo corpo nu e belo da entrega

Sinto-me como deus amando o universo e as estrelas
E quando mais te libertas em mim... mais vou voando
Voando como quem voa para o planar no paraíso

É belo acordar no branco do altar e sentir o mosto
Descendo pela brancura dos teus seios
Enquanto o arfar do desejo se encontra nas tuas mãos de fada
E no meu corpo possuído por ti

Leva-me sempre como quem leva uma flôr entre os dentes
Numa dança de me pendurares numa nota de música
E deita-me como quem deita um cristal

Vem trazer-me os dedos e as mãos deslizando em mim
Como quem procura algo que nunca tenha encontrado
E perde-te no mais belo dos prazeres
Victor Serra
27/9/2010
Uma Vida Num Saco Plástico

Coloquei uma vida dentro
Uma dúvida e um beijo
Um pedaço de sol e o teu olhar
Cobri de camisas e peúgos usadas
E coloquei num espaço pequeno
O meu grande amor por ti

Fui dando corda
Aos atacadore dos meus sapatos
E mudei de terra

Já não me deitava com o nascer do sol
Nem ouvia os gatos acordarem ao som dos pássaros

Desfrutava de ameixas vermelhas de prazer
E eras a mais bela de todos os meus amores

Tinha colocado o sonho na lua
E o amor era o que de mais belo acontecia
Nem me lembrava já como era viver sózinho

Trazia-te comigo todos os dias
Embrulhada em baba de camelo
Para te saborear os seios
E fui teu como nunca fui de ninguem

Tinha encontrado os lenços de acordar borboletas
E na cama de linho desfrutavas de mim
Como nunca eu tinha desfrutado de ninguem
Atado com túlipas de beijos

Não me deixes ficar em nenhum saco de plástico
Nem me reduzas a copos de um qualquer bar
Quero encontrar-te todas as noites no meu corpo
E nunca mais ter de mudar os sacos da minha vida
Nem sentir que o espaço não é meu.............
Victor Serra
12/4/2010

ANGÚSTIA

Desfraldo no vento a memória
Hesito em me encontrar com as nuvens
Enrolo-me no pensamento do passado
E vou pelo teu corpo descendo
Para me encontrar na gruta dos pássaros
E pintar de branco a descoberta do sol

Pinto riscos de giz nas dobradiças
Ato os nós das cordas do embaraço
E espero os dias do meu perfil
Nas coxas suadas do horizonte

Só me resta tomar de ti os lábios
Sentir a tua boca e a língua da cobra
No descamisar da pele nas dunas do início
Deste medo que me envolve de perder o jardim

Que lado da noite viajo para te encontrar
Que lado dos templos fica o paraíso
Para onde vai o regresso das camas desertas
De onde me deito e depois me levanto
Para te levar coberta de seda
Como se eu acreditasse em fantasmas

Monta as éguas brancas em direcção
Às angústias
Vai desenhando palavras nas tuas perólas
Trás conchas fechadas de poemas
E desejos em todas as madrugadas
Porque não quero
mais fugir de mim

Victor Serra
10-2-2010

CORPOS

Encontro no teu ventre
O sonho de me perder
E nos teus lábios
Acordo todas as madrugadas

Descendo pela tua pele
E pelo teu corpo
Entendo como se levanta
O vulcão do teu prazer

Rasgo a fúria
De me fechares nas tuas pernas
Enquanto brota de dentro de ti
O rio que leva o néctar
À floresta das túlipas

Somos amantes das cavernas
E das trompas que tocam
Num rufar de pernas e abraços
Deitados no chão das montanhas

Quero possuir-te na concha dos deuses
Em espaços para não adiar o amor
Inventando lugar de encanto
Em camas de todos os prazeres
Víctor Serra,
2009

(Biografia, poemas e fotos do blogue Victor Serra Poeta)

O Victor Serra morreu!

Viva a sofreguidão inadiável de VIVER e de AMAR!

"Y ahora donde estás, Federico?"

2011-08-26T18:27:00.001+01:00

No dia 18 de Agosto de 1936, há precisamente 75 anos (ou segundo as mais recentes investigações no dia 17), nessa madrugada Federico García Lorca era sumariamente fuzilado num posto militar improvisado, em Viznar, nos arredores de Granada.

Foi com emoção que no final dos anos 80 visitei a Casa-Museu, em Fuente Vaqueros, a cerca de 20 km de Granada onde Federico nasceu em finais do século XIX. Mas em Setembro fez também 25 anos, que, por proposta nossa se realizou em Setúbal, em 1986 – 50 anos depois da sua morte – uma Homenagem , onde durante uma semana aconteceu um conjunto de actividades que contou com recitais de música e poesia – p. ex. nos Claustros do Convento de Jesus, um espaço com uma acústica única, aconteceu um recital com dois génios do “ser português: Carlos Paredes e Manuel Alegre. Mas houve também exposições, com a colaboração da Biblioteca Nacional, música e canto interpretando obras musicais da autoria de Federico por um coro local assim como um vasto conjunto de conferências, realizadas diariamente sobre História, Jornalismo, Literatura, Poesia, Teatro, moderadas por Baptista Bastos (que tínhamos convidados, nós e Isabel Fonte Santa, muitos meses antes em Santiago do Cacém, numa sessão com o Manuel da Fonseca) que contaram com nomes maiores da Cultura e das Artes Portuguesas, como o Embaixador Mário Neves – o 1º jornalista a nível internacional, a fazer a reportagem sobre o massacre de Badajoz onde os insurrectos, ao tomarem a cidade às forças leais à República, eleitas democraticamente, fuzilaram tudo e todos os que os que poderiam ter os mais indício de “rojos”, republicanos, intelectuais, artistas, livres-pensadores… Mário Neves, então um jovem jornalista, que correndo sérios riscos de vida, fez a descrição para o Diário de Lisboa. Presentes também Fernando Piteira Santos, David Mourão-Ferreira, Urbano Tavares Rodrigues, Manuel da Fonseca, Blanco Gil, Carlos Porto ou Jorge Listopad, entre outros.

Esta foi muito provavelmente a grande Homenagem que Portugal prestou a esta figura maior da Poesia e do Teatro do mundo Ibérico, incluindo Portugal, de todo o século XX. No início desse ano de 86, um miúdo muito tímido e franzino, propôs ao então Vereador da Cultura do município de Setúbal, eleito pelo efémero PRD, um homem culto e viajado, então correspondente d’ Le Monde em Portugal e neto de um anarquista a quem os franquistas cortaram a língua. O vereador abraçou de imediato a ideia, mas retorquiu. “Eduardo, tu és um puto, e quando eu levar a tua proposta a sessão de Câmara, não me vão levar a sério. . . arranja uma Comissão com meia dúzia de nomes sonantes da cidade para dar credibilidade à coisa e será diferente; assim temos mais hipóteses”. Dias depois já tínhamos uma Comissão constituída por figuras como o encenador Carlos César do TAS (Teatro de Animação de Setúbal) ou o historiador de Arte Fernando António Baptista Pereira, e outros.

Foi um grande êxito. Homenageou-se Lorca com a dignidade devida. Convenci o irredutível Poeta e Amigo José da Fonte Santa a ceder , para o que veio a ser o cartaz oficial, um belo desenho e um dos seus mais belos poemas – conjunto intitulado “Á Memória de Federico García Lorca”, provavelmente um dos mais belos poemas escritos na língua de Camões, que transcrevo:

Uma menina anuncia
num búzio limpo de tempo
que Federico vem chegando
num poema azul
dito por um cigano.

Vem sonhando,
mais leve que uma sombra,
infância seu regresso:
coração verde de pomba
feito verso.

Vem como se fosse:
flor, nascimento,
gesto fresco e puro
ternura encantamento.

II

Quem não é poeta
tenta
mas não inventa
o estar lá
não estando:
sortilégio dado
no momento
em que se mostra
o deslumbramento:
- criança debruçada
no rosto duma pomba
ouvindo uma guitarra
imaginada
ao sabor do vento.
(José da Fonte Santa, 1925-1998, in Magia Alentejana Poesia e Desenhos)

Nessa altura conheci pessoas como Jorge Listopad, que ainda recentemente reencontrei num estreia (“Um eléctrico chamado desejo”) no Teatro Nacional, onde Listopad já nonagenário e debilitado fisicamente, todavia saudou-me efusivamente e com muita amizade. Foi um gesto bonito que muito me sensibilizou deste grande encenador e professor de Teatro, que marcou indelevelmente o último quartel do século XX no Teatro em Portugal – recordo-me das suas encenações soberbas no Teatro da Graça, ou uma produção que realizou na Torre de Belém, de Calderón de la Barca, de que tive o prazer de fazer a reportagem para o DN-Jovem.

Este Homem que é para mim uma grande referência, este Homem renascentista, intelectual despojado e apaixonado pela Vida – nascido em Praga, um dia deixou Paris e abandonou tudo e fixou-se em Portugal por Amor duma mulher .

Fiquei muito emocionado pela forma como Listopad me tratou depois de vários anos sem o ver: tratar com tal respeito e consideração o miúdo, que ainda hoje, embora mais velho, continuo a ser, foi para mim um gesto de tal beleza… só compreendido por quem sabe saborear a utopia, o sonho de realizar as impossibilidades a que o mundo tantas vezes chama de irreversíveis. Hoje, 25 anos depois de ter organizado a 1ª grande realização cultural, emocionado e com a serenidade de um quarto de séculos a perseguir o Sonho e a Beleza, quero partilhar com quem por aqui passar, esse momento mágico, quando iniciei um caminho feito de momentos avassaladores e de longos desertos, entre o riso e o choro, o “paraíso” e o sofrimento, quando percebi que era possível tocar as estrelas, como o guerreiro que trava um combate imenso, permanente e infinito, poderoso, entre o universo, e frágil como a papoila, que se desfolha ao leve toque e cai por terra, indefeso; um guerreiro que precisa da paz e de toda a ternura do mundo, para renascer, dia após dia, combate após combate, até à eternidade…

Mas… queria falar de Federico e estou a falar de mim!!?....

Federico García Lorca, que já “trouxe”a este blogue, essa figura maior do mundo ibérico, Portugal incluído, de todo o século XX, foi um criador , no mais puro sentido da palavra, multifacetado: Poeta, músico, escritor, dramaturgo, actor, encenador. Chamar-lhe génio é pouco! Ele protagonizou com Rafael Alberti, Jorge Guillén, Pedro Salinas, Emilio Prados, Manuel Altolaguirre, Gerardo Diego ou Dámaso Alonso o grupo poético de 1927 ou geração de 1927.

Federico, nascido a 5 de Junho de 1989 em Fuente Vaqueros, primogéntico de um abastado proprietário de terras e da professora da localidade, desde menino demonstrou uma grande vocação artística, estudou música e piano com o maestro e compositor António Seguro Mesa até à sua morte em 1916– e como o pai não lhe permitiu prosseguir os estudos em Paris, a partir de 1917 começou a escrever prosa e poesia. Na Universidade de Granada concluiu o curso de Direito em 1923 mas nunca exerceu. Em 1918 publicou um conjunto de prosas Impresiones y paisagejes sobre localidades que conhecera nos dois anos seguintes em excursões escolares. Entre 1919 e 1928, embora com deslocações assíduas a Granada em Madrid na mítica Residencia de Estudiantes, pertencente à Institucion Libre de Enseñanza, que desde finais do século XIX tinha o objectivo de promover uma cultura laica, onde as ciências e as humanidades se juntavam à literatura e às artes, um projecto de reforma da sociedade espanhola que teve como hóspedes Juan Ramirez Jiménez ou Unamuno, entre muitos. A partir de então realiza a sua obra; da Universidade Granada traz uma carta de Fernando de los Ríos para Juan Ramón Jiménez, então o poeta mais admirado pelos jovens.

Segundo José Bento (Antologia Poética. Federico García Lorca, Relógio d´Água, Lx, 1993) “Excepto o Llanto por Ignacio Sánchez Mejías, os livros de García Lorca foram escritos lentamente, pela sua exigência de inovação, pelos objectivos que ele tinha de acordo com um ambicioso plano global a que cada livro obedecia, fundindo diversos elementos (a poesia tradicional de raiz culta e de procedência popular, o irracionalismo vanguardista, a leveza e a intensidade, o aproveitamento do universo real e mítico que trazia consigo desde a infância).

A escrita de diversos livros é, em parte, simultânea: os projectos e anseios sobrepõem-se, demonstrando insatisfação, avidez, capacidades múltiplas de busca e de realização, mas também perplexidade e incerteza.”

Assim se entende, que por exemplo, ainda segundo o poeta e tradutor José Bento, que por exemplo o livro Poema del cante jondo, escrito em 1921, terá passado por uma demorada recriação, que fez que saísse apenas em 1931.

Com Poeta en Nueva York, Federico afasta-se do mundo andaluz, que tem presença dominante nas Canciones, no Romancero gitano e no Poema del cante jondo, e terá avançado para um novo espaço. Este livro, fruto da estada em Nova Yorque entre Junho de 1929 e Março do ano seguinte, é também, segundo José Bento, opinião de comungamos, também pela sua peculiaridade, uma obra fundamental do surrealismo espanhol. Mas já anteriormente, em Janeiro de 1927, numa carta a Jorge Guillén, Lorca confessava: Está a incomodar-me um pouco “o meu mito” de “ginateria”. Confundem a minha vida e o meu carácter. Não quero de maneira nenhuma. Os ciganos são um tema. E nada mais. […] Além disso, o “gitanismo” dá-me um tom de incultura, de falta de educação e de “poeta selvagem”, que sabes bem que não sou. Não quero que me classifiquem. Sinto que me estão a prender com cadeias. Este livro paradigmático só foi publicado, numa edição bilingue em Nova Yorque, em 1940, devido ao seu desaparecimento prematuro em 1936, quando se estava a ultimar a edição, Lorca deu diversas conferências em 1932:

Madrid, com leitura de versos do livro, Buenos Aires, Montevideu e diversos cidades espanholas. E se os primeiros poemas de um dos seus últimos livros, Diván del Tamarit - de que aqui reproduzimos 4 poemas -, foi escrito entre 1931 e 1934, a sua primeira edição – de que o propósito de editor Gallego Burín era uma edição imediato, tendo começado a trabalhar nela ainda em 1935 e prosseguido até Julho de 1936, que a Guerra Civil interrompeu – saiu em Nova Iorque, em 1940 – nos nºs 3-4, tomo VI, da Revista Hispánica Moderna. Ainda conforme José Bento e cito: Na Nota introdutória de Diván del Tamarit Emílio García Gomez conta que uma noite, estando em Granada com García Lorca e outros amigos, o poeta disse-nos que tinha composto […] uma colecção de “casidas” e “gacelas”, isto é, um “Diván”, que, do nome de uma herdade de sua família, onde muitos deles foram escritos, se chamaria “del Tamarit”. António Gallego Burín, como decano da Faculdade de Letras, pediu-me o manuscrito. […]Eu comprometi-me – perdoe-me o leitor – a escrever estas linhas. Chama-se “casida” em árabe a todo o poema de certa extensão, com determinada arquitectura interior, cujo pormenor não interessa agora, e em versos com uma única rima, medidos de acordo com normas escrupulosamente estereotipadas. A “gacela” – empregada principalmente na lírica persa – é um poema curto, de assunto de preferência erótico, ajustado a determinados cânones técnicos e cujos versos são mais de quatro e menos de quinze. “Diván” é a colecção de composições de um poeta, geralmente catalogadas por ordem alfabética de rimas. Não creio que tenha que dizer-se que as denominações de García Lorca – “diván, gacelas, casidas” – não se ajustam às definições anteriores. Neste sentido, são arbitrárias. […] Os poemas de “Diván del Tamarit” não são falsificações nem arremedos, mas autenticamente lorquianos. Esta reunião foi em Setembro de 1934.“

Depois de o primeiro livro de prosas, já referido, entre 1921 e a sua morte prematura, em 1936, e com a particularidade de uma produção longamente amadurecida, como já referimos, Federico produziu 12 livros de Poesia e 11 peças de Teatro: Yerma, Bodas de sangre, Mariana Pinela, La zapatera prodigiosa, La casa de Bernarda Alba, Amor de Don Perlimplín com Belisa en su jardín, só para citar algumas das mais conhecidas e representadas, sendo que Así que pasen cinco años e público, tiveram edição e representação muito posterior à morte do poeta, tendo a última sido levada à cena em Portugal, na Cornucópia, por Luís Miguel Cintra.

Mas a genialidade de Federico foi além desta intensa e multifacetada actividade intelectual e artística, pois ele , filho-família, sem preocupações económicas e respeitado pelas elites intelectuais e artísticas do seu tempo, não se moveu apenas nos “salões”, pois fundou o Grupo de Teatro itinerante “La Barraca” – que terá dado o mote para a fundação da “Barraca”, em Lisboa, pelo amigo Hélder Costa - com o qual levou o Teatro ao povo, percorrendo uma Espanha ultramontana, católica e conservadora, nesse período fugaz mas certamente luminoso que foi a República Espanhola, que Franco e outros representantes das oligarquias decapitaram com um banho de sangue.

Ele que premonitoriamente como terá dito um dia, que como visionário que era, que trabalhava para os homens do futuro, a sua arte revolucionária era uma arte para o futuro, ele, como José Afonso, tantas vezes incompreendidos no seu tempo. Mesmo as novas descobertas sobre a sua morte e a tentativa frustrada da exumação do corpo de Federico, que poderá ter sido enterrado noutro local, nada alteram, antes pelo contrário, para além da grandeza da sua obra reafirmam a coragem física enfrentando a medriocridade e a mesquinhez que poderá ter concorrido para os seus algozes se autojustificarem, ao bradarem a autoria da sua execução física.

Ele, Federico García Lorca era desmesuradamente grande e avassalador para essas pobres pessoas…

Termino com um “pensamento” de Marguerite Yourcenar, que um dia contemplou a paisagem onde Federico foi assassinado.

“A Serra Nevada perfilhando-se majestosa no horizonte. E disse-me a mim mesma que um lugar como aquele envergonha toda a pacotilha de mármore e de granito que povoa os nossos cemitérios, e que pode invejar o irmão por ter começado a sua morte naquela paisagem de eternidade. Não se pode imaginar mais formosa sepultura para bum poeta.”

... e quatro poemas do livro Diván del Tamarit, Nova Iorque, 1940 (no original)

(Gacela Primera)

Del Amor Imprevisto

Nadie comprendía el perfume
da la oscura magnolia de tu vientre,
Nadie sabía que martirizabas
un colibrí de amor entre los dientes.

Mil cabalitos persas se dormían
en la plaza con luna de tu frente,
mientras que yo enlazaba cuatro noches
tu cintura, enemiga de la nieve.

Entre yeso y jazmines, tu moirada
era un pálido ramo de simientes.
Yo busqué, para darte, por mi pecho
las letras de martíl que dicen 'simpre'.
(excerto)

Gacela IX

Del Amor Maravilhoso

Con todo el yeso
de los malos campos,
eras junco de amor, jazmín mojado.

Con sur y llama
de los malos cielos,
eras rumor de nieve por mi pecho.

Cielos y campos
anudaban cadenas en mis manos.

Campos y cielos
azotaban las llagas de mi cuerpo.

Casida II

Del llanto

He cerrado mo balcón
porque no quiero oír el llanto,
pero por detrás de los grises muros
no se oye otra cosa que el llanto.
Hay muy pocos ángeles que canten,
hay muy pocos perros que ladren,
mil violines caben en la palma de mi mano.
Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento,
y no se oye otra cosa que el llanto.

Casida IV

De La Mujer Tendida

Verte desnuda es recordar la Tierra,
la Tierra lisa, limpia de caballos.
La Tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.

Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca débil talle,
o la fiebre del mar de inmenso rostro
sin encontrar la luz de su mejilla.
(excerto)

Torre das Águias

2011-08-11T20:00:00.001+01:00

(Re)visito demoradamente a Torre das Águias – antigo palácio fortificado com mais de 60 salas, na então Vila das Águias, desanexada do concelho de Coruche em 1361, quando D. Pedro I a doou a Pedro Afonso, e que teve foral no reinado de D. Manuel, em 1519. Hoje propriedade privada, a imponente torre em estado de abandono, situada no extremo sudoeste do actual lugarejo, quase todo desabitado – embora se note uma ou outra tentativa de recuperação, uma ou outra parede caiada – marca a paisagem humanizada de uma forma tão desmesurada, que corta a respiração. Chegado perto afago a pedra centenária, depois afasto-me um pouco para melhor saborear cada pormenor, cada ameia, cada espaço do seu cimo, que vista cá de baixo traz-me a subtileza de abarcar o mundo com um simples e infinito gesto, numa carícia maior que o horizonte.

Revisito demoradamente a Torre das Águias como o berbere nómada que vai, de oásis em oásis, no deserto da vida, de alma simultaneamente calejada e terna, adoçando o olhar na doçura da solidão, no sofrimento que há mil anos lhe a linguagem do vento.

Rever a Torre das Águias é voltar a tempo antiquíssimo quando os homens assinavam com o sangue da honra. É voltar ao presente, é caminhar no futuro, no eterno e terno e efémero momento de plenitude sofregamente sorvido com o horizonte no olhar. É um novo degrau do caminho na certeza do longo caminho a percorrer, encontrado, consolidado em Agmat, quando há 2 anos levei rosas vermelhas para Intimade e Almutâmide. Aqui na Torre das Águias não há rosas (vermelhas) mas a estrada milenar de terra batida tem margens de suaves e imensas amoras roxas, vermelho sangue. Local perfeito para exorcizar o amor e continuar a caminhada rumo ao infinito.

É tempo de renascer!

Que bom é ser livre!

Em Monte Maior acontece...

2011-08-09T02:25:00.001+01:00

Por todo o pais, e nomeadamente pelo Alentejo prosseguem as festividades populares, fim de semana após fim de semana, em que reencontram amigos e familiares emigrados ou na diáspora como aconteceu no último fim de semana de Julho com o Festival da Cerveja no Lavre, ou neste início de Agosto, em S. Geraldo, no Ciborro ou em Foros de Vale de Figueira, esta uma popular festa animada e muito concorrida, onde no sábado, como se pode ver na foto, e conforma a organização, mais de 2.000 pessoas estariam no recinto. Entretanto,. Entre festas populares e festivais de música no litoral, as actividades culturais que não têm por destino as grandes massas e nem servem apenas de puro entretenimento continuam como esta que aqui damos conta, acontecida no dia 30 de Julho, na Galeria 9ocre, em Montemor-o-Novo.

...na Galeria 9ocre

A realização, após as palavras de boas vindas de Manuel Casa Branca, o pintor e director ds Galeria 9ocre, iniciou-se cerca das 17:30 horas com a apresentação da Revista Memória Alentejana contou com intervenções do seu director Eduardo M. Raposo e de Francisco Naia, presidente do Centro de Estudos Documentais do Alentejo – entidade detentora da publicação, assim como de alguns colaboradores desta edição, como Etelvina Santos e Manuela Rosa.

Seguiu-se um momento musical protagonizado por Francisco Naia, e, na segunda parte, teve ligar uma apresentação do livro de poesia, em edição bilingue, Silêncio Ensurdecedor, do pintor e poeta elvense Luís Pedras, obra apresentada pelo director da galeria, um momento de poesia por Jesús Sanz Cabeza, terminando com uma intervenção emocionada do autor.

Memória Alentejana e Silêncio Ensurdecedor apresentados
A Revista Memória Alentejana acaba de publicar uma nova edição, o nº duplo 29/30 com o principal caderno temático dedicado a Almada, concelho onde se estima que vivam cerca de 60 mil Alentejanos e descendentes, mais do que a cidade mais populosa do Alentejo, Évora. O outro caderno foca o centenário do nascimento de Manuel da Fonseca, com textos de Vítor Proença, Artur Fonseca, Urbano Tavares Rodrigues, António Chainho, Hélder Costa, Eduardo Dâmaso e Eduardo M. Raposo – director da publicação.

Uma grande entrevista a João Cordovil, presidente da CCRDAlentejo, assim como a Manuel Macaísta Malheiros, ex-Governador Civil de Setúbal e José Gonçalves, Presidente dos SMAS de Almada e Vice-Presidente do Município, naturais respectivamente de Alcácer e do Torrão, são outros aspectos de interesse, assim como artigos de memória de um militar do 25 de Abril, Coronel Andrade da Silva e outro sobre o PREC, do director da semanário Folha de Montemor.

Crónicas sobre plantas medicinais, gastronomia, mercados, a cal, transportes regionais, as jornadas literárias de Montemor, vinhos e construção tradicional (estes dois últimos de João Pereira Santos, de Serpa), ou os Mestres José Salgueiro e António Tomé – de Castro Verde, que completou 100 anos, bem como textos sobre realizações do CEDA – entidade que publica a revista – nomeadamente as comemorações do Centenário da República, que co-realizou em Beja, Aljustrel, Mina de S. Domingos, Setúbal e Lisboa (Casa do Alentejo) e um texto, em separata, de evocação de um antigo companheiro fundador e da direcção do CEDA recentemente desaparecida, Manuel Sobral Bastos, casado com a eborense Maria Amélia Sobral Bastos, completam esta que é a maior edição da revista, com113 páginas, em 10 anos de existência, onde encontramos ainda nove páginas dedicadas à divulgação de livros, discos e outros eventos que interessam ao Alentejo.

A Revista, que foi lançada em Almada, no Auditório do Feijó, com a presença de algumas das figuras referidas, a 18 de Junho, foi posteriormente apresentada na Funcheira, a 23 de Julho – no âmbito das comemorações do Centenário desta estação ferroviária. Na região está à venda nas livrarias Nazareth, em Évora, e Fonte das Letras em Montemor-o-Novo e é distribuída para as bibliotecas municipais e associações culturais dos municípios alentejanos.

Francisco Naia, cantor do Sul

Francisco Naia é um intérprete, cantautor e compositor que tem vindo sobretudo na última década - com a realização de inúmeros espectáculos e edição de dois discos - a manter viva a chama da ligação às raízes para muitos dos Alentejanos e Alentejanas que se encontram radicados na Área Metropolitana de Lisboa – são cerca de 500 mil - e nomeadamente na Margem Sul. Mas sobretudo o que o caracteriza é uma excelente e inigualável voz de tenor e é conhecido de muitos montemorenses, pois em 2002 e 2010 actuou no Auditório da Biblioteca Almeida Faria, no âmbito das comemorações do 25 de Abril, respectivamente com os espectáculos “Canto de Intervenção” e “José Afonso – o Canto da Utopia”, que apresentamos e temos co-autoria.

Silêncio Ensurdecedor, de Luís Pedras

Nesta sessão interpretou alguns temas do Cancioneiro Popular e improvisou “sem rede” um poema do livro um destaque, para deleite do autor e de todos os presentes.

A intervenção principal sobre o livro ficou a cargo de Manuel Casa Branca que o comparou a um diário gráfico, instrumento importante para o trabalho diário do pintor, pois é usado para este registar as suas observações e os pensamentos: “Luís Pedras acaba por fazer o mesmo com o seu livro de Poesia, pois é ali que regista as suas emoções do quotidiano numa espiral criativa que deambula também pela pintura, mas acima de tudo, na cerâmica, que é o lado mas estrutural da sua criação.”

O autor encerrou a sessão com palavras emocionados, agradecendo a todos os presentes a forma calorosa como receberam o seu trabalho e muito especialmente ao Manuel Casa Branca, mas também ao director da Memória Alentejana e ao Francisco Naia, pela surpresa com que o presenteou ao musicar de improviso um seu poema.

Na ocasião estiveram patentes trabalhos de pintura e cerâmica de Luís Pedras.

Foi uma tarde bonita e esperamos que outras sessões desta índole voltem a acontecer na Galeria 9ocre.

Terminamos com o poema “Alentejo”, aquele onde encontramos uma mais profundo respiração nesta livro...

Alentejo

Paredes nuas, casas caiadas, montes, vales e planícies,
Luz intensa, calor sufocante, paisagem divina apaixonante…
Vestes negras, mãos calejadas, olhares escondidos intrigantes,
hó Alentejo. Hó Alentejo enfatuado, quimera do silêncio ensurdecedor…
que me asfixias, que me sufocas, no teu abraço lento,
que me atormentas com teus mitos fantásticos e misteriosos…
que me inspiras vaidade e eloquência,
hó Alentejo, hó Alentejo quimérico,
Alentejo de sonhos e paixões, de cansaço e sofrimento,
Vejo-te oculto como um deserto, vejo-te luxuriante como um oásis
Olhares escondidos, lágrimas, brotam dessas nascentes inexoráveis
O teu sabor insólito, a seca, o pousio forçado,
a emancipação eternamente contida e “olvidada”,
hó Alentejo, hó Alentejo dos trigais e poemas errantes
das tradições e vivencias deslumbrantes, das planícies douradas e verdejantes
hó Alentejo, hó Alentejo
Tanto que te quero, tanto que te adoro e venero
Que já não sei mesmo se te amo ou odeio
hó Alentejo, hó Alentejo quimera do silêncio ensurdecedor…

Funcheira e o Campo Branco ou o regresso ao tempo inicial...

2011-08-01T16:43:00.002+01:00

No passado dia 23 voltei a Funcheira. Voltei à casa onde nasci e de onde, aos 5 anos fui lançado no caminho da diáspora e da perda da plenitude desses tempos longínquos e perfeitos.

Apetecia-me voltar a embrenhar-me nas verdejantes hortas que bordejavam a ribeira e que quase desapareceram, apetecia-me saborear de novo as colinas fronteiras à Estação ferroviária – que um dia, adolescente, ao passar vindo do Algarve pressenti as mais belas colinas do mundo em forma de suaves seios amendoados; apetecia-me voltar a rodopiar na Sala de Espera como fazia aos 2 anos, quando no meio de uma roda de jovens – presumo que estudantes que deambulavam ao Algarve – descobri aquele palco como o centro do mundo, do meu pequeno e imenso mundo – numa estação transbordante de azáfama, entroncamento das linhas do Sado, vindas de Setúbal, do Sul, vindas do Barreiro/Lisboa, por Beja e do Algarve, estação hoje moribunda e envelhecida como muitos montes e lugares do Alentejo.

Apetecia-me o riso claro dos jovens que eram então os meus pais, as gargalhadas da minha mãe, que penso que a diáspora também fez desaparecer – embora ela nem se tenha apercebido; apetecia-me as vozes dos insectos, das rãs e das cigarras – a que um dia chamei de “o meu pássaro”, das noites estreladas ou negras de breu e da lua que me atraía irremediavelmente e a voz duma menina que me falava de longe, da solidão da soleira da sua porta, do outro lado do mundo.

Então era feliz e depois parti e só muitos luas depois reencontrei de novo os espaços imensos de plenitude que fizeram de mim, menino-homem, eterno construtor de utopias, num léxico onde a palavra impossível não existe.

Só muito depois voltei a reencontrar-me nos espaços como aqueles que percorri no dia seguinte, no Campo Branco, árido e despido no Concelho de Ourique, entre Panóias, Messejana, Alcarias, Conceição e Estação de Ourique-Gare, este já no Concelho de Castro Verde, onde fui (re)encontrar na sua venda, o Café Primavera, a D. Mariana Maria, famosa cantadeira de baldão, octogenária e triste – temporiariamente sem cantar devido à morte de um filha, como nos disse.

Apetecia-me ficar sozinho com a emoção que acabei por esconder, mas naquele dia, como que por magia havia muitas dezenas, centenas até de pessoas no Largo grande da Funcheira. Comemorava-se os 100 anos de inauguração da Estação da Funcheira.

Formou-se uma Comissão Organizadora – Comissão de Festas da Funcheira - para o efeito, com patrícias(os) muito simpáticas (os), da qual destaco a nossa interlocutora, a Flávia Gouveia – também ela filha de um ferroviário, Francisco José - a quem acedemos através do nosso amigo Poeta e Escritor Vítor Encarnação.

Do programa, extenso e diversificado, entre actividades lúdicas e gastronómicas destacava-se uma exposição documental e o lançamento do livro Funcheira Tesouro Perdido dos Caminhos-de-Ferro,do jovem investigador Miguel de Góis Silva, que nos transporta a uma viagem, ainda que sucinta, muito sentida e esclarecedora.

Na ocasião tivemos também oportunidade de fazer uma apresentação da última

edição da Revista Memória Alentejana, bem como uma mostra dos vários números da colecção e em especial o dedicado a Ourique (2002), como se pode ver na imagem, onde estamos com o Amigo Domingos Montemor, velho companheiro destas lides por terras transtaganas. Relativamente ao livro, que já tive oportunidade de ler e aprender, como por exemplo que o topónimo «Funcheira» terá a mesma origem que «Funchal», ou seja deriva de um lugar onde existe muito funcho, o Foeniculum vulgare Miller, uma erva vivaz da Família das Umbelíferas, mas por outro lado o topónimo «Garvão» - povoação com ocupação humana desde a 2ªmetade do séc. III a.C., a sua origem várias hipóteses: no hidrónimo celta «garv», que significa «áspero» e seria o nome dado à ribeira que ali começa; ou “numa sucessão de corruptelas da palavra árabe «casbah» (fortificação em sítios altos) ou numa união de «Gharb» (»Ocidente») com o termo «wan», associado a famílias, como aconteceu com Marvão. Mais vulgarmente diz-se que «Garvão» se julga ser originário do étimo árabe ou berbere «garbon» que quer dizer «corvo».”, como refere o autor. Mas quem não ouviu já falar da Feira de Garvão, ou pelo menos a sua referência no belo tema de tradição popular, “Laurinda”, interpretado pelo Vitorino?
Seja como for, estão de parabéns o autor e a Comissão de Festas da Funcheira, responsável pela edição, e também uma referência às entidades que apoiaram – Municipio de Ourique, Junta de Freguesia de Garvão, Refer e CP.

Sobre a Estação da Funcheira, escreve o autor: “E que estação!”, descrevendo em seguida os vários elementos, desde as três plataformas, os dois elegantes armazéns, os depósitos de água, os dois magníficos pavilhões com dois pisos - para albergar os ferroviários e suas famílias, a giratória – onde as máquinas faziam a inversão da marcha, as casas da companhia “(…)e, claro, o monumental edifício principal a que as gentes da serra chamam «Casa da Espera». De facto, é este o centro de todas as atenções, um belo prédio com um corpo central de três pisos e dois laterais com dois cada, dotado de óptimas cantarias, azulejos e trabalhos de massa e metal e um curioso telhado de mansarda cujas telhas imitam vieiras em cerâmica. Diz-se que não há outro igual ou parecido em Portugal e, de facto, apesar de existirem centenas de estações, não consegui descobrir uma que se assemelhasse a esta. É única e bonita. Só a estação em si era motivo de orgulho dos locais e razão para que muitos ferroviários lá quisessem trabalhar.”

De facto, deixa água na boca esta descrição.
Para eventuais interessados - para aquisição do trabalho ou outros - aqui fica o contacto do autor: migasdeportugal@gmail.com.

"Eu sou o vento"...

2011-07-21T03:06:00.002+01:00

Na 2ªf. vi uma peça de teatro que me fascinou. Foi no último dia do Festival de Teatro de Almada. A peça chamava-se Eu sou o vento.

Eu sei que o espectáculo que encerrou o festival “Retratos da Commedia dell’Arte” foi deslumbrante, uma verdadeira viagem por algumas das mais representativas personagens da Commedia dell’ Arte, Ferrucio Solleri, considerado o melhor Arlequim dos séculos XX e XXI; figurino que iniciou sob a orientação do grande encenador Giorgio Strehler e encarnou ao longo de mais de 50 anos de carreira, aclamado e premiado por todo o mundo. Solleri, com 82 anos, deu-nos conta da sua magistral capacidade interpretativa e agilidade física perante uma imensa massa humana que superlotava o palco grande da Escola D. António da Costa – o palco nobre do festival – em Almada que quiseram assim associar-se à homenagem que o festival e a cidade de Almada prestaram ao mais famoso Arlequim dos últimos 50 anos, como referiu o director do festival e da Companhia de Teatro de Almada, Joaquim Benite e a edil Maria Emília Sousa. Na cerimónia que antecedeu usaram da palavra o próprio Ferrucio Solleri, Eunice Munoz – homenageada na 1ª edição do festival – Yo Apoloni, que apresentou o espectáculo e Rodrigo Francisco director-adjunto.

Eu estava na primeira fila a escassos metros dos intervenientes e do que se passava em palco - na primeira das duas filas improvisadas no momento para ninguém ficar de pé - deu para saborear cada gesto e respiração do grande Arlequim.

Eu sei que nesta 29º edição do Festival de Almada, que contou com a apresentação de 30 trabalhos cénicos, com diversas espectáculos oriundos de Itália, Holanda, Roménia, Alemanha, Espanha, França, Chile, Tunísia, Estados Unidos e Reino Unido e se estendeu-se por 14 salas e espaços cénicos de Almada, Lisboa e Porto, onde foi possível assistir a uma diversidade da propostas cénicas, desde estreias como “A Rainha louca” (Ópera, libreto e direcção musical de Alexandre Delgado, a partir de o tempo feminino de Miguel Rovisco, com encenação de Joaquim Benite), O Avarento de Moliére, encenação de Rogério de Carvalho pelo Ensemble – Sociedade de Actores, votado em 2010 como Espectáculo de Honra pelo público ou Ela, de Jean Genet, uma encenação de Luís Miguel Cintra – uma interpretação soberba, humanizando e desconstruindo a figura do Sumo Pontifice.

Eu sei que ouve outros excelentes espectáculos, como, logo na abertura a “Fabula Bufa” (a partir de Dario Fo), pelo Teatro Picaro, “Um certo sonho, uma noite de Verão (a partir Shakespeare), texto e encenação de Richard Demarcy, pelo Naíf Théatre, pelo Viaje Inmóvil “Chef” (a partir de Uma modesta proposta, de Jonathan Swift), colaboração de Guillermo Calderón e encenação de Jaime Lorca. Ou “Ammnesia”, de Jalila Baccar e Fadhel Jaibi – que encenou, pela Família Productions, de Tunis, ou a Compagnie Louis Brouillard com “Cercles/Fictions”, exto e encenação de Joel Pommerat, ou “Les Corbeaux”, pelo Centre Chorégraphique National d’Orléans, que não tive oportunidade de ver mas de que me guegaram ecos de excelência… ou o que foi votado pelo público como Espectáculo de Honra”Que faire? (Le retour), pelo Théatre Dijon Bourgogne – CDN, encenado por Benoît Lambert e com interpretação dos excelentes Martime Schambader e François Chattot – que tínhamos adorado o ano passado no papel de Hamlet em “Cabaret Hamlet”e intimamente escolhi como o melhor espectáculo dessa edição do festival.

Excelentes espectáculos com encenações, propostas cénicas e cenográficas, sonoplastias excelentes, inovadoras nalguns casos, mas … fiquei deslumbrado com...

o espectáculo da companhia Young Vic / Théatre de la Ville, uma encenação excelente – do prestigiado Patrice Chéreau, um dos mais reputados encenadores de teatro e ópera e cineasta, de França que aqui dirige a sua primeira produção para o palco em língua inglesa, uma interpretação arrasadora, de Tom Brooke e Jack Laskey, num cenário dantesco, assinado por Richard Peduzzi, onde uma jangada que submerge e um manto de água nos dão a imensidão dum belo texto, poético “I Am the Wind”, de Jon Fosse – dramaturgo galardoado com o Prémio Ibsen, com uma nova adaptação em versão inglesa de Simon Stephens – vencedor do Prémio Lawrence Olivier.

uma tocante fábula contemporânea, Eu sou o vento é para o crítico Paul Taylor do The Independent: “do melhor teatro que alguma vez vi. O espectáculo é lindo, de cortar a respiração.”

Este espectáculo estreado em Londres, iniciou uma digressão que passou por Paris, Viena, Lyon, Barcelona, Avignon e terminou em Almada foi seguramente um dos momentos altos da edição deste ano do Festival de Almada.

Se o mar fosse azul, mais azul e menos cinzento, se fosse até de um azul quase turquesa, o nosso mar do Sul Azul, mediterrânico, Atlântico a caminho do Sul, eu diria quanto me senti identificado

naquele belo texto... e até naquela deslumbrante cenografia e interpretação...

Porque,

parafraseando Sophia:

Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto do mar

Ou melhor, diria “entrando” na voz de Sophia:

Mar sonoro, mar sem fundo, mar sem fim.
A tua beleza aumenta quando estamos sós
É tão fundo intimamente a tua voz
Segue o mais secreto bailar do meu sonho
Que momentos há em que eu suponho
Seres um milagre criado só para mim.

pois, como também diz Sophia
é o Atlântico

Mar
metade da minha alma é feita
de maresia

Ou como est’outro Poema Azul de Sérgio Ricardo, cantado por Maria Bethânia em Mar de Sophia

O mar beijando a areia
O céu e a lua cheia
Que cai no mar
Que abraça a areia
Que mostra o céu
E a lua cheia
Que prateia os cabelos do meu bem
Que olha o mar beijando a areia
E uma estrelinha solta no céu
Que cai no mar
Que abraça a areia
Que mostra o céu e a lua cheia
Um beijo meu.

O aniversário do Roque!...

2011-06-23T18:32:00.002+01:00

No dia 21 de Junho, ao nascer do Sol e do dia que marca a chegada do novo Solstício de Verão no hemisfério Norte, o Roque, o meu querido Roque completava três anos, isto é, 1095 dias. Ao final da tarde desse dia com sabor mediterrânico - a temperatura terá ultrapassado os 30º graus centígrados - este dia muito especial era assinalado no Parque da Paz com o piquenique- de que partilho alguns imagens - com alguns familiares mais próximos e... o meu Roquinho estreava a sua primeira e colorida bicicleta - ainda mal chega com os pézinhos aos pedais - que nesse dia lhe ofereci. Mas, mais do que as coisas materiais - necessárias, claro - é o meu carinho, a minha ternura, o meu amor pleno por este serzinho doce, que tenho acompanhado o crescimento atentamente. Gosto como ele me "retribui", não pedindo nada em troca, gritando de alegria quando me vê e, às vezes brindando-me com estas ternas palavras: És tão querido, avô Eduado!

"A Poesia da Terra em Monte Maior" ou a sensual beleza da partilha

2011-06-21T02:14:00.096+01:00

Como referimos no poste anterior, vamos continuar a dar notícias das últimas realizações ocorridas, na tentativa de em breve estarmos actualizados.

Aconteceu em Montemor-o-Novo nos dias 27 e 28 de Maio de 2011. Foram as 1ªs Jornadas Literárias de Montemor-o-Novo e tiveram lugar na Biblioteca Municipal Almeida Faria. Foram as 1ºs Jornadas Literárias que aconteceram no Alentejo desde que há memória, pelo menos nas últimas décadas. Este acontecimento, não só por ser inovador foi um êxito a todos os níveis.

Por Montemor passaram um conjunto de escritores, poetas, diseurs, investigadores, músicos, bailarinos, editores e moderadores que ultrapassaram uma vintena.

Na sessão de abertura Carlos Pinto de Sá, Presidente do Município - entidade organizadora, destacou a importância da realização destas Jornadas, pois “apesar da grave crise económica, o Município continua a apostar fortemente na Cultura” e nós, enquanto co-responsáveis pela realização do evento, realçamos a presença de autores representativos de todo o Alentejo “com posturas estéticas, percursos e vivências geracionais diversas” e lemos uma mensagem de José Luís Peixoto, que lamentado estar ausente, terminava: “O Alentejo precisa disto!”

No primeiro dia iniciou com o painel intitulado:

O Alentejo na criação literária, que abriu com uma intervenção de fundo de João Mário Caldeira, autor de diversas obras de ficção mas também um conhecedor profundas das terras, das gentes e dos costumes do Alentejo, mais especificamente da Margem Esquerda do Guadiana, onde foi director da antiga Escola de Artes e Ofícios Tradicionais de Serpa e que publicou em 2000 um trabalho decisivo para a compreensão da identidade alentejana: Margem Esquerda do Guadiana. As gentes, a terra, os bichos. João Mário lançou algumas questões para o debate de onde se destaca:

1 – Se o Alentejo estimula a criação literária

2 - Se essa realidade favorece a qualidade literária

3 – Até que ponto é determinante a origem alentejana para estes escritores.

Estava dado o mote, para este painel, mas que transpareceu ao longo das jornadas. Depois seguiram-se intervenções de Joseia Matos-Mira, Henrique Matos e João Luís Nabo, tendo este último feito uma intervenção bem fundamentada sobre o tema em dabate, que foi moderado pelo amigo e editor Fernando Mão de Ferro.Após o recital, de Jorge Lino seguramente um dos melhores diseurs portugueses que nos trouxe poemas de Hugo Santos e Evocação aos peixes de Padre António Vieira, seguiu-se uma evocação a José Saramago, tendo como ponto de reflexão Levantado do Chão. Aqui tivemos excelentes intervenções como a de João Céu e Silva, que biografou José Saramago e nos trouxe a poética do jornalista que persegue a “história”, neste caso, por terras de Monte Maior. Ainda neste painel, moderado por Filipe Chinita, Jorge Vaz de Carvalho, Coordenador Científico de Estudos Artísticos da Faculdade de Ciências Humanas da Universidade Católica fez uma intervenção que primou pela excelência, terminando os trabalhos do primeiro dia, que findou com a passagem do filme José Pilar no Teatro Curvo Semedo.A Mulher na Poética Mediterrânica, abriu com Vítor Encarnação, de Ourique, um nome a ter um conta para o futuro das letras portuguesas, que nos trouxe a “encontro” da poética do escritor no universo feminino. Elisa Valério, que se lhe seguiu, poeta e investigadora, deu o contraponto da incursão da mulher no universo masculino: o côncavo e o convexo. António Murteira e Francisco do Ó Pacheco, antigo edil de Sines e antigo director do Diário do Alentejo, trouxeram experiências estéticas e de latitudes diversas, de Abril à experiência africana. Terminou o painel com Elisa Valério sugerindo a realização das segundas jornadas, tal o nível de envolvimento e qualidade atingido.

Jorge Lino

Jorge Vaz de Carvalho, Filipe Chinita e João Céu e Silva

Vitor Guita introduz a leitura de textos na Evocação de João Alface

Ao final da manhã Vitor Guita evocou o escritor montemorense João Alface, numa sala apinhada onde se ouviram textos do homenageado por vozes femininas.

Margarida Morgado, André Gago, Eduardo M. Raposo, Manuel Parreira da Silva e Teresa Cuco

O painel da tarde abriu com uma intervenção de actor e escritor André Gago, que partindo do seu romance Rio Homem, falou-nos d ' O Amor, como elemento catalisador da Poesia Lírica desde Camões até à actualidade. A sua intervenção, neste painel que moderamos teve ainda intervenções entusiastas, emotivas de Margarida Morgado, Teresa Cuco e o olhar académico da professora e investigadora Manuela Parreira da Silva.

Manuel Neto dos Santos, Adel Sidarus e José OrtaO derradeiro painel , sobre A poética do Vinho e a sensualidade no Mundo Mediterrânico contou Adel Sidarus, egipcío copta e académico jubilado da Univeridade de Évora, que nos falou do vinho no mundo mediterrânico e Manuel Neto dos Santos, poeta e investigador autodidacta de Alcantarilha (Silves) que se tem vindo a especializar na obra dos poetas luso-árabes como Almutâmide e Ibne Amar. Foi moderador José Orta, docente do Instituto Politécnico de Beja.

Paulo Ribeiro e E. Pablo durante o recital "O Amor e o Vinho"
As 1ªs Jornadas Literárias de Montemor-o-Novo terminaram com um emotivo recital de Música, Poesia e Dança, sobre O Amor e o Vinho, por Paulo Ribeiro, E. Pablo e Elsa Shams, ontem estiveram em destaque Manuel da Fonseca – que foi simbolicamente evocado, Martinho Marques, Paulo Ribeiro, Maria Lascas, Almutâmide, Manuel Alegre, Natália Correia, Florbela Espanca, José Luís Peixoto e Pablo Neruda.

Elsa Shams e E. Pablo ao som de Almutâmide
Quando o Sol se preparava para encontrar a Lua nos campos de Monte Maior, participantes, oradores e organizadores confraternizavam no pátio da Biblioteca, saboreando petiscos mediterrânicos com vinho tinto.

José Orta no convívio
Estas Jornadas, organizadas pelo Município de Montemor-o-Novo e que tiveram uma muito entusiástica adesão do público – de referir também a excelência dos debates – constituiram um marco e provavelmente um inicio para a divulgação e valorização das Letras Portuguesas feitas por Alentejanos e não só, a tal ponto que houve quem comparasse a importância inovadora deste evento com a instalação em Montemor do “Espaço do Tempo”, que nesse dia comemorava o seu 10º aniversário.

A Poesia da Terra em Monte Maior contou ainda com mostras de livros dos autores presentes e sessões de autógrafos de André Gago, Vítor Encarnação e Manuel Neto dos Santos.

(O texto transcrito corresponde, no essencial, à crónica mensal "À soleira da porta", publicada na edição de Junho do Jornal Folha de Montemor).

e o poema com que terminamos o recital

Credo

creio nos anjos que andam pelo mundo
creio na deusa com olhos de diamante
creio em amores lunares com piano ao fundo
creio nas lendas nas fadas nos atlantes

creio num engenho que falta mais fecundo
de harmonizar as partes mais dissonantes
creio que tudo é eterno num segundo
creio num céu futuro que houve dantes

creio nos deuses de um astral mais puro
na flor humilde que se encosta ao muro
creio na carne que enfeitiça o além

creio no incrível nas coisas assombrosas
na ocupação do mundo pelas rosas
creio que o amor tem asas de oiro amén

Natália Correia

Passeio campestre ... no mês das rosas!...

2011-06-16T02:11:00.000+01:00

Nesta longa caminhada solar, neste caminhar para a manhã clara, neste percurso para o dia, luminoso e pleno, de repente percebemos que a ausência já vai longa, Maio, o mês das rosas ficou para trás e já estamos em meados de Junho. Maio passou num ápice; no dia 14, de que hoje vos damos conta aconteceu o VI Passeio Campestre, a 20 e 21 estivemos no Festival Islâmico de Mértola, respectivamente com o Colóquio "Almutâmide e o contexto literário do Garbe al-Andalus (2ª metade do séc. XI) em parceria com o Prof. Adel Sidarus na Feira do Livro e com o espectáculo "Festa Almutâmide da Poesia - Almutâmide, o Príncipe dos Poetas. De beja a Agmat" com o Eduardo Ramos, Rui Afonso, Elsa Shams e António Dias da Silva, no Teatro Marques Duque. A 27 e 28 de Maio estivemos novamente em Montemor, na organização das 1ªs Jornadas Literárias da bela cidade Alentejana: "A Poesia da terra em Monte Maior". No próximo dia 18 de Junho estamos no Auditório da Junta de Freguesia do Feijó, Almada, a partir das 10:15m a apresentar a próxima edição - nº duplo 29/30 da Revista Memória Alentejana, no âmbito de um Colóquio onde vão estar em destaque: "A Água enquanto Direito Humano" e a "Etnomusicologia e o Cante". É nossa intenção ao longo dos próximos dias deixarmos aqui informação sobre estas actividades.
Mas, apesar desta ausência longa de postagens, congratulamo-nos com as mensagens de antigos amigos (as) e a chegada de novos. A todos, Bem Hajam!

VI Passeio Campestre

Pela Ribeira de S. Cristóvão
Entre as Ervas Medicinais, o Moinho, a Moagem e o Cromeleque do Tojal

Com a participação de cerca de meia centena de pessoas, realizou-se no dia 14 de Maio a sexta edição do já tradicional Passeio Campestre, uma feliz conjugação de esforços do CEDA e da MontemorMel, que desde 2006 já possibilitou a algumas centenas de pessoas, montemorenses e forasteiros, mas todos e todas, amantes da Mãe-natureza e da fraterna comunhão com a Terra e a ancestral paisagem humanizada nos suaves e doces campos, dos cursos de água, apiários, melarias, moinhos de água e de vento, fabricas de cortiça, fornos de cal, menires, cromeleques, as ervas medicinais e a beleza dos suaves campos do concelho de Montemor Maior, onde seres humanos, animais e plantas coexistem em harmonia há milhares de anos

Desta vez rumamos até S. Cristóvão e depois de uma visita ao menir e ao cromoleque do Tojal, guiada pelo arqueológo Mário Carvalho (da Ebora M egalithica) iniciámos um percurso junto à ribeira de S. Cristóvão que nos levou ao Moinho de Água de Henrique Gascon, recentemente recuperado, respeitando a traça original, actualmente a servir de habitação de férias e que este pretende pôr a funcionar em breve. Este referiu-nos como é auto-suficiente usando a água da nascente e a energia solar e como se delicia com o silêncio com cântico dos pássaros e o correr da água da ribeira. Foi precisamente junto à minúscula praia fluvial que nos deleitámos à sombra de uma enorme árvore e partilhando fruta, pão, vinho ou os famosos licores de mirtilo e poejo, o bolo com frutos secos, os peixinhos da horta da Ti’ Estina – uma presença já assídua nestes passeios – ou o bolo de mel da Nina Pirata, fizemos deste momento um especial momento de amizade e partilha.

Quem estava “com a corda toda” era o Mestre José Salgueiro, que não obstante as temperaturas superiores a 30º que convidavam a uma retemperadora sesta a que alguns não resistiram, Zé Salgueiro, com os seus 92 anos intensamente vividos, não se cansava de referir os benefícios das diversas plantas que conhece melhor que as palmas das suas mãos e que combatem a doença, preservando até a longevidade, como ele é exemplo paradigmático, que para além de alguma surdez, está activo em todo o seu potencial.

Como falou a tarde inteira, focou os mais diferentes assuntos, nomeadamente a capacidade de algumas pessoas “eleitas” para assimilarem e fazerem uso dos sábios poderes da natureza, referindo-se mais especificamente ao famoso curandeiro Chico Vurtuoso, que ele conheceu desde miúdo, avô da amiga Manuela Rosa, outra grande amante da natureza – que precisamente nesta edição inicia uma crónica sobre ervas medicinais e de um texto exactamente sobre o Mestre Salgueiro, e que é autora de algumas das fotos desta “peça”. A Manuela Rosa estava nas “sete quintas” a fotografar borboletas e outros insectos e flores que vão certamente embelezar o suave blogue “fluir da terra”, de onde retiramos a frase e o poema que surge no programa para este passeio:

Incansável estava também o nosso companheiro da organização destes passeios, o Amigo e apicultor Alex Pirata que resolveu fazer umas acrobacias nas represas da ribeira a montante do Moinho do Conde e… que demonstrou excepcionais dotes para equilibrista. Também quem deu nas vistas e lhe foi solicitado discurso, no lanche realizado no Restaurante “O Chouriço” foi o Amigo Jesus, natural de Saragoça e companheira da AmigaVina (Etelvina Santos), que mantém viva a tradição da pintura no mobiliário tradicional alentejano e que iniciou na edição anterior uma crónica nestes páginas sobre a temática referida.

Depois de uma visita à Moagem, agora inactiva, que foi guiada pela proprietária Sisbela Carvalho, o passeio terminou no referido restaurante com um lanche tradicional patrocinado pela Junta de Freguesia local, onde esteve presente o respectivo presidente António Fitas, que mostrou o seu apreço por iniciativas como estas que praticam a valorização do património natural e humanizado do Alentejo, neste caso concreto do concelho de Monte Maior. Uma palavra também ao Município local que ajudou a divulgação e inscrição através do Posto de Turismo, assim como na feitura do flyer de divulgação, que mais uma vez apresentou uma excelente qualidade gráfica, nomeadamente com a escolha de belas fotografias. Ao responsával gráfico do trabalho, António Pedro, os nossos reiterados parabéns. Por parte da organização, de que assumimos conjuntamente com o Alex Pirata, para o ano haverá um novo passeio… pelo menos tão bom como este… e se for melhor… melhor será.

Ainda parece que estou a ouvir a voz do Mestre Salgueiro…
Fotos de Manuela Rosa e Eduardo M. Raposo

"Alentejo Terra da cor dos olhos de quem olha! "

2011-05-05T01:45:00.002+01:00

com a devida vénia, transcrevemos do blogue fluirdaterra, esta bela frase e o mágico poema de Miguel Torga "Alentejo", que adoptámos para o programa do VI Passeio Campestre, que este ano realizamos em S. Cristóvão, a 14 de Maio, como já é tradição, no Concelho de Montemor-o-Novo. A frase e o poema aqui destacamos:

“Espreitei a flor do jasmim quando a luz do Sol já serenava. O céu tinha a voz dos pássaros. O perfume das flores ali estava, à espera de pousar na mão aberta.”

(in fluirdaterra.blogspot.com)

Alentejo
A luz que te ilumina,
Terra da cor dos olhos de quem olha!
A paz que se adivinha
Na tua solidão
Que nenhuma mesquinha
Condição
Pode compreender e povoar!
O mistério da tua imensidão
Onde o tempo caminha
Sem chegar!...

Miguel Torga
(in fluirdaterra.blogspot.com)

o "25 de Abril", a Liberdade e o direito a namorar e a beijar...

2011-05-03T19:43:00.005+01:00

este ano comemorei o “25 de Abril” de diversas formas:

Quadro 1:

Enquanto no Alentejo, no rescaldo do dia de Páscoa - fraternalmente passada em família, porque a tradição ou o costume assim aconselha – ia-se ao campo comer o borrego, eu saboreava o mar salgado, o mar imenso, entre a areia, o Sol e o sal, deslizando em breves mas muito envolventes e apaziguadores “percursos” por entre a forte rebentação...

Quadro 2
Ao anoitecer ainda com o sabor do sal na pele, ainda sentindo esse saborear do mar em mim entrei num cinema e vi um filme acabado de estrear. “48”, ou como se lê no “ípsilon”- provavelmente o melhor suplemento publicado a imprensa portuguesa em título: “Há vidas inteiras que contam a história do país e em caixa: “48 anos de ditadura, 37 de democracia e um filme - ´48´.de Susana de Sousa Dias – sobre a tortura durante o Estado Novo, feito a partir das fotografias do cadastro da PIDE…” (Susana Moreira Marques) ou como refere na crítica Luís Miguel Oliveira: “Cansados de ler os proverbiais ‘colunistas de direita’ semana sim semana não a lembrarem que nasceram depois do 25 de Abril como se isso os desimplicasse de alguma coisa, ‘48’ é o filme da implicação absoluta, independentemente da data de nascimento. E fá-la (ou fala-a, sem a ‘dizer’) apenas através de um minucioso trabalho sobre as suas formas e os seus materiais.(…)”

Um filme pungente, onde alguns presos políticos comentam as (suas) imagens dos arquivos da PIDE, polícia política do fascismo que os humilhou, os torturou física e psicologicamente -, num exercício que sentimos doloroso, que por vezes lhes deixam a voz embargada e onde também há o choro como acontece com Álvaro Pato, o mais novo preso, preso em 1973. Este conta que um dia, quando tinha 13 anos e estava a brincar com outros miúdos na rua, foi abordado por uma desconhecida que o chamou, disse-lhe o nome do avô e perguntou-lhe se ele o conhecia; depois disse-lhe que era a sua mãe, prisioneira política tal como o pai e antes a viverem na clandestinidade e, de quem ele nem sequer tinha uma fotografia.

Para Álvaro Pato é mais difícil falar sobre a infância e a família do que sobre a tortura. “A dor da pancadaria deixa de se sentir. A outra não”. Neste filme “passam” fotografias dos arquivos da PIDE e houve-se a voz, de entre outros, Conceição Matos, Manuel Martins Pedro, Adelino Pereira da Silva e sua mulher presos na mesma altura, ou entre outros, Maria Alice Diniz Parente Capela, Domingos Abrantes, António Gervásio ou o moçambicano Matias Mboa ou um opositor angolano que conta que na prisão onde esteve em Luanda, espetavam pregos na cabeça dos presos e mandavam-nos embora, que davam uns passos e caíam mortos.

Conceição Matos

Na sala de projecção estavam três pessoas no total. Uma saiu ao intervalo…. Afinal porquê ver um filme difícil, duro num dia suave de descanso, feriado nacional?… mas no final fiquei a pensar: como era possível num país tão bonito, tão suave e tão sereno como o que há pouco saboreei no mar, como era possível acontecerem horrores como estes?

Neste nosso tempo em que o capitalismo selvagem nos tem vindo a impor o consumismo exacerbado de produtos supérfulos e desnecessários para a Felicidade, nos tem vindo a impor cada vez mais o fanatismo do futebol – será que é um saudável acto desportivo saber a marca das cuecas do Ronaldo e com quem este dormiu no dia X ? – e tudo isto em troca do quê, em troca de um vazio de ideias e de ideais, vazio que predomina de uma forma quase totalitária. E, neste orgia de vazio de valores, de ausência da procura da Beleza, da Beleza da Vida, da comunhão e do respeito pela natureza em que os mais velhos esquecem ou não querem recordar como era dantes e os mais novos, afogados nos telemóveis de última geração, não obstante serem muitas vezes analfabetos funcionais, afogados no vazio dos shots e na música (?) ensurdecedora e a metro e quase sempre medíocre não conhecem nem querem conhecer porque isso é para velhos. Claro, é que eles não sabem que hoje têm LIBERDADE porque houve uns jovens - que hoje são velhos ou já morreram – que por terem ideias e ideais foram presos, espancados, humilhados, torturados – as horríveis torturas da estátua, do sono – e até mortos.

Quadro 3
Crato, Biblioteca Municipal, dia 29 de Maio.
“A LIBERDADE nunca é demais, não é mensurável, existe ou não, é plena, é total e pressupõe desde logo o respeito pelo outro” dizia João Andrade da Silva, um dos Capitães de Abril, que em Vendas Novas, na noite de 24 para 25 de Abril tomou de assalto o quartel, chefiou uma coluna que, sem ainda saber que o golpe ía resultar, vieram estacionar no Cristo-Rei com o objectivo de dar cobertura às tropas do Salgueiro Maia do Terreiro do Paço que estavam desguarnecidas pelo flanco do rio Tejo caso os barcos da Marinha ía estacionados se mantivessem fiéis à ditadura, o que felizmente não aconteceu. O João (Andrade da Silva) tinha então 25 anos.
E disse mais. Que quando estava no liceu do Funchal recorda-se como era proibido namorar, beijar, no espaço de 300 metros em volta da escola porque era considerado um atentado aos bons costumes e quem fosse apanhado [nesse natural prática de Beleza e de exaltação dos sentidos] era sancionado disciplinarmente. O coronel Andrade da Silva falava para jovens dos 9º e 10º anos da Escola Secundária do Crato na Mesa-Redonda “25 de Abril – Cantar a Liberdade no Alentejo”, que moderamos, onde também participaram o antigo dirigente da Reforma Agrária de Foros de Vale Figueira – Montemor-o-Novo, Custódio Gingão e o cantautor, músico e compositor Francisco Ceia, , no âmbito da Exposição então inaugurada na Biblioteca do Crato “PREC Cantar a Revolução no Alentejo.

Terminámos e terminamos com uma mensagem de optimismo e de esperança, de nque é possível viver em cada momento da História, por mais sombrio que pareça, da necessidade de um regresso à Terra – entendida como Mãe-nartureza - mas também que esta geração, (ou pelo menos uma parte dela mais informada) é a mais preparada cientificamente, desde sempre, que depois de estudar fique na sua Terra, participe e desenvolva a sua vila, a sua cidade e a sua região e não abale para as grandes cidades ou para o estrangeiro (Custódio Gingão que também foi emigrante) e que não permite que lhe tirem a LIBERDADE, porque as mudanças, as revoluções (ou a defesa delas e da dignidade) e feita por jovens, como aconteceu em Portugal, como tem estado a aconteceu nos países árabes “nós, os mais velhos, estamos solidários, acompanhamos, mas são vocês, os jovens é que são os protagonistas, vocês é que fazem”. (Andrade da Silva)

AS VOZES DA NATUREZA ou Urbano, o Homem generoso e sábio apaixonado pelo irresístivel universo feminino...

2011-04-22T21:11:00.001+01:00

Depois de uma ausência que se prolongou, regresso com

A transparência do orvalho gemia no meu esquecimento de mim, tornava-me todo eu atenção ao saltitar das rãs amanhecendo na clara alegria do tanque grande.

O meu sangue cantava na ondulação das folhas da figueira. Agora estou nascendo a toda a volta de mim no riso verde das searas, na brisa que se quebra contra a rude atalaia, sobranceira ao rio com o seu açude e o seu moinho árabe, e sacode as franjas do silêncio nos altos choupos onde as cegonhas fazem ninho, nos pegos de eu nadar quando a Páscoa aquece as águas.

E ouço os meus segredos mais secretos no gemer das oliveiras e chaparros, meus tão íntimos parentes. E a ternura das sombras estende-se, para lá do rio e das suas narcejas, pelos ermos da Deveza de São Brás, até ao Guadiana.

A frescura do silêncio cai um instante sobre as lavradas e as folhas onde o meu ser se recria.

Comecei muito cedo a ouvi-las, as vozes da natureza.

Conheço-as desde que tenho memória de mim. Depois houve a doença, que me impedia de sair do «monte» e, quando melhorei um pouco, conseguiram que eu fizesse a primeira comunhão, mas nunca acreditei naquele inferno que me pintavam e continuei a fugir de casa e embriagar-me de luz, a correr ao lado dos rebanhos de vacas e ovelhas nesse meu regresso à natureza, de que me sentia pertença.

Foram o azul profundo das noites estreladas e o que o vento e as nuvens diziam aos meus ouvidos que fizeram nascer em mim palavras que depois naturalmente começaram a escrever-se.

Da pobreza e do sofrimento dos trabalhadores que me rodeavam só mais tarde me apercebi e senti a necessidade de lhes dar voz por entre as vozes da natureza e pela estrela da vida fui andando com eles no pensamento e nos actos.

Nas ruas de Lisboa e de outras cidades onde não entra o sol de Inverno, tapado por altos edifícios, experimentei a saudade profunda dos descampados alentejanos, das vozes do rio e da tristeza dos homens, dos seus cantares. Levei-os comigo para França e para o mundo, para as aulas que dei e até para as prisões onde os meus ossos enregelaram.

O livro é palavra de combate, mesmo quando não parece sê-lo, se apenas nos mostra os homens nas suas fainas e penas.

Assim continuarei sempre a escutar as vozes da natureza e a dar delas notícia.

Urbano, foto recente

Este é, certamente o mais autobiográfico de todos os contos nesta “luminosa viagem pelos corredores secretos da vida” deste belo Os Terraços de Junho contos e sonhos acabado de sair. Como refere na contracapa “Quase todos estes contos se caracterizam pelo insólito, pelo mágico, pelo surpreendente. Pairam entre o real e o irreal numa fascinante contradança de amor, aventura e desespero. E, contudo, o social nunca é esquecido. Mas é na segunda parte, um conjunto de textos intitulado «Angústia com licor de rosas», que o onírico prevalece e a intensa pulsão poética da escrita de Urbano Tavares Rodrigues ganha contornos de invulgar sedução.

Jamais o autor de O Eterno Efémero foi tão longe na devassa do ser humano e dos seus alçapões.(…)”

Ou ainda como se lê na badana “Urbano Tavares Rodrigues não é apenas o grande escritor do Alentejo, das suas gentes e das suas paisagens, é também o romancista e o contista de Lisboa e de outras atmosferas cosmopolitas que, como jornalista e professor universitário, bem conheceu, viajando por todo o mundo.

Catedrático jubilado na Faculdade de Letras de Lisboa, membro da Academia de Ciências (Secção de Letras), tem uma vasta obra literária e ensaística traduzida em vários idiomas, do francês e do espanhol ao russo, ao grego, ao romeno, ao búlgaro, ao checo, ao alemão e ao inglês, ao catalão, ao ucraniano, ao croata, ao japonês, ao italiano, ao holandês, ao chinês. Obteve diversos prémios, entre eles o da Vida Literária da Associação Portuguesa de Escritores, o Prémio Fernando Namora e o Ricardo Malheiros da Academia de Ciências.

De entre os seus maiores êxitos de crítica e de público, lembramos A Noite Roxa, Bastardos do Sol, Os Insubmissos, Imitação da Felicidade, Fuga Imóvel, Violeta e a Noite, O Supremo Interdito, Nunca Diremos Quem Sois, A Estação Dourada, O Etreno Efémero, Ao Contrário das Ondas, Os Cadernos Secretos do Prior do Crato, A Última Colina e Assim se Esvai a Vida – três livros num só. Urbano Tavares Rodrigues, que foi afastado do ensino universitário durante as ditaduras de Salazar e Caetano, participou activamente na resistência e foi preso e encarcerado por várias vezes nos anos sessenta.”

Urbano que é autor de um total de 89 títulos – 45 livros de Ficção, 28 de Ensaio e Crítica, 15 de Viagens e Crónica e um de Poesia é também um Homem generoso, fraterno e solidário, como já me deu provas participando em projectos colectivas para os quais o convidei – como a apresentação pública do Centro de Estudos Documentos do Alentejo – CEDA (de que é sócio fundador), na Casa do Alentejo, Lisboa, Outubro de 2000, no júri do "Prémio Literário Pedro Ferro", a que presidiu – entre 2004 e 2006, ou escrevendo prefácios, textos, organizando, apresentando – como foi o caso dos livros de Poesia de José da Fonte Santa – no âmbito da homenagem a este Poeta realizada em 1999 – ou a Maria Lascas, ou mais recentemente na redacção do prefácio para Nova Antologia de Poetas Alentejanos.

Numa das visitas que lhe fiz, quando ele estava a escrever Os Cadernos Secretos do Prior do Crato - a propósito de D. António, Pior do Crato, que teve 10 filhos de 10 mães, que vivia dividido, dilacerado, entre a entrega a uma fé verdadeira e pura e a entrega plena à sensualidade feminina, afinal a mais bela razão de ser do homem. Foi num dia em que Urbano não tinha muitos compromissos, passamos uma tarde a falar e, a páginas tantas, estávamos a discorrer sobre os amores passados. Olhando para o fundo da memória, concordávamos que de nada nos arrependíamos, excepto num aspecto… ser melhor. Foi tão forte a partilha que, por momentos olvideu que 39 anos separam mestre e o discípulo…

Recentemente visitei-o e fiquei muito incomodado da forma como Urbano me relatou pormenorizadamente a sua própria morte, que segundo ele estava para breve, receei que para muito breve… percebi a sua fragilidade física e fiquei emocionado quando me ofereceu o seu primeiro livro de poemas.

Mas, na semana seguinte, no lançamento deste fulgurante livro de contos - de que transcrevi o que mais me impressionou -, neste livro onde a morte está presente, mas a para com o desejo, a sedução, a sensualidade… e senti uma breve centelha de vitalidade neste homem generoso, de enorme sensibilidade e delicadeza

Depois de confraternizar com o Hugo Santos e o José Luís Peixoto, preparava-me para me despedir do Urbano, quando surgiu de rompante um menino com cinco anos, de ar franzino mas firme e decidido, tão parecido com as fotos de infância que se conhece do Urbano e lhe disse:

- Ó Urbano, despacha-te, para irmos embora!...

Urbano, agora com 87 anos, sagitário de Dezembro, respondeu ao apelo do seu filho e levantou-se de imediato como se fossem dois meninos que se preparavam para ir sorver com sofreguidão a imensidão do “riso verde das searas, ouvir as vozes da natureza nos descampados alentejanos”.

Sete Sonetos e Um Quarto...

2011-04-02T04:36:00.003+01:00

Manuel Alegre nasceu em Águeda em 1936. Na crise académica de 1962 em Coimbra era já uma referência. Escreveu alguns dos mais belos que a voz que melhor cantou a saudade de ser português, contra a guerra colonial, pela Vida e pela paz - Adriano Correia de Oliveira, “esse calmeirão de alma lírica” que tal como Elis Regina morreu novo, afogado na mágoa da hipocrisia e da mediocridade que o rodeava. Para ele Manuel escreveu aquele que se tornou um hino dos estudantes e dos que enfrentaram a ditadura “Trova do Vento que Passa”, ao som da guitarra mágica de Fogo e Água de António Portugal, cantado pela primeira vez em público na Festa dos Caloiros, na Cantina do Hospital de S. Maria, Lisboa, Fevereiro de 1964.
Foi, enquanto autor, com José Afonso, Adriano Correia de Oliveira e luís Cília um dos precursores do Canto de Intervenção, movimento musical e poético - que tendo em Zeca Afonso o "pai espiritual", enquanto génio maior deste movimento, foi a matriz e a génese da Nova Música Portuguesa, isto é o que de melhor acontece actualmente em Portugal na criação e produção musical.

Incorporado compulsivamente no serviço militar em 1962, participou numa tentativa de sublevação no Açores e em 1963 numa tentativa de golpe em Angola – pouco conhecida - onde foram presos dezenas de militares, desde milicianos a capitães e coronéis . Viajou prisioneiro e estava com residência fixa em Coimbra, quando “às escondidas” da polícia política foram a Lisboa cantar a "Trova". Deu “o salto” para Paris quando a resistência o avisou que ia ser de novo preso. Conheceu Luís Cília nas margens do Sena; escreveu duma assentada...

Venho dizer-vos que não tenho medo
A verdade é mais forte que as algemas
Venho dizer-vos que não há degredo
Quando se traz a alma cheia de poemas

… que Cília musicou de imediato e depois editou no disco Portugal Resiste

Oposicionista convicto foi comunista e depois de 64, em Argel abraçou a guerrilha da palavra aos microfones da Rádio Portugal Livre, onde ele e Fernando Piteira Santos dirigiram a resistência no exílio à ditadura do professor de finanças que destruiu o futuro irremediavelmente de várias gerações neste país, Oliveira Salazar, afinal o todo poderoso lacaio-mor dos grandes interesses agrários, financeiros e industriais – futuro hipotecado que ainda hoje se faz sentir. Em Argel Alegre privou com figuras decisivas da lusofonia como Amílcar Cabral, Eduardo Mondlane e conheceu Che Guevara. Grande Poeta, viu a sua poesia cantada ter uma grande divulgação, chegando o seu livro O Canto e as Armas e ter edições de 10 mil e 20 mil exemplares na década de sessenta.

Regressou a Portugal e rapidamente receando acontecer cá o mesmo que no Chile de Allende, como refere, juntou-se aos moderados, teve pontualmente cargos governamentais, mas foi sobretudo um parlamentar respeitado e aplaudido de pé por todas as bancadas quando há pouco anos abandonou o Parlamento.

Foi duas vezes candidato a Presidente da República
Mas tanto as traições de velhos companheiros socialistas e de alguns boys do seu partido, assim como o conservadorismo da direita, que não lhe perdoam ter lutado contra a criminosa guerra colonial, como se isso é que fosse crime, como até uma parte da esquerda que não esqueceu ele por ter optado pelos socialistas de Mário Soares, não lhe permitiram ser Presidente de Portugal e termos um Poeta na Presidência, uma Homem de Cultura, um Humanista, assumidamente de esquerda, com uma visão aberta ao mundo ao contrário da visão estreita, provinciana e neo-liberal do actual presidente.
Portugal não teve o discernimento, como os irmãos brasileiros souberam eleger Lula e Dilma, um Presidente operário e uma Presidente guerrilheira. O Brasil superou a crise e Portugal não… essa é a diferença entre sermos governados por grandes ou por pequenos estadistas…

Manuel Alegre, escritor consagrado é um dos mais importantes poetas de língua portuguesa de todos os tempos… e em 2000 deu-me a honra de escrever o prefácio de um livro que publiquei sobre uma temática que tão bem conhece e viveu Cantores de Abril. Entrevistas a Cantores e outros protagonistas do Canto de Intervenção. (Edições Colibri)

De Alegre, partilhou excertos deste seu belo livro de sonetos...
espero que gostem...

Bendita sejas tu porque mulher
bendita sejas não porque te dás
mas porque o teu prazer é o meu prazer
e só no teu prazer encontro paz.

Correrão muitos rios mas o teu
é o que me leva às águas do baptismo
contigo em cada orgasmo eu subo ao céu
noite a noite contigo eu vejo o abismo.

Corre o Jordão e o Tigre os rios correm
contigo em cada orgasmo eu me baptismo
contigo noite a noite a dor e o riso.

Nas curvas do teu corpo os diabos morrem
bendita sejas tu porque me levas
onde a luz do prazer nasce das trevas.

Gostava de morar na tua pele
Desintegrar-me em ti e reintegrar-me
Não este exílio escrito no papel
Por não poder ser carne em tua carne.

Gostava de fazer o que tu queres
Ser alma em tua alma em um só corpo
Não o perto e o distante entre dois seres
Não este haver sempre um e sempre o outro.

Um corpo noutro corpo e ao fim nenhum
Tu és eu e eu sou tu e ambos ninguém
Seremos sempre dois sendo só um.

Por isso esta ferida que faz bem
Este prazer que dói como outro algum
E este estar-se tão dentro e sempre aquém.

Eu não sei se me salvo ou se me perco
Ou se és tu que te perdes e me salvas
Só sei que me redimo quando peco
E corpo a corpo ao céu vão nossas almas.

Manuel Alegre
Sete Sonetos e Um Quarto
Desenhos de João Cutileiro
Dom Quixote, Lx, 2005

"O Amor tem para mim uma importância fundamental"

2011-03-26T03:48:00.005Z

...nestes dias de adoração da Vida, da chegada da Primavera e de exaltação da Poesia, convites imprevistos levaram-me a escolas, colectividades, tertúlias. No dia 21, dei por mim a dizer:

- Primavera, Poesia, Mulher, triologia secreta e imprescindível, urgente, para a Vida em plenitude.

Nestes dias disse poemas de vários autores, mas no dia 21 resolvi dizer Poetas Mulheres, disse FlorBela e outra Poeta de quem já aqui partilhei poemas. É como Florbela, alentejana, mas nasceu em 1962, no Monte das Courelas do Portaleiro, Lavre, Montemor-o-Novo, como refere no seu último livro plenitude. Na contracapa Urbano (Tavares Rodrigues) escreveu :

"plenitude é um autêntico relicário de serena beleza, ou de dramática convulsão, da paisagem alentejana, das formas e das cores, dos sons e cheiros da planície. É também o retrato fremente de um alma, ou de uma sensibilidade feita para o amor, com os seus excessos e as suas dores.

Um livro sempre perto da natureza, por vezes muito conseguido nos seus achados e ritmos, na junção do som e do sentido."

Falamos de Maria Lascas, que num entrevista ao diário do Sul, diz em título: " O Amor tem para mim uma importância fundamental"

Poemas entre o Amor e o Alentejo:

Sol

perfume de laranjeira
e a abelha

a sombra do beijo

nas paredes de cal

Mértola, a sul

Paraíso

Na alquimia de cores, negras andorinhas dançavam
músicas do silêncio da terra

estou no Paraíso! disseste
vestida de Sol na erva

a serpente?!
encantava pássaros nos salgueiros do rio Degebe

Safira perdida

Safira, altares nus em chão de pedra

anjos e pássaros partiram...
as abóbadas persistem
do sabugueiro e laranjeira perfumes

meu irmão! do vento da terra do sul

...agora amparam-me os sobreiros
tempo medido nos meus braços
em que tu não estás

e trago-te sempre comigo!
no cemitério só as cruzes de ferro
e montinhos de terra brava sem nome

A voz

A sua voz é água da fonte no estio
apetece-me saboreá-la na aurora
esperar o sol dentro dela... é mel!
néctar de flores... vazio a sua falta
escuto-a no melro, voo da gaivota
é brilho, cintila nas estrelas

não são palavras a sua voz
é afago dos olhos, a mão deslizante
a minha boca e a sua, o seu silêncio

ou um outro, este também de uma beleza avassaladora, muito recentemente publicado no seu blog homónimo

Vinho

Serve-me vinho, muito vinho sempre!

corre-me nas veias água, insípida clara…
dá-me vinho! não a uva a enrolar-se na língua
abram-se tonéis se acabarem as garrafas: tinto rosé Porto
deixa meu corpo mergulhar no fundo, curtir no tempo
que seja a taça que transborda
sorva a última gota do néctar maturado na pipa
parido em cor de sangue

e bebe o vinho do amor em mim, suavemente…

FlorBela Espanca... a exaltação plena do sentir....

2011-03-24T01:49:00.000Z

FlorBela Espanca, a grande Poeta que percorreu a plenitude da exaltação dos sentimentos, a quem já dediquei vários postes, nomeadamente referentes ao dia 8 de Dezembro - de 1894 em que chegou, na suave terra ardente de Vila Viçosa - e no dia 8 de Dezembro, de 1930, em que se suicidou numa casa perto do mar em Matosinhos. Dela partilho este soneto... tão belo como a própria Vida!...

Se Tu Viesses Ver-me…

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços…

Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca… o eco dos teus passos…
O teu riso de fonte… os teus abraços…
Os teus beijos… a tua mão na minha…

Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri

E é como um cravo ao sol a minha boca…
Quando os olhos se me cerram de desejo…
E os meus braços se estendem para ti…

A Poesia chega na Primavera... entre o Amor e o Vinho...

2011-03-21T16:50:00.000Z

Para assinalar o Dia Mundial da Poesia e a chegada da Primavera, que é uma e a mesma, vamos referir alguns poetas que se expressam em português ou castelhano ou os nossos antepassados, nomeadamente os poetas luso-árabes.
Temas em destaque: o Amor e o Vinho.
Ibne Amar, natural de Estombar, Silves, que terá nascido cerca de 1031 e é morto em 1086, talentoso poeta, que em muito nos recorda a lírica camoniana - que data de quase 500 anos depois. Ibne Amar, de famílias humildes, escreveu alguns dos mais belos poemas de Amor que brotaram fulgurantes nesta Terra abençoada pelos deuses, aqui no Ocidente da Península no Garbe al-Andalus. Ele foi o grande amigo do Príncipe e depois Rei Almutâmide, de quem foi governador em Silves, vizir em Sevilha e Embaixador. Terá sido nessa qualidade que, segundo a lenda, um dia bateu num jogo de xadrez o poderoso rei Afonso VI – pai da D. Teresa – que unificara pela 1ª vez os reinos cristãos da Península, e resolvera sitiar Sevilha, num “fossado”(ataque de surpresa) ao Sul. A astuciosa proposta de Amar era resolver-se a batalha no tabuleiro. Afonso VI acatou o resultado e retirou… afinal era um homem de palavra e… sabia jogar xadrez, devido ao desterro que tinha “sofrido” na Toledo muçulmana, quando foi vencido pelo seu irmão que o antecedeu no trono, e que acabou morto à traição.

Ibne Amar acabou morto às mãos do seu rei e amigo, fruto de uma ambição desmedida que o levou a rebelar-se contra Amutâmide…

Mas aqui fala-se de Poesia. Os poemas que queremos partilhar… entre o Amor e oVinho...

À bem-amada

minh’alma quer-te com paixão
ainda que haja nisso uma tortura
e alegre vai na ânsia da procura

que estranho ser difícil nossa ligação
se os desejos d’ambos concordaram!

que quereria mais meu coração,
ao desejoso te buscar em vão,
se meus olhos te viram e amaram?

Allâh bem sabe que não há razão
de vir aqui senão para te ver.

que o vigia não nos possa achar
se o nosso reencontro acontecer
p’ra os teus lábios doces eu provar.

folgarei no jardim da tua face,
beberei desses olhos o langor,

e mesmo que um terno ramo imtasse
o teu talhe grácil, sedutor,
valerias mais que o imitador.

não te ocultes, oh jardim secreto:
quero colher meu fruto predilecto!

(Versão de Adalberto Alves)

Pássaro de cristal

2011-03-09T19:55:00.003Z

José da Fonte Santa (1925-1998) era um Homem genial. Desde que comecei a frequentar a sua casa no início de oitenta, pela sua mão redescobri o meu Alentejo adormecido em mim - desde aquele dia terrível de 1 de Setembro de 1967 quando parti para a diáspora e aos 5 anos, acabou a infância e fiquei um menino triste. o Zé da Fonte Santa deu-me a conhecer o Alentejo da verticalidade, da honra, da dignidade, da frontalidade, da coragem. Através dele conheci e privei com alguns dos mitos vivos (então) da Pátria transtagana: o Manel da Fonseca, o António Alexandre Raposo, o João Honrado (felizmente ainda entre nós), mas também outras enormes figuras do Alentejo como o Rogério de Brito e da Cultura portuguesa como a David Mourão-Ferreira, o Jorge Listopad (que revi recentemente numa estreia no Teatro Nacional, já nonagenário, me saudou efusivamente). o Zé, que era um verdadeiro gentleman, no seu porte altivo e elegante e tinha o dom da palavra como ninguém.

No livro que organizei, no âmbito da Homenagem promovida pelo Município de Santiago do Cacém - que coordenei, um ano após a sua morte, José da Fonte Santa. Memória(s), onde 50 amigos (as) do Zé - o matemático Nuno Crato, Manuel Geraldo, João Honrado, Baptista Bastos, Rógério de Brito, António Avelãs, Luís Filipe Rocha, Domingos Carvalho, Jorge Listopad, José Matias, José Baguinho, mas também Bárbara Grumer, Nédia Correia, Fernanda Pinela, Mariana Pombinho, Esperança Valente e a própria neta, Sofia Raposo, então com 9 anos, que escreveu:

Avôzinho

Eu olho para o teu quarto
cheio de tudo aquilo que deixaste
e fico suspensa a olhar
pela janela por aí fora

A pensar num mundo
cheio de alegria
que tu gostarias que existisse.

Nestas memórias perpassa muitas décadas do século XX no Alentejo e figuras dos mais variados estractos sociais, culturais ou profissionais, que com ele se cruzaram e ficaram irremediavelmente marcados, pois como escrevi na introdução:

O Zé da Fonte Santa era um homem admirável, com uma personalidade irresistivelmente sedutora e fascinante. Criador no mais puro sentido da palavra - onde criação superava de longe a transpiração, como normalmente acontece -, de uma intuição assombrosa, com uma perspicácia e uma fluência verbal a que se aliava uma clarividente capacidade de exposição e raciocínio que lhe dava um dom da palavra de excepção. De discurso arguto e transparente, foi na palavra escrita onde, porventura, levou ao cúmulo a sua extrema sensibilidade artística e de revolta contra as injustiças sociais. (..)
A sua obra poética (...) onde podemos encontrar alguns dos mais belos poemas em língua portuguesa e onde a mulher é elevada a um pedestal, endeusada e de onde tranborda um lirismo avassalador. A mulher (...) está sempre presente nos seus magníficos desenhos, de traço inigualável (...).

No final era um homem onde a amargura, a angústia coabitavam já com o sonho, a liberdade desmesurada de criar e sonhar.

Mas como diz Baptista Bastos no seu depoimento:

(....)Tudo em José da Fonte Santa, configurava a ideia de que a esperança tem sempre razão - e tudo, também, sublinhava aquele frase antiga que eu lhe ouvira numa certa tarde antiquíssima, em Ferreira do Alentejo.

Aprendi muita coisa com o Zé da Fonte Santa. Mas sobretudo, com aquele ele homem altivo, elegante, fraterno, solidário, imensamente sonhador e tão frugal nos bens materiais, aprendi que a Beleza da Vida é perseguirmos os Sonhos em que acreditamos com uma desmesurada paixão, alegria e serenidade até à sua concretização. Com verticalidade. Sem essa postura a Vida não tem Beleza e... deixa de haver razão para existirmos... é o conhecimento desse caminho, irremediável e perene, que um dia gostaria de dar ao Roque, o meu neto... que afinal ainda tem um pouco de sangue do Zé da Fonte Santa...

Deixo-vos dois, dos muitos
e belos, poemas de José da Fonte Santa

Poema

A mão fria
sacode o teu silêncio
num ramo de vento:

- Cai agonia
no teu pensamento

Um pássaro branco
triste e desfolhado
- Com indiferença –
bebe a angústia
que há no teu rosto
seco e gelado.

Claro é o Dia

Claro é o dia
onde transparece
toda a verdade
que não disseste.

A tua voz é um rio
mordida de peixes
na sombra da tarde.

O teu olhar:
um coração partido
feito de sangue
e de cristal.

Manuel da Fonseca - Cem anos de Poesia!...

2011-03-06T23:23:00.002Z

Num poste editado em 21 de Outubro referia dois grandes poetas - Federico García Lorca e Manuel da Fonseca - que me marcaram profundamente e, nomeadamente o Manel (era assim que o tratavamos) da Fonseca, que nos longínquos anos 70, revelou-me um mundo para mim até aí desconhecido - ou oculto?.. à espera de ser desflorado, lapidado - a tal ponto, que no dia em que o ouvi, nasci poeta. O Manel nasceu a 15 de Outubro de 1911. Este ano de 2011 é pois o ano dos Cem anos do nascimento do Manel - figura decisiva das letras, no Alentejo e no mundo, o Manel, figura mítica que valorizou a aurea do maltês, livre como o vento, e valorizou-o não apenas na literatura, mas também na Vida, senhor de uma ironia sibilina, quase corrosiva, homem de uma enorme coragem intelectual e física - foi campeão de boxe e protagonizou atitudes de frontal desafio a inspectores da PIDE e tenentes da Guarda (GNR), como o Zé da Fonte Santa - seu companheiro de muitas "aventuras" intelectuais, políticas e conviviais - me confidenciou, nomeadamente quando em plena ditadura, à saída de um Tribunal Plenário (onde eram julgados os oposicionistas ao regime ditatorial, um inspector da PIDE identificou e tentou prender o Zé, ao que o Manel, assim que se apercebou, fez de imediato um"comício", e como havia muitos oposicionistas, o agente da polícia política viu-se em desvantagem e teve que fazer uma retirada estratégica. Doutra vez, dias depois de um movimento grevista, violentamente reprimido com feridos e muitas prisões, em Santiago do Cacém, o Manel enfrentou o comandante da Guarda, deu-lhe uma valente descompostura publicamente - e o chefe local das forças repressivas, senhor todo poderoso, a mudar de cores, a bater nervoso com a chibata na mesa - e o Zé temendo a reacção do militar (o Zé que também era muito corajoso mas aqui tentou ser sensato) a tentar levar o Manel, mas este enquanto não disse tudo o que tinha a dizer ao comandante da guarda, que bufava e mudava de cores mas nada fez, não abalou.
O Manel, o saudoso Manel que numa entrevista que me deu em meados de oitenta - publicada no trissemanério Setubalense com o sugestivo e provocante título, citando o Manel: "Quem diz que Portugal é um País de poetas está a armar ao cágado", o saudoso Manel, que como ninguém fez da palavra escrita e falada o "instrumento"mais poderoso e mais belo do universo, do velho e querido Poeta - agora que já envelheci a ser maltês e vagabundo, a ser sobretudo Livre para dar e receber Amor, agora meu querido Manel já tenho coragem para te chamar Compadre como nunca aconteceu em vida. Compadre! Onde estiveres, a semear a Beleza, no universo, deixa-me ser este teu...

O Vagabundo do Mar

Sou barco de vela e remo
sou vagabundo do mar.
Não tendo escala marcada
nem hora para chegar:
é tudo conforme o vento,
tudo conforme a maré…
Muitas vezes acontece
largar o rumo tomado
da praia para onde ia…
Foi o vento que virou?
Foi o mar que enraiveceu
e não há porto de abrigo?
ou foi a minha vontade
de vagabundo do mar?
Sei lá.
Fosse o que fosse
não tenho rota marcada
ando ao sabor da maré.
É por isso, meus amigos,
que a tempestade da Vida
me apanhou no alto mar.
E agora,
queira ou não queira,
cara alegre e braço forte:
estou no meu posto a lutar!
Se for ao fundo acabou-se,
Estas coisas acontecem
Aos vagabundos do mar.

José Salgueiro lança um novo livro... aos 92 anos...

2011-02-28T02:20:00.013Z

É assim José Salgueiro, o Mestre Salgueiro, o sábio das plantas medicinais e ... da Vida!
um exemplo de preserverança, de boa disposição, de verticalidade (como sublinhou o Autarca Carlos Pinto de Sá), sábio da simplicidade e um exemplo para os que se acomodam... perante a sua vontade férrea de Viver cada dia com a Poesia na Alma, não abdicando de tirar o melhor da Vida, de transformar a realidade, por mais dura e negra que possa parecer, numa benção que temos o direito e dever de dignificar, de Amarmos a Natureza amando-nos a Nós próprios, com a serenidade de sabermos Amar e aceitar o Amor... pois se nos Amam é por o merecemos!...
O seu exemplo é uma indicação perene que o Caminho faz-se de preserverança e luta pela Verdade, pela Beleza, onde não há lugar para perder tempo...
Pois é, lá tive mais uma vez a difícil tarefa de apresentar o seu novo livro "Extractos do Meu Sentir", apresentado no passado dia 26 na Biblioteca Municipal Almeida Faria, em Montemor-o-Novo, de que escrevi o prefácio... e ele, com aquela enorme pujança, lá foi avisando que tem três livros na calha - um sobre Medicina Tradicional, uma biografia romanceada (que vai ter a colaboração da Manuela Rosa), e um quarto livro de Poesia - por entre os elogios aos colegas de Mesa - ao Carlos que quase viu nascer, ao Fernando (Mão de Ferro, da Colibri) e aqui ao escriba - enormes e excessivos elogios, que vindos do Homem tão sábio, me deixam vaidoso, mas naquele momento tão envergonhado que, se tivesse "um buraquinho metia-me nele"... mas ele sabe do que fala... e lá me foi, publicamente, avisando que em breve estou de novo metido em "trabalhos", por sua causa! ... uma causa que me dá muita força para continuar o Caminho e não desistir nunca!...

Num Passeio Campreste, S. Gens, Maio 2009

Partilho o Prefácio:

"Há Homens e Mulheres que não se limitam a passar pela Vida. Antes pelo contrário; marcam os momentos e os espaços, as vivências e as pessoas. Encontrá¬ los é uma bênção, um privilégio para todos aqueles que são iluminados pela sua vontade férrea e pelo seu poder imenso de sonhar, de partilhar o Sonho e a Beleza com os demais.

O Mestre José Salgueiro é um desses seres únicos que marcam indelevelmente o seu tempo e as gerações posteriores. Seres que pela sua força interior são o centro do universo, onde quer que estejam. Mas Salgueiro distingue¬ se neste universo restrito, mas imenso, por pôr as suas potencialidades ao serviço da comunidade, do bem comum.

Por outro lado, o Mestre Salgueiro é um exemplo vivo de como foi o século XX português no Alentejo, ele que “comeu o pão que o diabo amassou”. Todavia, essa marcante vivência não o tornou um ser triste, azedo, desiludido, antes pelo contrário, mantêm intacta, aos 91 anos, essa particularidade que o caracteriza: uma personalidade de espírito aberto e entusiasta, ainda com muitos sonhos para cumprir.

Ao mesmo tempo revela de forma analítica rara, uma enorme lucidez social. José Salgueiro não se “aburguesou” e assume¬ se com uma frontalidade na defesa dos seus pontos de vista. Tal característica não denota qualquer espécie de intolerância peran-te factos e ideias. A sua lucidez e visão incisiva perante uma clara injustiça social actual – reflexo das “nuances” neo¬ liberais que marcam o nosso tempo – não o faz esquecer os seus tempos de meninice, quando a miséria era incomparavelmente mais profunda e flagrante. Como ele próprio escreve, sobre esse tempo em que também começou a apreender a sabedoria ancestral dos Homens e das Mulheres, fruto de uma vivência em harmonia e respeito pela Mãe-Natureza:

Nasci em 1919, num monte afastado 5 km de Montemor. (…) À noite, porque os meus pais trabalhavam de sol a sol, regressávamos a casa, onde só chegávamos pela noite cerrada. Era aí, a um canto do lume, ou seja, à chaminé, enquanto a minha mãe fazia a ceia, que meu pai nos divertia para que o sono não nos atormentasse. Era também ele que nos contava histórias, umas com fantasia, outras verdadeiras, de tudo quanto sabia de si, seu pai, seu avô e muito mais. E assim me foi transmitindo muito do que ainda hoje conservo na memória, referente aos meus antepassados. Como o tempo não parava, foi com 5, 6 anos que comecei a reparar em tudo o que minha mãe fazia, para nos tratar das doenças que nos atormentavam.

E cá estamos perante este ser fascinante, que nos tem deli-ciado nalguns passeios campestres, transmitindo os ensinamentos imensos sobre as “ervas medicinais”, mas também nos tem levado a percorrer espaços paradisíacos existentes no seu concelho encimado pelo Montemaior, um dos lugares mais bonitos do mundo. Nestes espaços que nos seduzem irremediavelmente descobrimos, um dia, que Vida só fazia sentido se vivida intensamente, apaixonada e perfumada; sobretudo depois de sentir o cheiro da morte a rondar. Por isso foi inevitável essa opção radical e plena de viver intensamente cada minuto, no universo romântico e belo das papoilas e das flores de esteva que caracterizam a suave tela das colinas únicas desta Terra abençoada: As colinas da minha aldeia são as mais bonitas do mundo. Essas colinas, que podem ser estas. Mas estas belas paisagens, curiosamente, estão unidas às primeiras através de uma linha do meridiano de Greenwich, como se de dois seres feitos para a comunhão e para o Amor se tratasse.

Nesta suave e doce terra que é do Mestre Salgueiro e que também já sentimos um pouco como nossa, onde vivemos momentos plenos e encontramos pessoas únicas. No prefácio do anterior livro de José Salgueiro, Relatos de uma vida, referi dois amigos. Permitam¬ me hoje falar-vos de duas mulheres, duas amigas: a Manela Rosa, uma apaixonada activa e persistente pela Natureza e pelo meio ambiente, senhora de uma escrita de rara beleza, amiga de mútuas afinidades várias; a Vina (Etelvina Maria), amiga mais recente, mestra de uma diversidade artística mas onde se interpenetram os conhecimento científico e empírico e, como exímia artesã, assume ao pintar de forma tão bela – e assim preservar a tradição – , o suave mobiliário alentejano que sai das suas mãos de talentosa artista.

Podia referir¬ me ao Mestre e ao seu mundo, este mundo que aqui, em traços muitos breves vos trouxe. Mas o mundo de José Salgueiro é o universo; até porque ele é “um animal de palco”, que se sente como peixe na água sempre que se dirige a uma enorme plateia rendida a seus pés. Refiro só dois exemplos: Na concorrida homenagem na Casa do Alentejo, que com outros ami-gos e no âmbito do CEDA lhe prestamos, quando, em Fevereiro de 2009, Salgueiro completou noventa anos e foi lançado o seu ante-rior livro de poesia. No final, o amigo encenador Hélder Costa, despedia¬ se confidenciando-nos com um abraço carregado de emoção: Nunca assisti a um lançamento dum livro com esta pureza, um momento tão grande e genuíno como este.

Na edição da Festa da Primavera deste ano de 2010, na Her-dade do Freixo do Meio, encontrei Mestre Salgueiro na sua banca com muitos chás e livros, a discursar para uma pequena mas entu-siasmada plateia. Quando me viu, abraçou¬ me e apresentou¬ me da seguinte forma: Este é o senhor que escreve os prefácios para os meus livros, o que, como é compreensível, me deixou completamente “encavacado”.

Este é o Homem único e aglutinador que, mais uma vez me destinou a difícil tarefa de escrever o prefácio do seu terceiro livro de poesia. Este livro, no fundo é como que uma continuida-de, pois José Salgueiro no trabalho anterior inicialmente projectava um livro demasiado extenso, acabou por deixar certamente na “gaveta” um alargado conjunto de poemas. Para o nascimento desta nova obra apenas teve que acrescentar outros poemas mais recentes.

Senhor de uma escrita escorreita e sibilina, onde a componente da temática popular é marcante, José Salgueiro utiliza na sua construção poética uma estrutura de tipo tradicional, com uma variedade que vai desde a quadra até à décima, onde o soneto também está presente, descrevendo situações e vivências, qual repórter do quotidiano, fruto da sua longa e rica experiência; como o” filme dos acontecimentos” das privações passadas com a sua família entre 1919 e 1950 que nos descreve através de 37 quadras e 34 sextilhas. Atento observador, dissecando os acontecimentos, seja os passados na sua Montemor natal, mas também o que se passam pelo mundo, desde o Iraque a Timor Mestre Salgueiro, com uma subtileza invulgar e um “olho cirúrgico”, analisa, opina, denuncia as tragédias e as calamidades, fruto tantas vezes dos “interesses soberanos” das poderosas nações do Norte”

Mas para além das questões sociais, das injustiças que conti-nuam a lavrar por esse mundo fora e pelo nosso país, José Salgueiro apresenta¬ nos neste livro poemas que são verdadeiras elegias ao Alentejo, à sua bela cidade de Montemor, ao altivo castelo semi¬ destruído, ao suave rio Almansor, aos (seus irmãos) poetas, à Mulher Alentejana, onde embora se leia quase nas entrelinhas uma certa mágoa e nostalgia, são sobretudo caracterizados por uma grande paixão, por um grande amor pela beleza da terra e dos nobres sentimentos das gentes.

E assim termino esta breve prosa. Provavelmente esperavam um texto analítico dissecando profundamente a Poesia do Mestre. Mas eu, honro¬ me de ser apenas um simples e modesto discípulo, que quase nada sabe de Poesia, apenas sei que não sei viver sem ela, que é, a par do Amor e da Amizade fraterna, a Beleza que faz sentido na Vida.

Parabéns querido Mestre!

Esperamos muito de si e do seu trabalho para que os nossos dias continuem a ser mais luminosos."

Almada, 9 de Julho de 2010

Foto de Manuela Rosa

E este luminso Poema dedicado à Mulher (do Alentejo)... que ambos adoramos...

À MULHER DO ALENTEJO

Heroína das mulheres
Filha da chuva e do vento
Suportava as intempéries
Sem esboçar um lamento.

Mulher de aço formada
Que Deus fundiu e adora
Ao romper da madrugada
Já ía p´los campos fora.

É a mulher ideal
Desde a cozinha à costura.
Nos campos de Portugal
É professora e rainha.

Era vê-la a trabalhar
Quer fosse de dia ou de noite
Nas cavas ou a ceifar
Das outras sobressaía.

Aquela que mais sofria
Com a dieta forçada
Com vergonha, só comia
Das outras, muito afastada.

Trabalhava todo o dia
À noite fazia a ceia
Depois passava e cozia
A roupa à luz da candeia.

Zeca Afonso - O Canto da Utopia continua!... 24 anos depois....

2011-02-25T17:50:00.002Z

A arte de José Afonso é um jorro de água clara, puríssima, portuguesa sem mácula. Realmente é a «pureza» a nota maior desta arte. Pureza de voz, pureza no poema, pureza na música… Trova antiga purificada, folclore limpo de excrescências, balada de combate em que a justiça vai de bandeira. E o ouvinte fica tonificado, «limpo», cheio de graça, com mais vigar para a luta. No chiqueiro velho e saudosista, insignificante e feio da música ligeira do nosso país, José Afonso surgiu como um renovador: de riso claro e leal, com punho duro de diamante, terno e gentil sem amaneiramentos. Limpou crostas, desatou amarras, descobriu ramos verdes e ocultos, abriu janelas na parede bolorenta do fatalismo lusíada. E como esta arte pura e viril habitava já, nebulosamente, nos anseios da juventude que tanto pechisbeque musical mórbido e paupérrimo trazia nauseada, José Afonso conseguiu rapidamente uma enorme audiência: Ele é hoje o mais autêntico trovador do povo português, nesta hora que todos vivemos. Ninguém melhor que ele transmite os seus desesperos e raivas, as suas aspirações de amor, de paz, de justiça de verdade. Por isso, todos o amam. E o amor do povo, dos jovens, de todos aqueles que ainda não estão definitivamente contaminados, esclerosados, é, tenho a certeza, a recompensa e a glória de José Afonso. Nem tudo está podre no reino da Dinamarca.

Bernardo Santareno

No dia 23 passaram 24 anos sobre o desaparecimento físico do génio maior da Música Popular Portuguesa e um dos mais importantes da World Musica. Prefiro as datas iniciais, o nascimento, o início da Vida... mas ainda assim partilho este texto do dramaturgo Bernardo Santareno, que não obstante ter várias referências a um tempo outro, antes da Revolução de Abril, e ser até optimista relativamente até à divulgação da genial obra do Zeca junto do povo - pois o Zeca, embora o reconhecimento geral, continua a ser uma figura etiquetada e mal amada por algum do conservadorismo que impera nas mentes obtusas, resquídeos do salazarismo que não desapareceram de fez - mas dizia, é um texto actualissimo quando nos fala da imensa e grandeza da obra musical e poética do Zeca.

O Zeca nunca se escusou a estar nos combates em defesa da dignidade colectiva por causa da sua liberdade individual, mas também nunca abdicou da sua "Liberdade Livre", como referi a sua postura filosófica e existencial, em 2007 na Casa da Música - Porto, e de ser o "seu próprio comité central".
Por isso é para mim uma referência fundamental, para além do génio criador, uma filosofia de Vida feita de Liberdade imensa, tolerância e intransigência nos defesa dos valores humanistas.

Partilho um dos mais belos temas interpretados pelo Zeca, que escreveu e musicou magistralmente a partir de refrão popular, agora que a Primavera se começa a fazer anunciar...

Cantigas do Maio

Eu fui ver a minha amada
Lá p'rós baixos dum jardim
Dei-lhe uma rosa encarnada
Para se lembrar de mim

Eu fui ver o meu benzinho
Lá p'rós lados dum passal
Dei-lhe o meu lenço de linho
Que é do mais fino bragal

Minha mãe quando eu morrer
Ai chore por quem muito amargou
Para então dizer ao mundo
Ai Deus mo deu Ai Deus mo levou

Eu fui ver uma donzela
Numa barquinha a dormir
Dei-lhe uma colcha de seda
Para nela se cobrir

Eu fui ver uma solteira
Numa salinha a fiar
Dei-lhe uma rosa vermelha
Para de mim se encantar

Minha mãe quando eu morrer
Ai chore por quem muito amargou
Para então dizer ao mundo
Ai Deus mo deu Ai Deus mo levou

Eu fui ver a minha amada
Lá nos campos eu fui ver
Dei-lhe uma rosa encarnada
Para de mim se prender

Verdes prados, verdes campos
Onde está minha paixão
As andorinhas não param
Umas voltam outras não

Minha mãe quando eu morrer
Ai chore por quem muito amargou
Para então dizer ao mundo
Ai Deus mo deu Ai Deus mo levou

(Refrão popular/José Afonso)

Cartas de Amor...

2011-02-14T03:04:00.004Z

Tenho fome da tua boca, da tua voz, dos teus cabelos
e pelas ruas vou sem me nutrir, calado,
não me sustenta o pão, a aurora me desconcerta,
procuro o líquido som dos teus pés pelo dia.

Faminto estou do teu sorriso resvalado,
de tuas mãos cor de furioso celeiro,
tenho fome da pálida pedra de tuas unhas,
quero comer tua pele como intacta amêndoa

Pablo Neruda, Cien Sonetos de Amor

Acaba de chegar às livrarias uma suave edição - de capa dura - da D. Quixote, Pablo Neruda, Cartas de Amor, que nos revela particularidades do Homem apaixonado no eu Amor por Matilde Urrutia - a sua terceira mulher e o seu mais prolongado e intenso e profundo Amor - que durou desde o seu encontro em 1949 até à morte do Poeta em 1973 . Corresponde a um período de intensa e fecunda criação literária, nomeadamente no primeiro período em que lhe dedicou o mítico Os Versos do Capitão, onde Matilde, no prólogo toma o nome de Rosario de la Cerda e Cem Sonetos de Amor - de onde retirámos o poema com que iniciámos.
Na contracapa pode ler-se:
Juntos somos aquilo que a pobre gente nunca alcança, o céu na terra.
Aperto-te ao meu coração, amor meu, com corpo, alma e amor.

Os primeiros anos, em que o Poeta é obrigado a exlilar-se e a viajar por vezes clandestino, nos longos períodos de separação dessa "Época do Amor Secreto" como aparece em subtítulo, surgem-nos ternas e apaixonadas cartas e mensagens, de que partilhamos duas breves mas...

Buenos Aires, 17 de Novembro

Amor meu, esta não é uma carta mas sim um beijo.
Dou-to através da terra e continuarei a beijar-te através do mar.

Teu
Teuteu

O mundo é mais azul e mais terrestre de noite,
quando durmo enorme, dentro
das tuas breves mãos.

Poemas de Amor do Antigo Egipto:Ode ao Amor e à Beleza... e ao Futuro!

2011-02-11T17:23:00.002Z

Conversas na Corte

DIZ ELE:

Amada, és única, de ti não se fez duplicado,
A mais graciosa de todas as mulheres,
       luminosa, perfeita,
Estrela cadente sobre o horizonte no ano que passou,
       um bom ano,
Esplêndida nas cores que usa
       e cheia de sedução em cada olhar.
Os lábios são um encanto,
       o pescoço tem o tamanho certo
              e os seios uma maravilha;
O cabelo lápis-lazúli a brilhar,
        os braços de mais esplendor que o oiro.
Os seus dedos lembram-me pétalas,
        as de lótus são assim.
As ancas modeladas como deve ser,
        as pernas de beleza sem rival.
Nobre a forma como anda
               (vera incensu)
Meu coração seu escravo ficaria se a mim se abrisse.
As cabeças voltam-se – e a culpa é sua –
       para a seguirem com o olhar.
Afortunado o que a puder abraçar apaixonadamente;
       será o número um de todos os jovens amantes.
Deo mi par esse
       Todo o olhar a vai seguindo
                mesmo quando já está fora de alcance,
Singular deusa,
       sem igual.

Poemas de Amor do Antigo Egipto

(Trad. de Hélder Moura Pereia), Lx, Assírio &Alvim, 2011-02-11

Traduções a partir das versões em inglês de Ezra Pound . os poemas datam de entre 1567 a.C. e 1085 a.C.

O Amor, a Beleza, a poesia são intemporais. Este belo poema de Amor podia ter sido escrito hoje. Mas não, tem milhares de anos, de Beleza como o fulgor da grandiosa e fundadora civilização do Mundo Mediterrânico - das Pirâmides e dos Faraós, que depois deu lugar a outra não menos fulgurante, a islâmica, que mentes preservas, rudes e boçais apelidavam, na contemporaneidade, estes grandiosos povos do Médio Oriente e do Magrebe – a Tunísia, p. ex. – de atrasados, subdesenvolvidos, machistas, terroristas. Quem, do chamado Ocidente teve a capacidade de se deixar seduzir, abraçou intensamente a Beleza… p. ex. Lawrence da Árabia…

As Revoluções em Tunis e agora no Cairo são o sinal de ressurgimento do futuro esplendor e da tolerância, da supremacia do saber e da inteligência!...

Este poema, Ode fulgurante ao Amor e à Beleza da Paixão, é também para o novo Egipto, que de uma forma ou de outra, iniciou o seu futuro, o futuro da Paz!...

Quando escrevi desconhecia ainda o desfecho. Hoje apenas reafirmo e saúdo o novo Egipto que (re)começa agora!

Sophia...

2011-02-02T03:46:00.002Z

Uma Vida de Poeta

Não sei se sobrevivo… mas sei que vivo intensamente o azul, vivo com forças renovadas na voz e nas palavras de Sophia… apetecia-me falar-vos dos cânticos do Coro Bizantino «Tropos»de Atenas e da música de Al Kindi Ensemble e Coro Munshiddin de Aleppo (Grande Mesquita de Omeyyad) e do sereno rodopio dos derviches - o momento sublime de êxtase que vivi ontem na Gulbenkian - no espectáculo de Homenagem cristã e muçulmana a Maria, a convite do meu Amigo Eduardo Ramos. Nem mil livros nem levariam a sentir tão intensamente o sufismo, a perceber a causa que Ibne Quasî, abraçou - o místico guerrilheiro que tem estátua entre a mesquita e o castelo de Mértola, entre a meditação profunda e inimaginável e a revolução, também ela libertadora, quando vejo as imagens na televisão – que raramente vejo, em casa não uso – sobre a revolução nas ruas do Cairo … e percebo-o melhor nas palavras, pelas palavras de Sophia, da sede de justiça na Poesia… nas palavras que comecei a ler agonizante de tédio num hospital… e terminei há momentos num café, onde tomava a primeira refeição do dia , ou da noite, enquanto as imagens do Cairo e de Alexandria passavam…

Sei apenas que vivo intensamente perante esta bênção que me foi dada, e abro as asas feridas ao mundo, ao intenso, ao imenso fulgor da Vida, a plenitude urgente, necessária, imprescíndivel que sinto que tenho em mim e quero partilhar e receber com quem comigo quiser e souber voar até ao infinito… como as palavras sublimes de Sophia, que partilho:

A coisa mais antiga de que me lembro é de um quarto em frente do mar dentro do qual estava, poisada em cima de uma mesa, uma maça enorme e vermelha. Do brilho do mar e do vermelho da maça erguia-se uma felicidade irrecusável, nua e inteira. Não era nada de fantástico, não era nada de imaginário: era a própria presença do real que eu descobria .

Sempre a poesia foi para mim uma perseguição do real. Um poema foi sempre um círculo traçado à roda de uma coisa, um círculo onde um pássaro do real fica preso. (…) E é por isso que a poesia é uma moral. E é por isso que o poeta é levado a buscar a justiça pela própria natureza da sua poesia. E a busca da justiça é desde sempre uma coordenada fundamental de toda a obra poética.

(Palavras ditas quando recebeu o Grande Prémio de Poesia da SPE por Livro Sexto, em 1964)

A bordo do Atreus vi aparecer a ilha de Leuks. Depois passou um bando de golfinhos: um corria quasi à tona da água rente ao navio. Às 9 horas da manhã já estava no deck: como sempre que estou a bordo sinto-me elástico e com uma euforia especial. Brilho do sol sobre a água, mas liso. Navegávamos sem um balanço.Mar azul, céu azul, ilhas azuis enevoadas. Ítaca aparece e vai-se desenhando: verde até ao mar, despovoada quasi sempre.

Piso às 4 e meia a terra grega. Enseada maravilhosa à saída de Patras. Vamos rente ao mar entre oliveiras e ciprestes e montanha azuladas. Calor bom, ar perfumado. As montanhas ligam a terra ao Olimpo.

Sophia com 25 anos - foto de estúdio Comecei a escrever histórias para creanças quando os meus filhos tiveram sarampo. Era no inverno e o médico tinha dito que eles deviam ficar na cama, bem cobertos, bem agasalhados. Para isso era preciso entretê-los o dia inteiro. Primeiro contei todas as histórias que sabia. Depois mandei comprar alguns livros que tentei ler em voz alta. Mas não suportei a pieguice da linguagem nem a sentimentalidade da “mensagem”: uma creança é uma creança não é um pateta. Atirei os livros fora e resolvi inventar. Procurei a memória daquilo que tinha fascinado a minha própria infância. Lembrei-me de que – quando eu tinha cerca de 5 ou 6 anos e vivia numa casa branca na duna – a minha mãe me tinha contado que nos rochedos daquela praia morava uma menina muito pequenina. Como nesse tempo para mim a felicidade máxima era tomar banho entre os rochedos essa menina marinha tornou-se o centro das minhas imaginações. E a partir desse antigo mundo real e imaginário comecei a contar a história a que mais tarde chamei “A menina do mar”
Os meus filhos ajudaram.

Perguntavam:

- De que cor era o vestido da menina?

- O que é que fazia ao peixe?

Aliás nas minhas histórias para creanças quase tudo é escrito a partir dos lugares da minha infância.

(Texto inédito, sem data)

Comecei a escrever uma noite de Primavera. Uma incrível noite de vento leste e Junho. Nela o fervor do universo transbordava e eu não podia reter, cercar, conter – nem me podia desfazer em noite, fundir-me na noite.

No gume da perfeição, no imenso halo da líquida luz azul e transparente, no rouco da treva, na quase palavra de murmúrio da brisa entre as folhas, no íman da lua, no insondável perfuma das rosas havia algo de pungente, algo de alarme.

Como sempre a noite de vento leste misturava extasi e pânico.

Era a pré-história da minha juventude –o que escrevi era balbuciante, imerso em kaos – quis regressar à tona de mim própria – mas só pude regressar à tona das palavras. E toquei a larga linha de água.

(Texto inédito dos anos 80)

In JL, 26 de Janeiro a 8 de Fevereiro de 2011

A propósito da Exposição Uma Vida de Poeta, inaugurada na Biblioteca Nacional, a partir do espólio de Sophia de Mello Breyner Andresen (1919-2004) e colóquio internacional decorrido na Fundação Gulbenkian a 27 e 28 de Janeiro

Princesa do vento...

2011-01-31T01:29:00.003Z

... vejo-te nas ondas quando caminho no paredão. O teu rosto sorrindo-me, reflectido no azul. Os teus olhos de Aladino, a tua voz de cristal a chamar-me… de súbito sinto-te subindo do murmurar das ondas, sereia de corpo inteiro: teus cabelos, teus pés, teus joelhos, teus seios, tuas mãos que me afagam, tua pele de cetim abraçando-me… menina do mar, feiticeira das marés, Princesa do vento, levas-me contigo até ao infinito!.... levitando no paraíso… e quando o mar serena regresso à tristeza da ausência do teu olhar…

A magia aconteceu em Beja!...

2011-01-24T02:06:00.001Z

Na evocação dos 970 anos do nascimento de Almutâmide

Escrevo-vos com um a grande serenidade na alma.

Vivemos momentos mágicos em Beja neste fim-de-semana.

Logo na sexta-feira, na Mesa-Redonda realizada na Biblioteca de Beja, que se prolongou muito para além da meia-noite, fosse com as excelentes intervenções dos arabistas – convidados – Cláudio Torres, Adel Sidarus e Adalberto Alves –ou com o debate proporcionado por um público entusiasta e com sede de saber mais sobre Almutâmide – Poeta de Beja, Poeta do Mundo, e sobre esse belo e perene período da nossa História e da nossa Poesia.

Quando saímos para enfrentar uma noite gélida, sentíamos, com emoção, que aquela noite muito nos tinha enriquecido.

No sábado, ponto alto e derradeiro da Festa Almutâmide da Poesia, viveram-se momentos de grande intensidade e emoção.

Antevimos a magia prestes a acontecer, quando por breves momentos descansávamos - entre o ensaio da tarde e o ensaio geral e enquanto se fazia o ensaio de som com os músicos - e sentimo-nos transportados, nas asas de um pássaro, de Beja até Agmat - onde Almutâmide e a doce Princesa Itimade nos sorriam.

Poucos minutos antes das 10 da noite, quando na boca de cena do palco do Pax Julia, dávamos início ao espectáculo, logo sentimos um ambiente de grande emoção que nos transmitiam as mais de 200 pessoas que quiseram estar connosco provavelmente na noite mais fria do ano .

Foram momentos mágicos!

Foram momentos únicos!

Percebemos de imediato que tinha válido a pena o trabalho até quase à exaustão das últimas semanas para realizar esta suave evocação de Almutâmide. O nervosismo inicial dissipou-se como que por magia e cada actuação – musical, de dança, de poesia, performativa – era vivido pelos protagonistas com um prazer imenso e recebido calorosamente por toda a assistência.

A bela e grande sala do Pax Julia era suavemente inundada de jasmim e de pétalas de rosa!...

E nem mesmo a complexidade de um espectáculo muito diversificado com 9 pessoas que passaram pelo palco diversas vezes, as mudanças de palco com os inevitáveis “espaços mortos” que me levaram a voltar à boca de cena para partilhar aspectos da vida e da obra de Almtâmide – enquanto a equipa técnica, por detrás do pano, instalava o equipamento para a actuação musical seguinte - nada quebrou a magia.

A emoção era tanta que por vezes receávamos que a voz se nos embargasse.

Eduardo Ramos com Baltazar Molina na percussão árabe, Paulo Ribeiro acompanhado por Valter Rolo no piano e Fernando Pardal com Alex na guitarra eléctrica proporcionaram uma diversidade de registos e de interpretações de que resultou numa fulgurante beleza , entrecortados pela subtileza da Elsa Sham´s dançando as lendas ou os poemas dançados e ditos, e as breves performances onde contracenámos com António Dias da Silva.

Nem a Poesia de Martinho Marques , “Alentejo”, foi olvidada ”, nas vozes bem timbradas do Paulo e do Fernando , ou o improviso final, um tema do Cancioneiro tradicional alentejano – ensaiado poucas horas antes – pelos três interpretes ao som do alaúde perfumado do Eduardo.

A abnegação e o envolvimento da equipa técnica do Pax Júlia foi decisiva, que trabalhou ininterruptamente mais de 12 horas para possibilitar o êxito do espectáculo.

Foram quase duas horas de magia!

À meia-noite, todos nós, os participantes em palco, já nos camarins, estávamos imensamente comovidos e todos sentíamos e dizíamos: - Isto é para continuar! Este espectáculo tem imenso potencial!, o que era corroborado pelos muitos amigos, que comovidos nos vinham abraçar e saudar.

Momentos muito envolventes continuados no convívio na “Galeria do desassossego”, onde mais e mais amigos nos vinham testemunhar a emoção vivida também na plateia.

A magia aconteceu em Beja!

(esperamos em breve partilhar imagens do espectáculo)

Festa Almutâmide da Poesia - Evocação do Poeta bejense na passagem dos 970 anos do seu nascimento

2011-01-16T03:11:00.005Z

Convite

às/aos Amantes da Poesia
e da Beleza...

Almutâmide - O Príncipe dos Poetas

de Beja a Agmat

Almutâmide Ibne Abbade, (Beja–1040/Agmat-1055) é considerado o mais importante poeta da segunda metade do século XI no Garbe al-Andalus, num período excepcionalmente rico ao nível da criação poética, de entre cerca de 40 excelentes poetas que viveram nesse período.

Terá nascido na Casa dos Corvos, perto onde se situa o Cine-Teatro Pax Julia. Aos 13 anos instalou-se em Silves, onde viveu até aos 28 anos, período muito rico de criação literária, marcado pela exaltação dos sentidos e dos sentimentos. Foi quando conheceu a futura princesa Itimade e o seu maior amigo, o grande poeta Ibne Amar.

O seu breve reinado de 22 anos em Sevilha, designado por “Século de Almutâmide”, protagonizou o apogeu civilizacional que deu continuidade e superou as cortes califais de Damasco, Bagdade e Córdova, onde as Ciências, a Filosofia, as Artes, as Letras, a Música e a Poesia eram protegidas e honradas.

Com a tomada do al-Andalus pelos Almorávidas, é desterrado para Agmat em 1091, onde morre, quatro anos depois, no meio do maior sofrimento, miséria e tristeza.

Hoje descansa num mausoléu com Itimade e uma das suas filhas, onde é visitado e venerado pelos amantes da Poesia de todo o mundo.

Almutâmide é um símbolo de uma época onde personifica o Príncipe renascentista avant la lettre: Poeta, rei, amante, cultor das artes, das letras, da Beleza. Mas é também a marca da perenidade, pois os quase mil anos que nos distanciam de Almutâmide são apenas um breve “parêntesis”; ao lermos a sua Poesia percebemos que estamos perante uma vertiginosa “aventura poética”, de que é símbolo e protagonizou com outros grandes poetas seus contemporâneos (como Ibne Amar, Ibne Sara, Ibne Bassame, Ibne Darrague, Ibne Abdune, entre muitos) que nos “falam”do que nos é familiar, do que sentimos, vivemos, do Sol e do luar e nos iluminam e encantam; sentimos a sua respiração, comem connosco à mesa, bebem connosco o vinho da fraternidade e da exaltação dos sentidos.

Com esta evocação da passagem dos 970 anos do nascimento de Almutâmide em Beja, propomo-nos assumir esta nossa matriz identitária mediterrânica milenar, resgatando do fundo da Memória este nosso património intangível latente nas soleiras das nossas casas do Sul, nas cores azul e ocre, no silêncio, nos cheiros, nos sabores, no triangulo feito do Pão, Azeite e Vinho.

Esta será uma primeira realização, a que esperamos dar continuidade, num âmbito mais alargado e diversificado, devolvendo à comunidade, valorizando-o este riquíssimo património.

É tempo de fazer de Beja a Capital da Poesia, resgatar a antiga Pax Julia romana e a Baja islâmica, posicionando-a na perspectiva de uma centralidade cultural no País, na Península e no mundo Mediterrânico.

Eduardo M. Raposo

O Vinho

a noite lavava as sombras
das suas pálpebras com a aurora,
ligeira corria a brisa.

bebemos vinho velho, cor de rubi,
denso aroma, suave corpo.

Saudação a Silves

viva Abû Bakr!
saúda por mim, asinha,
os queridos lugares de Silves
e diz-me se deles a saudade
é tão grande quanto a minha.

saúda o palácio dos Balcões
da parte de quem não esqueceu.
a morada de gazelas e leões,
salas e sombras onde eu
doce refúgio encontrava
Entre ancas que lá achava
e bem tão estreitas cinturas.

moças níveas ou escuras
atravessavam-me alma
como brancas espadas
ou lanças aceradas.
ai quantas noites fiquei,
lá no remanso do rio,
nos jogos d'amor m'embaracei
com a da pulseira curva
igual aos meandros da água,
sem ver o tempo passar…

bebia vinho, sem mágoa:
o vinho do seu olhar
às vezes o do seu copo
e outras o da boca.

tangia-me cordas de alaúde:
minh'alma ficava louca
como se ouvisse crispados
tendões de colos cortados.

e se retirava as vestes
mostrando encantos de amor,
era um salgueiro prestes
a abrir o seu botão
para me mostrar a flor.

(Versões de Adalberto Alves)

O voluptuoso encontro dos seres libertos...

2011-01-12T02:26:00.003Z

No primeiro dia do ano, quando me recompôs da tertúlia báquico-poética da noite anterior li um livro, o primeiro livro do ano – um livro de Poesia.

Trata-se do maçã de Adão, o último trabalho poético do meu patrício Vítor Encarnação, residente em Ourique.

Depois do magnífico maturação, publicado em finais de 2008.

Mas sobre este anterior, belo fresco: “viagem em forma de poema pelo universo feminino, desde a puberdade até… ao infinito… Vítor Encarnação (re)afirma-se, com este trabalho, um caso sério da poesia portuguesa. Parabéns.” Escrevíamos no Outono de 2009 na revista Memória Alentejana:

(…) feito de conhecimento e uma capacidade surpreendente do uso da palavra, de cada letra, que nos cria imagens poderosas, (…)a palavra certa, o som certo, o ritmo certo, por vezes vertiginoso. E, se a isso acrescentarmos o universo feminino, a volúpia do desejo, jovem mas esmagador, que deixa os homens boquiabertos, incrédulos na miragem do paraíso em forma de mulher, que, triunfante, passa por eles, encostados às paredes

(…)

Mas ela passa por eles
como uma águia,
alta de mais
para gente de pasto.
A sensualidade
amadurece,
amadurece
e esmaga.
A roupa sublinha o corpo,
cola-se aos movimentos,
fez eco dos contornos,
decalca a carne.
As meias de rede
enredam os homens,
olhos ficam presos nos anzóis
das coxas,
assobios resvalam nas nádegas,
piropos entram-lhe nos ouvidos
como cotonetes de fogo.

(…)

Ou a mulher madura, voluptuosa em toda a sua languidez, que gosta de saborear e ser saboreada com todo o tempo do mundo, até porque...

Um homem apaixonado
por uma mulher feita
gosta de vinho tinto.

Porque ele sabe que essa mulher feita tem o universo dentro de si, o seu corpo é feito do saber ancestral, ela é a feiticeira do seu amante…

(…)

E ela é encorpada
os olhos são de vidro
verde quente, tem odor a
frutas maduras,
e os lábios são uvas carnudas
que ela pisa com os dele
para fazer saliva.
Bebe-a lentamente,
saboreia a complexidade
dos amoras na boca,
sente-a a entrar no sangue,
a dar-lhe cor,
a chegar ao cérebro,
a ficar tonto,
a ficar alegre,
a ficar feliz,
a rir.
(…)

Este contraponto poético de Vítor Encarnação inicia:

O princípio do homem é a carne.

É ela que descasca a pele da inocência.

Fazendo o percurso da criança em direcção à sua sexualidade, vamos saboreando uma sequência de poemas como se de um único se tratasse, até à adolescência onde...

Para ele é uma encruzilhada.

Para um lado o desejo físico.

Para outro o medo do físico.

por entre o desejo do novo, das experiências físicas e o porto de abrigo da palavra poética...

Podiam vir as moças todas

que ele tinha palavras para elas.

e elas vinham

assombrosas,

etéreas,

sonhadas,

desejadas.

Vinham com o cheiro dos outros,

as línguas dos outros,

as mãos dos outros,

os braços dos outros.

E elas vinham com mel nos ouvidos,

e depois da descoberta, a vontade louca de percorrer o universo, todo o universo feminino, até ao infinito, onde...

As mãos são cavalos selvagens

a pular cercas de botões

e fechos de correr

dando coices de veludo

com os lábios,

(...)

E os cavalos selvagens

cravam as esporas

das unhas nas costas

e cavalgam loucamente

a par,

e o hálito quente

sopra-lhes

nas crinas

mas ele também descobre que...

A paixão é uma andorinha que quer

voar em Dezembro

como se voa na Primavera

E depois de muitas luas quando já sabe que...

Uma mulher apaixonada

por um homem feito

gosta de chocolate negro.

mesmo quando um dia acorda e descobre-se velho, demasiado velho e dá-se conta

do...

O tempo útil de emoções foi tão curto.

Perderam-se horas

e dias

e anos

matutando,

os egoísmos silvando

na noite como cobras frias,

esperando que a mão do outro

viesse,

com dedos de sol,

enxugar a tristeza do rosto,

esperando que os braços do outro

fossem uma ponte

estendida

entre as almofadas

para não morrerem afogadas

na fundura do quarto.

Este homem lembra-se de fazer

a transumância ascendente dos beijos

desde o sopé das pernas,

passando pelos socalcos das coxas,

pelo declive do ventre,´

pelo planalto do peito

até ao cume da saliva

e lembra-se de depois fazer a transumância

descendente de um rebanho de dedos esfomeados.

Agora é um pastor

de memórias bravas

sem bordão que as faça voltar.

já não tem medo, é demasiado velho, e com o seu sorriso de menino apenas sente tristeza de não ter sido melhor, de não ter lutado mais ... por ela... por tudo... mas ele era apenas um maltês da Vida, ninguém e o infinito, entre o universo e o seu palácio de vento... e o dinheiro ainda compra a infelicidade...mas, apesar de tudo, ele ainda não desistiu, porque sabe que a palavra impossível não habita o seu léxico ...

Mas se os pássaros que regressam

o levassem de volta,

ele ia à procura do princípio

e levaria as algibeiras da alma do desejo

para dar de comer às pombas

que se recusaram a poisar nas suas mãos

outrora vazias de milho.

um belo livro!

Parabéns Vítor Encarnação!...

2011: Vinho tinto e pétalas de rosa...

2011-01-02T01:03:00.004Z

Ao som da amizade fraterna comecei o ano de 2011.
Depois de uma breve passagem pelo espectáculo do "Baile Popular", onde dancei com o Roque, e depois da alguma tristeza... voltei de novo a Cacilhas onde encontrei o Paulo Ribeiro, o João Monge e outros amigos e conheci um espaço vinico-convivial acolheredor de um companheiro de Montemor.
Acabámos no meu "Palácio de Vento", lugar onde só as pessoas especiais têm acesso, por entre cantigas a solo e à capela na voz única do Amigo Paulo Ribeiro interpretando os seus temas e poemas, interpretados ou ditos (e saboreados) de Almutâmide.... ou a ele dedicados... como estes que foram publicados na Antologia Os Dias do Amor - coordenação e recolha de Inês Ramos (para quem, em Cabo Verde, envio um abraço) Ministério dos Livros, 2009.

Vieste ver-me ao
anoitecer.
Trazias Almutâmide
no olhar.
O menino triste sorriu
e fez para ti um traço azul...
um traço de silêncio
de Beja
a Agmat.
Vieste ver-me ao
anoitecer
e partiste comigo no teu olhar...
Eduardo M. Raposo

ou est'outro, da mesma Antologia,

de Maria José Lascas Fernandes

Amo-te

Amo-te!
leva escrito na janela
o comboio que percorre a campina
nem o sol é tão poderoso!

insignificante o florir das mimosas

o voo das garças o cio dos alazões...

Pablo Neruda, Almutâmide ou a plenitude do Amor...

2010-12-31T19:11:00.008Z

A Pergunta

Amor, uma pergunta minha
dilacerou-te.

Regressei a ti
da incerteza com espinhos.

Quero-te direita como
a espada ou o caminho.

Mas tu insistes
em manter uma curva
de sombra que não gosto.

Meu amor,
compreende-me,
quero tudo o que é teu,
dos olhos aos pés, às unhas,
por dentro,
toda a claridade, que escondias.

Sou eu, meu amor,
quem bate á tua porta.
não é um fantasma, não é
o que um dia parou
à tua janela.
Eu deito a porta abaixo:
eu entro na tua vida.
venho viver na tua alma:
tu não podes comigo.

Tens de abrir todas as portas,
tens que obedecer-me,
tens de abrir os olhos
para eu os observar,
tens de ver como ando
com passos pesados
por todos os caminhos
que, cegos, me esperavam.

Não tenhas medo,
sou teu,
mas
não sou viajante nem mendigo,
sou o teu senhor,
aquele que esperavas,
e agora entro
na tua vida
para não mais sair,
amor, amor, amor,
para ficar.

Pablo Neruda, Os Versos do Capitão, Campo das Letras, Porto, 1996

Antes não me tinha sido dada a sublime dádiva de conhecer este poema e a plenitude... e quando ficava exausto, ao perseguir a minha luta, ficava a pensar numa frase... um pensamento que assaltava o aviador do Vol de Nuit, já irremediavelmente condenado - porque sabia que o combustível não seria suficiente para chegar ao aeródromo e despenhar-se-ia nas montanhas - e mesmo assim prosseguia, vendo lá em baixo, ao sobrevoar a sua última cidade, os burgueses nos seus fatos domingueiros, esperando que o tempo circulasse sem os ver, escondendo-se da Vida atrás da rotina do banco de jardim e da leitura interminável do jornal, tão cheios de comodidades, tão "pobres", tão tristes, e a personagem pensava e eu com ela, que eles ao menos não sofriam a inquietação, tão esquivos de sonhar... será que eles, ao menos, tinham uma "sensata felicidade" embora rotineira, pouco ambiciosa, sem altos e baixos, pensava a personagem e eu com ela...

é que ainda não me fora dado saborear este poema... e a felicidade em toda a sua plenitude... agora sei que não é assim... e só posso partilhar a Luz, a minha Luz, eu que sou apenas ninguém e o infinito, que aprendo uma e outra e mil vezes de novo a andar, a caminhar, partilhar a Luz fulgurante que me ilumina, partilhá-la com os corações adormecidos entre o medo e a comóda luz mortiça da desistência de se atingir a plenitude de si própria, partilhar... partilhar sempre, entre o sofrimento e a luminosa e resplandescente Verdade.
Partilho com todos vós um excerto, breve, da apresentação que fiz nas provas de doutoramento, não per si, mas a pensar em Almutâmide, que terá nascido por estes dias deste mês de Dezembro, há precisamente 970 anos na doce Cidade da Planície, a Baja muçulmana de pétalas de rosas vermelhas e ornada de árvores, na sua praça central, de tilia que só florescem mais para o fim da Primavera...

"E depois de tentar sistematizar diversos temas da poesia do século XI aqui no Garb, escolhi dois temas centrais e decisivos neste Sul Mediterrânico onde o Sol dá o tom certo da sensualidade dos corpos e o vinho produz a languidez da libertação dos sentido: o Amor e o Vinho; que terão marcado a nossa poética desde a segunda metade do século XI até ao início do XXI, embora o primeiro mais do que o segundo. Proponho-me, ainda que de uma forma breve e sintetizada, dar-vos conta desse percurso, passando por Afonso X, D. Dinis, Camões, Gil Vicente até à Canção de Coimbra nos séculos XIX e XX – mas em especial neste último -, O Canto de Intervenção e como fronteira do início da Nova Música Portuguesa, os discos editados no Outono de 1971, nomeadamente Cantigas do Maio.

Sem a pretensão de estudar exaustivamente numa perspectiva morfológica ou sintática a poesia Luso-Árabe, note-se, assim de igual modo a lírica portuguesa

O conhecimento do Cante alentejano e as modas da tradição oral do nosso Cancioneiro, cantadas à maneira, tantas vezes presenciado em recitais do cantautor e interprete Francisco Naia, campaniço, e Alentejano tal como eu possibilitou-se, in locco, novamente o encontro da música e da poesia, interpretada de uma forma tão genuína. Marcante foi também , uma noite durante um Festival de Música Popular na Casa da Música, no Porto, no Verão de 2007
(em que organizei a actuação do grupo Coral “O Amigos do Alentejo” do Feijó)
e, do final da actuação da Brigada Víctor jara, Janita Salomé intrepreta, a solo com Catarina Moura, Cantigas do Maio. Recordei de imediato as palavras de Manuel Alegre a propósito do seu belo disco Tão Pouco e Tanto:

Há no sul um silêncio povoado de sons, um misto de cigarras, zibelinas, besouros, uma espécie de zumbido do tempo, por vezes rasgado pelo grito do milhafre.

Se fosse pintor, pintá-lo-ia sob a forma de um traço branco em fundo azul. É esse risco ou esse grito ou esse traço que eu vejo na voz de Janita Salomé. E digo vejo, porque é uma voz que se ouve e vê, uma voz que nos traz o sol a tremular no descampado, ou a brancura de Casablanca à hora da oração do muezzin. Há nela, já se sabe, o grito do milhafre a pairar sobre a planície. E o zumbido. O som do tempo. E o silêncio. Mas há também a pergunta sem resposta do cante jondo, o cigano que esfarrapa a voz e a alma para chegar ao mais além. Há vários cantos neste cante. Vem de muito longe, de algum acampamento perdido na poeira dos séculos. Cante alentejano, cante jondo. Mas sobretudo andalu. É o tom essencial deste disco. Um regresso às origens. Um andalu moderno, um despojamento em que o canto nos deixa frente a frente com a voz integral, restituída a si mesma, sem outro suporte que o da sua própria nudez.

São de senhor os modos. Como o silêncio do sul, também a voz de Janita Salomé é nossa companheira.

Percorri todo este caminho até e com os cantores que no século XXI interpretam / ou interpretam-se eles próprios poetas e “escritores de canções” –- percebi que o Janita, o Vitorino, cantores do Sul e cantores do Amor como o Sérgio Godinho, o Rui Veloso, ou o Fausto, que cantando o Amor canta-o cantando o mar, ou o Trovante e o Luís Represas o canta “perdidamente”, ou o Naia cantor da saudade dos alentejanos na diáspora da sua Mátria, ou o Eduardo Ramos, alaudista da medivalidade-luso-árabe, ou o João Afonso “cantautor” de si próprio, reintepretando o génio do tio Zeca e …

Como principais objectivos, posso dizer:

Este trabalho apenas fala de duas coisas.:

Da beleza que é uma marca perene, desde os primórdios deste país até aos nossos dias, da beleza da grande poesia que, simultaneamente se tornou elo agregador da comunidade na aspiração do ressurgimento nacional
aconteceu, como em vários períodos históricos com Camões, aconteceu com os poetas como Alegre, Sophia, Florbela, Natália Correia, Gedeão, José Afonso (A Grândola símbolo e senha do 25 de Abril)

O outro aspecto é talvez mais ideológico. Mas não menos belo. É este contributo, decerto modesto, de tentar devolver a nossa História à comunidade, ao povo português, tentar trazer ao de cima a complexidade histórico-cultural que predominou em Portugal até à Expansão Marítima, esse caldo de cultura que certamente a possibilitou e até marca hoje a nossa poesia, a nossa música, a nossa identidade de gentes do Sul, sem que disso sempre nos apercebamos mas dando-nos conta interiormente, e que porventura foi irreversivelmente travada com a conversão forçada de uma parte da população – uma ampla minoria, ou seria uma maioria diversificada?

até porque o cristianização envernizada das divindades pagãs fazem deste um país largamente católico não praticante, mas praticante alegremente das festividades do Solstício (o S. João no Porto) ou o S. Martinho (em tudo o país, celebrando a Vida com o novo vinho).

Será que é tempo de assumirmos sem complexos a nossa identitária matriz mediterrânica milenar de que o período islâmico mais não terá feito do que síntese –– de todas as multi-milenares civilizações mediterrânicas, conhecimento e traços identitários depositados aqui no al-Andalus, no Garbe al-Andalus, memória e património intangível tão patente nas soleiras das casas do Sul, nas cores azul e ocre, no zumbido dos insectos, no silêncio, nos cheiros, nos sabores no triangulo feito do Pão, Azeite e Vinho. Feito do Cante. Feito de Poesia: o Amor e o Vinho, sempre presente ao longo dos tempos na nossa lírica.

Fui então na peugada de Almutâmide e visitei-o a ele e à sua Princesa Itimade, no exílio, na cidadela de Agâmate, a Sul de Marraquexe, às portas do Atlas, levando no bagagem duas rosas vermelhas para celebrar a Vida.
... percorri um imenso canavial como os que existem nas margens do Guadiana...

Os quase mil anos que nos distanciam de Almutâmide( 1040-1095), que segundo Adalberto Alves, terá nascido em Dezembro, precisamente há 970 anos, são pouco, muito pouco, pois lendo a sua poesia e da Ibne Amar, de Ibne Sara ou dos seus companheiros e grandes poetas dos séculos XI e XII, aqui na Garbe al.-Andalus, percebemos que eles falam do que nos é familiar, do que sentimos, vivemos, do Sol e do luar e que nos iluminam e encantam, sentimos a sua respiração, comem connosco à mesa, bebem connosco o vinho da fraternidade e da exaltação dos sentidos.

Ao deparar-me com este mundo maravilhoso percebi que estava tudo ligado, que esse mundo era o mundo de Camões e de Pessoa, de D. Dinis e de Roiz de Castelo Branco, de Bernardim Ribeiro, de Mestre Gil e até de Bocage, que era o mundo onde muitos dos grandes poetas dos séculos XIX e XX iam beber, consciente ou inconscientemente, mas irreversivelmente porque duma marca genética muito forte se trata. Que o Amor, e nalguns casos o vinho sempre foi cantado pelos poetas de todos os tempos, os nossos poetas, sempre foi cantado mesmo nos períodos mais difícieis de intervenção civíca e social e social, José Afonso e os seus companheiros sempre cantaram o Amor que sempre brotou da pena dos poetas de todos os tempos. No século XI, hoje, sempre.

Como dizia Mamuhd Darwich, poeta nacional da Palestina.

“A Poesia de intervenção, primeiro é poesia e só depois é que é de intervenção”

A beleza da grande Poesia onde o Amor foi e é tema foi a marca da perenidade, da genialidade nalguns casos, no Canto de Intervenção. Diferencia a excelência da Nova Música Portuguesa de outras posturas musicais. Não há uma norma, uma receita, uma regra. A Beleza não tem regras. Acontece… ou não."

Partilho três poemas de Almutâmide, em versões de Adalberto Alves, que em breve será evocado em Beja, para assinalar os 970 anos do seu nascimento:

“O Escudo”, é, como nos diz Adalberto Alves, um dos primeiros poemas conhecidos de Almutâmide, e que teria sido feito a mando de seu pai que lhe havia solicitado a descrição de um escudo de fundo azul, ricamente trabalhado a ouro e prata.

O Escudo

vede este escudo: seus autores
no céu foram colher inspiração
pra não ser plas lanças penetrado:
nele as Pléiades esculpiram
estrelas que auguram a vitória.
uma cercadura lhe deram d’ouro puro,
luz da manhã vestindo o horizonte.

Ou este dedicado a uma escrava que lhe ocultou o Sol:

Eclipse

ela levantou-se e ocultou
o brilho solar dos olhos meus.

assim fique oculta da má-sorte!
ela sabe que é uma lua.

e que melhor para ocultar o sol
senão a face da própria lua?

e um dos seus mais célebres poemas, inscrito n' As Mil e Uma Noites

Inocultável

Por receio de quem espia
com muita inveja a roer
ela não veio nesse dia,
para traída não ser
p´la luz que do rosto esplende,
p´las jóias a tilintar
e pelo perfume do âmbar
a que o corpo lhe rescende:
é que ao rosto, com o manto,
tapá-lo inda poderia,
e as jóias, entretanto,
facilmente as tiraria,
mas a fragância do encanto,
p´ra ocultá-la, que faria?

Viver também cansa...

2010-12-24T14:40:00.000Z

O Natal é um data triste... o mais feliz talvez tenha sido há, há muito tempo, há mais de 40 anos, quando recebi um brinquedo dado pelo minha doce a saudosa avó Irene. Gritei de alegria... a reacção do meu neto ontem quando lhe levei um comboio com uma pista - como nunca tive - mas afinal não era tão mágico como eu gostaria, mas ele adorou e isso amenizou-me a tristeza.
Já me aconteceram muitas coisas no Natal: desde um acidente ferroviário, sem consequências físicas, quando era adolescente, positivista e ateu convicto e deambulava sozinho, apenas curioso e descrente a visitar a Missa do Galo, ou já adulto, quando, por opção passei a Noite de Natal em Barrancos - onde o Natal é festejado na Praça central com o povo a conviver colectivamente, com o meu Amigo João Honrado, e depois a convite do meu Amigo António Tereno - num mandato em que ele não era o Presidente da Autaquia mas o povo tratava-o como tal -  fomos uns breves instantes à Missa do Galo; ou ainda quando em trabalho de campo, na aldeia de Ousilhão, Vinhais, Trás-os-Montes, vivi intensamente as Festividades Pagãs, refiro-me à Festa dos Rapazes.
Eu sou um pássaro e se me sinto prisioneiro como me agora acontece - o telémovel meio avarido, o carro avariado que não me permite ir respirar o meu Alentejo - acabo por não ser boa companhia para ninguém. Quando ainda menino, não compreendia os pássaros, cheguei a aprisioná-los em gaiolas, uma ou duas vezes chegaram a morrer... eu pensava que era de fome ou de sede... levei muito tempo a perceber que também se morre de tristeza... a tristeza erradia-se com um sorriso lumionoso ou uma palavra de uma voz doce...

Hoje li uma frase de Stravinski  que com vós partilho... apesar de enorme tristeza ainda continuo, tento continuar a acreditar, a acreditar na Beleza, na Beleza, na Fraternidade, por isso partilho também um poema de Ary dos Santos, interpretado genialmente pelo Zeca Afonso, apesar de me sentir prisioneiro do que o Homem inventou, mas que afinal não lhe traz felicidade: há um século, há muitas décadas, não seria prisioneiro de carros, de telémoveis, até de mim própio... Viver também cansa!...

A todos os meus Amigos (as) e todos os que passarem por aqui, peço-vos encarecidamente:
SEJAM FELIZES!!!!....

O acto de criar precisa de uma força dinâmica, e que força é mais potente do que o amor?

                                    Igor Stravinski

A cidade é um chão de palavras pisadas

A cidade é um chão de palavras pisadas

a palavra criança a palavra segredo.

A cidade é um céu de palavras paradas

a palavra distância e a palavra medo.

A cidade é um saco um pulmão que respira

pela palavra água pela palavra brisa

A cidade é um poro um corpo que transpira

pela palavra sangue pela palavra ira.

A cidade tem praças de palavras abertas

como estátuas mandadas apear.

A cidade tem ruas de palavras desertas

como jardins mandados arrancar.

A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.

A palavra silêncio é uma rosa chá.

Não há céu de palavras que a cidade não cubra

não há rua de sons que a palavra não corra

à procura da sombra de uma luz que não há.

José Carlos Ary dos Santos

Entre a Terra e o Mar

2010-12-19T13:16:00.004Z

"Amo-te" é o título de um projecto onde coexistem Escultura, Desenho e Projecção Vídeo, de Marco Fidalgo, patente desde dia 11 de Dezembro no Galeria 9Ocre, no âmbito de um conjunto de exposições e eventos organizadas nesta data na referida galeira e no Convento de S. Francisco, pela Associação Cultural de Montemor-o-Novo "Oficinas do Convento". Resultante de residências artísticas levadas a cabo em 2010 nas áreas da música, escultura, poesia visual, fotografia e design de equipamento sob o tema "Da terra e do ar" e dos conceitos de peso, e de que foram seleccionados seis projectos, entre eles "Amo-te" de Marco Fidalgo, que logrou instalar as pranchas de cortiça retiradas de um sobreiro da Adua, que nesta instalação na Galeria 9Ocre ultrapassa os três metros. Curiosamente, Marco Fidalgo, o autor, que aqui trabalha a terra quente e voluptuosa do Sul, vive no Porto... mas é natural de Setúbal, cidade de mar e rio azul turquesa....

ou a Terra neste poema de Martinho Marques, Poeta e Amigo de Beja, poema em que tanto me revejo...

A terra à beira da noite

Com o vagar da sombra da lonjura
que a tarde entorna sobre o descampado,
a distância prolonga-se e perdura
para além deste tempo limitado.

Vem de longe o aroma a terra pura
repetir as lavoiras do passado
e eu sou a mais estranha criatura
sobre a terra que sonha o céu estrelado.

O poente põe luzes na cidade,
mas a cidade nem sequer supõe
a luz dolente que o poente encerra.

Nada me sei, todo me sinto e há-de
ser sempre assim que o sol quando se põe
me põe a mim a prolongar a terra.

in Uma terra nos planos do mar, Martinho Marques (poemas) António Cunha (fotografias), Região de Turismo Planície Dourada, Beja, 1997

... muito perto de outro rio - naquele grande braço de mar interior, conhecido como Mar da Palha, em que o Tejo se espraia em frente a Lisboa em direcção aos suaves montes da Arrábida - no espaço municipal de exposições do Miratejo, fomos surpreendidos por outra exposição, composta por um conjunto de trabalhos da pintora Luísa Gonçalves, em acrílico, que têm a particularidade de serem pintados directamente, sem o uso do pincel, e onde também surge o Desenho a carvão; visões oníricas de percursos e vivencias, onde a artista se desnuda no seu eu mais profundo perante a sensual vertigem da tentação da lasciva fusão com o Mar imenso... e sempre presente.

ou o Mar nest'outro belo e pungente poema de Martinho Marques....

A rapariga de Cochim

Disseram que, por ficar,
eu fora fiel ao rei
ou ao mar,
mas eu não sei.

Sei que na fímbria dos mares,
depois das ondas bravias,
vim descobrir que há olhares
melhores que especiarias.

Ela era ainda tão cedo,
que mal saíra de casa.
Tinha no corpo um segredo,
tinha nos olhos a Ásia.

(…)

Tinha nas mãos tropicais
o aroma de benjoim,

tinha fascínio de mais,

tinha domínio de mim.

(…)

Tinha o que faz o sentido,
tinha na voz o recado,
tinha o que eu tinha perdido,
tinha o que eu tinha sonhado.

Fez-me de irmão e de escravo,
tinha o que eu tinha por ela.
Tinha nos lábios o cravo,
tinha na pele a canela..

Foi por ela que fiquei
e, se fui fiel, não sei
se foi ao rei
ou a ela.

in mítica e íntima Índia, António Cunha (fotografias) Martinho Marques (textos), Região de Turismo Planície Dourada, Beja, 1998

Florbela, a ânsia desmesurada de infinito... na Liberdade e no Amor

2010-12-09T12:14:00.004Z

Ontem, 8 de Dezembro, dia da Nossa Senhora da Conceição, os Amantes da Poesia todo o mundo assinalaram, evocaram, até interiormente, os 80 anos da morte de Florbela Espanca. Neste blogue essa data nunca foi esquecida.
Florbela nasceu e morreu no dia 8 de Dezembro. Nasceu no meu doce e infinito Alentejo e suicidou-se 36 depois em Matosinhos, numa casa de uma rua estreita perto do Mar, cidade que perpetua o seu nome numa suave Biblioteca e num Festival de Poesia que acontece entre 6 e 8 de Dezembro, todos os anos. Também Vila Viçosa, que a viu nascer não olvida a sua diva, onde descansa num singelo mausóleu, onde em 2006 me foi dada viver momentos únicos.

Tenho eu, grau da areia ou gota de oceano, com esta Mulher Poderosa e Sublime, nome maior da Poesia universal, em comum ter nascido no mesmo dia, e... talvez também, essa "necessidade desmesurada, infinta mesmo de Liberdade", como um dia alguém, que me conhece bem, me caracterizou depois de parafrasear De Gaulle, referindo-se a um Embaixador sírio, de quem recebia a crendenciais:" conheço-vos as areias e os desertos".

Acrescentaria, também me une a Florbela esse anseio imenso e fremente de Amor, de Amar e ser Amado.

Do nascimento distanciam-nos duas breves horas, entre as 2 e as 4 horas nocturnas.

Partilho dois poemas, entre muitas possíveis, um deles já aqui publicado, mas que não posso deixar esquecer hoje, talvez personificadores dessa grande Alma feita para a Liberdade e para o Amor: não se opõem, completam-se!

Não sou de ninguém!

Eu não sou de ninguém!... Quem me quiser
Há-de ser luz do Sol em tardes quentes;
Nos olhos de água clara há-de trazer
As fúlgidas pupilas dos videntes!

Há-de ser seiva no botão repleto,
Voz no murmúrio do pequeno insecto,
Vento que enfurna as velas sobre os mastros!...

Há-de ser Outro e Outro num momento!
Força viva, brutal, em movimento,
Astro arrastando catadupas de astros!

Ser Poeta

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Áquem e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!
É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhas de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!
Florbela Espanca

Depois de um dia intenso em que familiares e amigos me brindaram com muitas provas de carinho e de fraternidade, entre fartos e bem regados repastos, ao anoitecer, um pequeno grupo de Amigos - porque os verdadeiros Amigos são poucos mas poderosos e imprescíndiveis, para além da necessidade permanente do Infinito, outras coisas suaves me ofertaram - essas coisas subtis e "confortáveis" - e se faltaram as rosas vermelhas, hove Vinho Tinto (o poderoso Cartuxa 2007), canetas, música, muita música e... até um retrato feito com rotring e vinho, pelo Amigo pintor Manuel Casa Branca. Sei outros(as) Amigos(as) por motivos impresvistos de última hora não estiveram. Um grande bem haja aos Amigos (as) Manel, Natacha, Céu, Ramos, Constantino e Zé Carita, que me cantaram os votos da fraterna Amizade nas velas de um bolo que dizia: "parabéns maltês!".
Deles partilho este retrato e estes discos, que aconselho.

ao chegar a casa, deparei-me com uma mensagem: este soneto que a Amiga Maria Vitória Afonso me dedicou, que humildemente agradeço (meio sem jeito) e... partilho!

Eduardo, o Sábio Amigo

Enquanto o comboio riscava a paisagem
Ali na Funcheira perto de Garvão
Nascia o filho de uma mãe coragem
Fruto de amor e de grande paixão.

Longos plainos lhe deram percepção
Do mundo antigo, de sonho e miragem.

E impõe-lhe misteriosa a intuição

Tirar do vazio a mítica personagem.

Herdeiro da civilização mediterrânica

Do Alentejo privilegia a panorâmica

E evoca Almutâmide o árabe poeta.

E fazendo jus a seus antecedentes

O fio condutor assim, sem precedentes

Estabelece, na obra que o projecta.

Maria Vitória Afonso